Poesía
marca dactilar
solo ordenando el caos con el que amanezco
Por wilfredo gomez
La brocha vieja, dura, desgastada,
conocida a la mano, fue la que escogí.
No busqué una limpia, una completa;
requería un esfuerzo.
Yo solo quería pintar el cuarto
para que pareciera un lienzo.
Diluí la pintura por hacerla rendir.
Se escurre en la brocha casi sin cerdas,
expone el hueco, la grieta, la inconsistencia.
Lo antiguo se filtra desde la madera;
un sangrado profundo
que ninguna capa logra detener.
Había capas puestas antes de mi llegada,
colores ajenos que no cuestioné.
Bajo la pintura oscura la madera se pudría en silencio.
El sangrado siempre estuvo ahí;
las manchas no aparecieron hoy,
solo las vi cuando intenté cubrirlas.
No elegí los colores ni la madera sangrante,
no escogí el relieve de este lienzo.
Pero habitar el cuarto sí es mi decisión;
las imperfecciones que ya estaban
ahora son mías.
¿Seguiré echando capas de filosofía y poesía
cuando no soporte el peso de mi mente?
¿Intelectualizar para no tocar la herida?
Todo ha quedado expuesto.
Soy libre de decidir qué hacer con el lienzo.
