Narrativa Autobiográfica
El corazón remendado
Puntadas de consciencia
Por Susana
Llevo algunos días pensando en lo mucho que cambia la narrativa cuando pasa el dolor. Hubo tantos momentos en los que juré que iba a morir de desilusión; realmente sentía el corazón hacerse añicos.
Entonces repasé esas historias de amor, que tal vez mis ex contarán de manera muy distinta, aunque de algo estoy segura: vamos a coincidir en cuánta pasión y cuánto amor hubo en nuestras historias.
Mi primer amor —lo que lo convierte también en mi primer ex— era cinco años mayor que yo. Tenía 13 cuando comenzó la historia. Un chico bohemio, gran conversador, amante del café, la Coca-Cola y el cigarro.
Una historia que duró ocho años, absolutamente apasionada: un par de inmaduros que juraban devorar el mundo.
Con él conocí el jazz —que al día de hoy amo—, el Chopo, intelectuales fabulosos, músicos, artistas plásticos, pintores y bohemias invaluables. Hoy le recuerdo. Sin el menor resentimiento; creo que, más bien, con gratitud por el tiempo compartido.
Después… uy, conocí al hombre perfecto. Una relación de más de tres años con un hombre cuatro años mayor que yo. Más puma que el olímpico, apasionado, idealista, creativo, súper allegado a la familia. Hijo único, pero vaya que supe lo que era amar con locura a mi suegra. Bueno, no tenía una: tenía tres, pues sus dos tías DIVINAS eran como sus mamás. Vaya, creo que también me enamoré de ellas.
Su familia era increíble; nuestra relación, un sueño. Me cumplía todo antojo que tuviera, me ADORABA y yo a él. No recuerdo haber cabido tan bien en unos brazos como en los suyos.
Se quedaba al teléfono hasta que me dormía o, en su defecto, en mi casa, porque si lo veía irse hacía pucheros. Me abrazaba toda la noche para dormir. Creo que nunca me fue infiel. Reíamos como niños.
Pero yo crecí, cambié, hasta creo que me volví menos divertida.
Estoy convencida que siempre estaremos pendientes uno del otro. Nos hablamos con tanto amor; somos incondicionales.
El siguiente amor… ¡Vaya! Este sí que fue un novelón.
Mi maestro del perdón. Es más: él fue el empujón para construir la vida que hoy amo tanto. Creo que al menos cinco años menor que yo. Increíblemente hábil para llevar la situación a su favor. Me encantaba su boca. ¡Besaba, uff! Coqueto como nadie, con mucha necesidad de validación femenina. Era como Juan Camaney: “viejas de a montón”.
Me sedujo absolutamente su forma de mirarme. Creo que me acariciaba el ego. Tanto, que le regalé mi autoestima, mi confianza y mi amor propio.
Él no me quitó nada. Yo misma se lo entregué.
Nos enrolamos en un loop de pasión, toxicidad, culpa y revancha. Pero, sin duda, fue un amor gigante —nada sano—, pero gigante.
En la historia con él conocí el más profundo dolor, la soledad, la desolación, la decepción. La vida que conocía y los afectos que juré leales e indestructibles se desvanecieron.
Ah, pero así como lloré, también pensé que moriría, que jamás lograría superarlo. Gracias a esta historia me prometí hacer lo necesario para no construir una vida infeliz; para que mi vida dependiera únicamente de mí.
¡Claro! ¿Cómo creen, si no, que llegué al psicoanálisis, a la terapia conductual y, finalmente, a mi gran sanación: las constelaciones familiares?
Hoy nos escribimos, nos hacemos bromas, nos felicitamos en nuestros cumpleaños y creo que genuinamente nos dan mucho gusto los logros del otro. Lo veo cumplir sus metas. Tiene una novia fabulosa… Creo que ambos maduramos, aprendimos y nos amaremos siempre.
Pero definitivamente lejos.
Cada una de esas historias de amor ha sido maravillosa. Hoy, a punto de cumplir 47 años, puedo mirarlas sabiendo que no necesito organizar mi historia alrededor de culpables y víctimas.
Con cada uno, en alguna etapa, aprendí a amar. Aprendí de mí a través de ellos. Me regalaron piezas irremplazables y resplandecientes de la mujer que soy.
¿Cómo no voy a amarlos, donde estén, con quien estén? ¿Cómo no agradecerles haber compartido conmigo algo tan invaluable como su tiempo?
Tengo recuerdos increíblemente felices.
No. Aunque las historias parezcan tener mucho drama, villanos y víctimas… no es así. Solo son eso: historias. Cortometrajes de nuestra vida que nos permiten vivir exactamente lo que necesitamos vivir para después elegir.
Tengo el corazón remendado.
Se ha roto mil veces y se va a volver a romper, solo que diferente. Hoy sé que el amor no cuesta trabajo, no duele, no exige que seas quien no eres…
Y, sin ellos, no lo habría aprendido.
¡Así que salud! Por mis historias de amor y por mis ex, a quienes les guardaré amor, gratitud y un tinto, una cerveza o hasta un buen whisky.
