Misterio y Terror
LA ESCOBA DE EULALIA
Relato de terror segun yo 🤭
Una mañana desperté con una sensación extraña.
Había soñado con una mujer de cabello largo y mirada cansada. Estaba parada frente a mí, observándome como si llevara mucho tiempo esperándome. Su rostro me resultaba familiar, aunque estaba segura de que jamás la había visto. A su lado descansaba una escoba vieja, hecha de ramas atadas con un cordón oscuro.
—Sol —me dijo—, cuando cumplas dieciocho años tendrás que recibirla. No intentes deshacerte de ella. La maldición ya viene en camino.
Desperté sobresaltada. Me incorporé en la cama con el corazón acelerado y la extraña sensación de que alguien acababa de pronunciar mi nombre junto al oído.
—Diablos —murmuré—. Definitivamente tengo que dejar de cenar tan tarde.
Intenté reírme de mí misma, pero algo no me dejaba tranquila. ¿Quién era aquella mujer y por qué conocía mi nombre?
Esa misma tarde fui a casa de mi abuela María a comer. Apenas me senté a la mesa, comenzó a hablarme de mi cumpleaños.
—Ya casi cumples dieciocho, Sol. Hay algo que debes saber. Ha llegado el momento de entregarte una cosa que ha permanecido en nuestra familia durante generaciones.
—Abuela, hoy tuve un sueño muy raro. Una mujer me decía que tenía una maldición. Pero dime, ¿de qué regalo estás hablando exactamente?
Mi abuela dejó el vaso sobre la mesa y me miró con una seriedad que nunca antes le había conocido.
Se levantó lentamente, caminó hacia un mueble y sacó una fotografía amarillenta.
—Dime, hija, ¿se parecía a esta mujer?
Tomé la fotografía. En ella aparecía una mujer de cabello largo, vestida de blanco, sosteniendo una escoba entre sus manos.
Sentí un escalofrío.
—Es ella. ¡Es exactamente ella!
—Ella es Eulalia, tu bisabuela. Nació en Tuxpan, Veracruz. Y antes de morir hizo una promesa que ninguna de nosotras ha podido romper.
Mi abuela respiró profundamente.
—Nadie sabe exactamente cómo ocurrió, Sol. Lo único que sabemos es que Eulalia, desesperada por el amor de un hombre que jamás le fue fiel, hizo una promesa. Algo la escuchó. No sabemos si fue un demonio, un espíritu o alguna cosa que habita en esos lugares donde la gente no debería invocar nada.
A cambio de que su marido permaneciera rendido a sus pies, Eulalia aceptó entregar el destino de las mujeres que vendrían después de ella.
Aquella entidad le concedió un don, aunque yo siempre he pensado que fue una maldición: una de las descendientes de cada generación, precisamente la primogénita, tendría el poder de hacer que los hombres perdieran la razón al enamorarse de ella.
Pero Eulalia nunca entendió el precio de lo que estaba aceptando.
Su marido terminó obsesionado con ella. No podía vivir tranquilo, no soportaba verla lejos y los celos terminaron consumiéndolo. Lo que ella había pedido como una prueba de amor terminó convirtiéndose en su peor condena.
Dicen que Eulalia también perdió la razón y murió sin confesar lo que había hecho.
—¿Y cómo saben todo eso, abuela?
—Porque dejó un diario. Allí escribió lo que había ocurrido y lo que había entregado a cambio de unos años de felicidad.
Mi abuela tomó mis manos.
—Tu madre tiene la escoba guardada debajo de su cama. No ha querido entregártela porque tiene miedo. Después de separarse de tu padre, nunca volvió a enamorarse. Eres hija única y ella prefirió quedarse sola antes que arriesgarse a vivir lo mismo.
Me quedé inmóvil.
—¿Y qué se supone que debo hacer con esa escoba?
—Recibirla, hija. Porque la promesa ya está hecha.
Esa noche no pude dormir.
