Narrativa y ficción
Hermanito.
Rodrigo es de los que creen que el pasado puede sepultarse bajo una sólida capa de olvido, pero una llamada a medianoche le demostrará que algunos secretos no se diluyen tan fácil.
Por Henry West
El teléfono no paraba de sonar y obligó a Rodrigo a salir de la ducha. Al pasar, vio que el televisor derramaba su lluvia gris por la habitación. Era realmente tarde. Empapado, apenas cubierto con una toalla, descolgó y dijo «hola».
Nada.
Esperó otro segundo. De nuevo nada.
Hastiado, se dispuso a colgar. Entonces, oyó una voz al otro lado de la línea. Áspera, conocida. Sintió que el corazón se le salía del pecho.
—¿Quién habla? —dijo.
—Gabriel… No te habrás olvidado del viejo Gabi, ¿eh? Te echo de menos, “Rodriguito”. Necesito verte de nuevo, una última vez —respondió el otro. Rodrigo colgó como pudo. Sentía un sabor ácido en la boca, la habitación se multiplicaba en su mirada inquieta. ¡Un bromista! No podía tratarse de otra cosa.
Su hermano estaba muerto. Él mismo lo había matado al descubrir que, en las noches de verano, cuando dormía desnudo, el otro se escondía en el armario... a espiarlo con la mano en la entrepierna.
