Reflexiones personales
Mi encuentro con la muerte.
Es una reflexión sobre la experiencia con la muerte. Les dejo en un comentario fuentes de referencias por si les interesa.
Por Damián
Todo mundo hace preguntas filosóficas sobre la muerte, tipo: ¿existe vida después de la muerte?, ¿qué pasa cuando morimos? Y una menos común, pero también válida: ¿qué es la muerte?
La muerte nos aterra; genera dudas que son muy pesadas de procesar. Quien plantea muy bien este problema es un personaje de la película El séptimo sello, de Ingmar Bergman, donde refleja frente a la muerte su duda existencial. Y es que, para mí, el problema más preocupante no es la muerte en sí, sino la “nada” que hay después de eso; es decir, el vacío, simplemente. No hay nada más después de morir. Poniéndonos existencialistas, pues, es duro pensar que no hay palabras que describan lo que hay después de morir: no hay amor, felicidad, placer ni satisfacción, pero por otro lado no hay sufrimiento, desdicha, hambre ni deseos insatisfechos. No hay absolutamente nada: una eternidad en el éter, volver a donde estabas antes de nacer para no volver jamás a este plano de existencia. Un descanso de todo.
Camus escribía en su ensayo El mito de Sísifo que nadie —y con justa razón— puede experimentar en carne propia la muerte; pero tenemos la muerte de seres que nos rodean, a quienes amamos. Para Camus, esa es la manera más cercana de experiencia que tenemos, y por eso en este ensayo te planteo mi experiencia más cercana a la muerte.
Cuando comencé este ensayo, pensaba en cuando era adolescente. Formaba parte de un grupo juvenil de la iglesia; predicábamos no solo adentro de la iglesia, sino también afuera, en las casas, en las calles. Uno de estos jóvenes, a quien la verdad no conocía del todo, tuvo la desdicha de fallecer. Asistí al velorio; todos estaban bastante tristes. La encargada de nosotros nos invitó a escuchar un sermón: leyó un versículo de la Biblia sobre los dones, que se encontraba en el capítulo de los Corintios, y así, atentos todos mientras mirábamos a ese pequeño cuerpo acostado, sin muestras de dolor o desdicha, nos decía que existían virtudes o dones, como el de la predicción o la sanación.
Si quiero hacer justicia a la primera verdadera experiencia de muerte en mi vida, me tendría que ir más al pasado. A pesar de que sentí mucha pena y miedo con la experiencia del joven, mi primer acercamiento real fue con una mascota: una gata que rescaté de la casa de unos familiares. Era una gata naranja que me acompañó cuando tenía entre ocho y diez años. La amaba mucho, pues la verdad yo era un niño de esos que no tenía amigos y nunca salía a jugar afuera —o bueno, casi no lo hacía—, entonces la gata siempre me hacía compañía, porque la casa estaba sola todo el tiempo. Un día, la gata quedó embarazada y dio a luz un par de gatitos, y mi abuelo se la llevó lejos para abandonarla a su suerte. Me decía que estaba bien; entre bromas, me decía que estaba en su casa, a veces que estaba en el cielo de los gatos o que ya la habían hecho cuerda de guitarra. Yo, la verdad, lloraba como nunca lo he hecho; sentí mucho dolor al plantearme la idea de que no la volvería a ver. Sabía que ya todo había acabado: la ausencia de sus peculiaridades —como los ronroneos, los maullidos o sus formas de juego— ya se habían terminado, no volverían jamás. Y allí experimenté lo que es el vacío, el dolor de la pérdida y la muerte de alguien que amas demasiado.