Al día siguiente busqué la escoba debajo de la cama de mi madre. Estaba envuelta en una sábana blanca. Al desenvolverla, encontré cuatro nudos en el cordón que sujetaba las ramas.
No sé por qué, pero tuve la necesidad de contar cada uno.
Uno. Dos. Tres. Cuatro.
Recordé que Eulalia había tenido cuatro hijas.
En el mango había una inscripción casi borrada:
La sangre hereda lo que el amor promete.
Mi madre apareció detrás de mí.
—Te dije que no la tocaras.
—¿Por qué nunca me contaste nada?
Mi madre comenzó a llorar.
—Porque quería que tuvieras una vida normal. Quería que pudieras enamorarte sin miedo, que alguien te quisiera sin convertirse en tu dueño.
—¿Y si no tengo hijos? —pregunté—. ¿Y si decido que conmigo termina todo?
Mi madre me miró con tristeza.
—Eso mismo pensé yo cuando tenía tu edad.
Pasaron los años.
Nunca me casé. Nunca tuve hijos. Aprendí a vivir sola y dejé de buscar explicaciones para todo aquello que no podía comprender.
En mi familia comenzaron a llamarme la tía de los gatos. La solterona que hablaba poco, que tenía demasiados libros y que prefería la compañía de los animales.
No me importaba.
Creía haber ganado.
Hasta que mi prima Lourdes tuvo una hija.
La llamaron Elena.
Cuando la sostuve por primera vez entre mis brazos, sentí un frío inexplicable. La pequeña tenía una marca oscura alrededor de la muñeca, como si alguien hubiera atado un hilo negro sobre su piel.
Esa noche soñé nuevamente con Eulalia.
Esta vez no estaba sola. Detrás de ella había una figura alta, sin rostro, que sostenía algo parecido a una sombra.
—Creí que habías terminado conmigo —le reclamé.
Eulalia sonrió tristemente.
—La sangre siempre encuentra el camino, Sol.
—¡Yo no tuve hijos! ¡Me negué a continuar con esto!
—Y no lo hiciste. Pero nunca entendiste que la promesa no era con tus hijos. Era con nuestra sangre.
Desperté gritando.
A la mañana siguiente fui a casa de mi prima. Necesitaba advertirle, contarle todo, pedirle que nunca permitiera que Elena tocara aquella escoba.
Pero cuando llegué, encontré a la niña sentada en el suelo, jugando con unas pequeñas ramas.
Mi prima estaba en la cocina.
—¿De dónde sacaste eso, Elena? —pregunté.
La niña levantó la mirada y sonrió.
—Me la dio una señora. Dice que es de mi familia.
Sentí que las piernas me temblaban.
—¿Qué señora, mi amor?
Elena señaló hacia el pasillo.
—La que está detrás de ti.
No me atreví a voltear.
Entonces escuché una voz muy cerca de mi oído.
Era la misma voz del sueño.
—Sol, ya puedes descansar. Ahora le toca a ella.
Tomé a la niña entre mis brazos y salí de aquella casa sin mirar atrás.
Desde entonces no he vuelto a dormir tranquila.
La escoba desapareció de mi habitación. Mi madre asegura que nunca la sacó de su casa. Mi abuela María murió sin volver a hablar del asunto.
Y Elena acaba de cumplir cinco años.
Ayer me llamó por teléfono. Me dijo que había conocido a una señora muy bonita que le enseñaba a barrer las hojas del patio.
Antes de colgar, me preguntó algo:
—Tía Sol, ¿por qué la señora dice que cuando cumpla dieciocho años voy a poder hacer que todos los hombres me amen?
No supe qué responder.
Esta mañana recibí un paquete sin remitente. Dentro había una fotografía antigua de Eulalia.
En la parte posterior, con una letra que reconocí inmediatamente, había una frase:
«Gracias por cuidar la herencia. La próxima vez no tendrás que esperar dieciocho años».
Y debajo de la fotografía encontré cuatro pequeñas ramas atadas con un cordón negro.
Una de ellas estaba húmeda.
Todavía tenía tierra fresca.
Será el fin?
