Gastronomía
El Claustro
En la páginas amarillentas de este diario, que escondo bajo el ladrillo suelto de mi celda, con tinta que se mezcla con mis lágrimas y el polvo de mi nostalgia ya hacen mis palabras y pensamientos.
Por Santiago
12 de Noviembre de 1752, Claustro de Santa Clara.
Hoy prepare el chocolate para las hermanas, el mismo que mi mamá me hacía en aquella casita de adobe, cuando el sol apenas florecia y el frío se metía por las rendijas. No le puse chile, ni canela en exceso, solo cacao puro molido con paciencia, batido hasta que la espuma saliera como nube de tormenta. Lo serví en las viejas tazas de loza, no sabia donde más pues era la primera vez que la madre superiora me dejaba tocar la cocina.
Al primer sorbo las hermanas cerraron los ojos, no hablaron ni tantito durante el desayuno, de sus labios se escapaban pequeños suspiros como si el vapor les hubiera devuelto algo perdido, como si Dios mismo las abrazara en su dulzura tan inmensa.
Una de ellas, Sor Lucya, más anciana, con las manos como corteza de encino, me sisurro al oído "Esto sabe a mi madre" me tomo entre sus brazos temblorosos y vi como sus ojos se humedecian, no por el ardor del chile tatemado, sino por una nostalgia tan onda como una laguna qué parecía provenir de otra vida. El chocolate no me quemaba, me envolvía era tibio como el regazo de una madre, donde una niña se acurrucaba mientras la mano cayosa de su madre revolvía la olla de los frijoles. Era el sabor del chocolate de las mañanas en el que el nixtamal burbujeaba en el metate y el mundo entero era seguro y pequeño a sus ojos.
Jesús vino después, cuando el Claustro dormía como las cenizas del fogón. No llego con capa de tormenta ni con labia entre los dientes. Se sentó alado de mi catre, espectral y callado. Parecía tecolote, me pido un sorbo del chocolate que había sobrado en el jarro, lo tomó despacito, dejó que el sabor penetrante entrará en su cuerpo, "Si el pro tuviera sabor, sabría a chocolate" dijo, su voz era un hilo de niebla. No me toco, no hizo falta sus palabras y el aroma del chocolate nos unió más qué cualquier beso y que cualquier acto. En ese glorioso sorbo compartido no había pasion que consiguiera derrumbar ese amor quieto. Nostalgia que pesa como los granos qué quedan al fondo de la taza.
15 de Noviembre de 1752
Desde que te escribí, cada vez que muelo el maíz para las tortillas de la comida, o que preparo el atole de avena con canela para los enfermos, pienso en como la comida no enciende, sino que nos acuna como un bebé.
18 de Noviembre de 1752
El mole que hago los domingos -sin tanto picor, solo con el dulzor de la pasita y el amargor del chocolate con los chiles secos- hacen que las hermanas se sienten más cerca unas de otras, como si cada cucharada les recordará qué todas españolas, criollas, mestizas, indígenas disfrazadas de habito llevarán dentro la misma hambre de hogar. La madre superiora que tanto prohíbe y maldice lo pagano, se deja llevar por la gula, recibe el plato sin quejarce, esperando más y más.
01 de Diciembre de 1752
La tristeza se cuela como el humo de la lumbre, es la tristeza de saber que lo que nos une es la nostalgia en forma pura. Mi madre ya no muele cacao en el patio, la abuela ya no canta mientras tuesta el maíz. Jesús ya no cabalga por los caminos reales, pero en cada bocado, en cada sorbo regresan a mi corazón, llenándolo de calidez de esa que acurruca, con amor que apapacha de ese que se queda en el paladar como residuo dulce del rompope qué viene despues de su amargura qué se resguarda en la lengua despues de que la taza se ha vaciado. Por eso sigo cocinando, aunque el habito me pese como una cruz, porque mientras haya una olla en el fuego, mientras halla una mano que muela y que bata siempre el amor y la nostalgia seguirán vivos, tibios y suaves como los sabores de la infancia.
Con todo eso dicho me despido, que quien lea esto sepa que el amor, la nostalgia y la tristeza son como el cacao, se muelen en el alma, se deshace entre lagrimas, y se sirve en el corazón procurando servirlo con rapidez para que el calor cito del corazón no se enfríe.
Con toda mi alma y corazón, firma Sor Soledad.
