Narrativa y ficción
El secreto que calla
Un encuentro en escena revela que alguien conoce sus secretos… y el juego apenas comienza.
Por tay
CAPITULO 3
«todos tenemos secretos. Los míos deben permanecer en las sombras más oscuras.»
Allí estaba.
Apoyado contra una columna al fondo del teatro, inmóvil, como si el ruido del mundo no tuviera nada que ver con él. No llevaba nada que lo delatara, y aun así... era imposible no verlo.
Lo reconocí al instante.
El ladrón del Éter Carmesí.
Y, sin saberlo, el comienzo de algo que no pensaba permitir que me superara.
La sangre me golpeaba en los oídos, desordenando el ritmo de la música. El público rugía, las luces cegaban, los altavoces vibraban... pero todo eso quedó atrás. Lejos. Irrelevante.
Yo seguí cantando.
Porque yo no fallo en escena.
Con una sonrisa perfectamente ensayada y cada movimiento bajo control, me deslicé hacia el borde del escenario, acercándome a él como si fuera un admirador más. Como si no supiera lo que había hecho.
Como si no me importara.
Nuestras miradas se cruzaron.
Y por un instante... todo se detuvo.
No había duda.
No era admiración.
No era curiosidad.
Era reconocimiento.
Él sabía.
Y lo peor... era que actuaba como si siempre hubiera sabido.
Entonces ocurrió.
Un grupo de fanáticos, desbordados de emoción, se lanzó contra el proscenio. Gritos, flashes, manos extendidas... un muro de caos se levantó entre nosotros.
—¡Zafiro! ¡Por aquí! ¡Una foto!
Sonreí. Saludé. Sostuve la escena.
Pero mi atención no estaba ahí.
Cuando logré apartarlos lo suficiente para volver a mirar...
la columna estaba vacía. Ni rastro.
Solo el espacio que había ocupado... y una ausencia demasiado evidente.
La furia subió, fría y precisa, enredándose en mi garganta. No hice un escándalo. No perdí el control.
Yo no hago eso.
Cerré el concierto con una nota impecable, alta, firme... lo suficientemente perfecta como para que nadie sospechara que, por dentro, algo acababa de romperse.
Salí del escenario sin mirar atrás.
◇ ◇ ◇
En el camerino, el silencio pesaba más que cualquier ovación.
El espejo me devolvía una imagen intacta: maquillaje perfecto, postura impecable, sonrisa que no significaba nada. Respiré hondo. Una vez. Otra.
Pero la calma no volvió.
—¿Qué quieres...?— murmuré para mí misma, apenas audible—. ¿Qué eres...? ¿Y por qué juegas como si conocieras el guion mejor que yo?
No me gustaba. No entender algo nunca me ha gustado.
La puerta se abrió con un golpe seco.
Marco, mi guardaespaldas, entró con su expresión habitual: neutral, firme, ajeno a todo lo que no fuera su trabajo.
—Alguien del personal te dejó esto—dijo, dejando una pequeña caja sobre el tocador—. Un admirador anónimo.
Admirador. Casi sonrío.
—Déjalo.
No preguntó más. Nunca lo hace. Salió y cerró la puerta, devolviéndome al silencio. Miré la caja. Demasiado elegante. Demasiado... precisa. Algo en mi pecho se tensó. La abrí.
Dentro, sobre terciopelo negro, no había joyas. No había flores. Solo un papel doblado con una exactitud que rozaba lo obsesivo. Lo tomé. Lo abrí.
La caligrafía era limpia, firme, sin intención de impresionar. Solo de decir.
«Se que estar en las sombras de la noche no es tu único secreto.»
El aire se escapó de mis pulmones. El mundo, que minutos antes era un escenario de luces, se redujo a un
susurro blanco de pánico.
No era una amenaza. Era algo peor. Una verdad.
