Narrativa y ficción
La carta que nunca envié
La misiva perdida que Ariel le escribió a Eric, pero nunca le entregó.
Por Sirena
Mi príncipe:
Las palabras son cosas extrañas, Eric. Toda mi vida el lenguaje fue una corriente que me rodeaba, pero que nunca necesité atrapar. Allá abajo, el mundo se ondulaba bajo el peso del agua y todo se decía con un destello de mirada; el amor era, simplemente, un pulso constante. Pero aquí, el silencio ha dejado de ser mi refugio y ha empezado a mutar en una frontera.
Quisiera explicarte cómo se siente el sol sobre la piel. No es el frescor del fondo; es como si pequeñas monedas de oro se disolvieran al contacto, dejando una textura tibia, casi eléctrica. A veces, el ruido de la aldea se vuelve tan pesado que me asfixia. Pero cuando te acercas, el ruido se apaga.
Solo tu presencia.
Hay días en los que el aire de este lugar se expande y, por un instante, el suelo de madera del muelle parece ceder, convirtiéndose en espuma. Cierro los ojos y vuelvo a ser quien era. Pero el recuerdo se desvanece en cuanto siento el calor de tu mano buscando la mía. No necesito la voz que me robaron para decirte que, si tuviera que elegir mil veces, volvería a cambiar todo el océano, las cuevas, los abismos, la inmensidad infinit, por un momento más a tu lado.
No temas a mi silencio. Es solo que lo que llevo dentro es demasiado vasto para caber en una oración; es como intentar contener el mar en un caracol roto. Pero cada vez que sonrío, cada vez que te sigo a través de este mundo de objetos extraños y luces nuevas, estoy construyendo nuestra historia. Sin voz.
Solo con el latido de dos mundos que por fin se encuentran.
Quédate un poco más, Eric. El mundo aquí es vasto, pero tu mirada es lo que lo vuelve real.
Con amor,
Ariel
