Narrativa y ficción
La sombra
Un duelo invisible que desordena el mundo de la protagonista, dejando tras de sí una presencia inquietante que anuncia que la historia apenas empieza.
Por tay
CAPITULO 2
«¿Acaso es este el reflejo de mi sombra?»
—¡Muéstrate, pelea de frente!—exclamé, con una voz que no delataba el pulso acelerado en mi pecho.
El aire cambió.
Su sombra se movió primero, veloz, como una nota que se adelanta al compás. No esquivé por instinto, sino por ritmo. Sentí el golpe antes de verlo. Giré sobre mis talones y su ataque cortó el vacío.
Entonces todo se volvió una coreografía.
Él atacaba.
Yo respondía.
Golpe, esquiva, contragolpe.
Nuestras pisadas marcaban una melodía frenética que apenas podía sostenerse. Por un instante, creí tener el control, como si la escena me perteneciera.
Pero su ritmo cambió.
Se volvió irregular. Caótico. Imposible de seguir.
Era como una canción que se rompe a mitad de la interpretación.
Retrocedí.
No por decisión... por necesidad.
El aire se volvió más frío, más pesado. Y por primera vez en mucho tiempo, sentí algo incómodo deslizándose bajo la piel.
No era miedo.
Pero se acercaba demasiado.
—¿Es todo lo que tiene la estrella?— su voz surgió desde ningún lugar y desde todos a la vez, grave, burlona—. Mejor regresa al teatro, princesa.
Me giré, buscando algo que golpear, algo que ver... algo real.
—No soy una princesa— repliqué, con el orgullo ardiendo en la garganta—. Y tú no eres capaz ni de mostrarte.
Un leve destello en la oscuridad.
No su rostro.
No su forma.
Solo... una presencia que sonreía sin necesidad de ser vista.
La provocación estaba hecha.
Ataqué.
Esta vez sin medir. Sin ensayar.
Cada movimiento llevaba rabia, pero también precisión. Era lo único que me mantenía en pie. Por un instante, lo sentí ceder, como si la coreografía volviera a responderme.
Pero fue solo eso.
Un instante.
Su cuerpo... dejó de estar.
No desapareció de golpe. Fue peor.
Se deshizo.
Como humo tragado por el aire.
Un destello... y nada.
El silencio cayó sobre el museo.
Mi respiración era lo único que rompía la escena.
Miré mis manos.
Vacías.
El rastro del Éter Carmesí ya no estaba.
Entonces lo escuché.
Una risa.
Lejana. Baja. Suficiente.
◇ ◇ ◇
No dormí esa noche.
La lluvia seguía cayendo, insistente, como si quisiera borrar lo ocurrido. Pero no podía borrar la sensación.
Algo había cambiado.
Y no sabía qué era peor:
no haberlo visto...
o saber que él sí me había visto a mí.
Al amanecer, el mundo volvió a su farsa habitual.
Lina, mi asistente, recitaba la agenda con esa precisión impecable que siempre odié en días como ese.
—Basta, Lana —la interrumpí—. Regresa después.
Titubeó, pero obedeció.
Los aplausos, los flashes, las luces... todo se volvió ruido.
Solo una cosa se mantenía clara:
su voz.
Esa maldita voz.
◇ ◇ ◇
El concierto de esa noche fue una tortura. Cada nota sonaba como una actuación vacía y cada aplauso, como una distracción inútil. Aun así, seguí, porque eso es lo que hago: sostener la función aunque por dentro todo esté fuera de compás.
Mi mirada recorría el público más de lo necesario, sin permiso, buscándolo sin querer admitirlo.
Y entonces... lo sentí.
Antes de verlo.
Fue una presencia, una grieta en medio del espectáculo, algo que no encajaba con las luces ni con la música.
En la última fila.
Entre sombras.
Inmóvil.
Esperando.
No distinguía su rostro con claridad, pero lo suficiente para saber que estaba ahí. Una sonrisa apenas visible se dibujaba en la oscuridad, como si ya conociera el final de esta historia... y yo apenas estuviera empezando a entenderla.
Sostuve la nota, pero ya no er
a para el público.
Era para él.
Y en ese instante lo supe.
Esto no había terminado.
Apenas estaba comenzando.
