Romance
Clara se rehúsa a ser musa
Un romance imperfecto escrito a dos voces.
Por Regina
Soy un escritor de costumbres. En todas mis novelas la bella chica veinteañera conoce al guapo millonario misterioso cuarentón, ella se deslumbra ante su impresionante vida, tienen un par de discusiones absurdas y al final se casan fastuosamente en una playa privada. Es una fórmula perfecta y siempre funciona.
Por eso, cuando comencé mi nueva historia, escribí exactamente lo que el público esperaba.
Clara miraba el reloj del lujoso restaurante. Faltaban cinco minutos para que Julián, el atractivo heredero de la mayor fortuna de la ciudad, cruzara la puerta.
Todo iba según el plan. Julián entró con paso firme. Describí a detalle su traje italiano, su mirada gris acero y la forma en que el mundo parecía detenerse a su alrededor.
Julián se sentó frente a ella. Clara sintió un escalofrío de pura fascinación al verlo.
—Un momento —dijo de pronto una voz en mi cabeza.
Dejé de teclear. Miré la pantalla. En el documento en blanco las palabras parecían temblar.
—Yo no sentí ningún escalofrío —continuó Clara, cruzándose de brazos dentro de mi imaginación y mirando hacia arriba, directamente hacia mí—. Este tipo insoportable tiene cara de aburrimiento y huele a que se puso demasiado perfume.
Me froté los ojos. Llevaba demasiadas horas escribiendo. Decidí ignorar esa extraña rebelión mental y volví a poner las manos sobre el teclado.
Clara ignoró sus dudas. Sabía que Julián era el hombre de sus sueños.
—Que no lo es —replicó ella. La vi levantarse de la mesa imaginaria—. Su corbata es horrible y su actitud es de un soberbio pedante. Me voy de aquí.
Julián la tomó del brazo para detenerla.
—Ni se te ocurra tocarme —advirtió Clara. Luego me miró a mí de nuevo—. Y tú, deja de forzar las cosas. Prefiero al chico de la cafetería.
Me quedé helado frente a la pantalla. ¿El chico de la cafetería? Se refería a Pablo. Él era solo un personaje de fondo, un simple extra que había creado para servirle un capuchino en el segundo capítulo y hacer notar que era tan bella que atraía todas las miradas. Ni siquiera le había puesto un apellido.
Pero Clara ya estaba caminando por las calles de mi historia, alejándose del restaurante de cinco estrellas. Caminó tres cuadras exactas hasta llegar a la cafetería "El Grano Dorado". Yo no tuve más remedio que seguirla con mi narración.
Clara entró al pequeño local. La campanilla de la puerta anunció su llegada. Pablo estaba detrás de la barra limpiando una taza.
—Hola, Clara —dijo Pablo. Su voz sonó cálida y tranquila. Yo no recordaba haberle dado una voz tan agradable.
—Hola, Pablo —respondió ella con una sonrisa inmensa, una sonrisa que jamás le dedicó al millonario.
Intenté recuperar el control de mi libro. Aquello era un desastre comercial.
Clara recordó de pronto que había dejado su bolso en el restaurante y se despidió de Pablo rápidamente.
—Clara apagó su teléfono y se sentó en la barra —dictó ella en voz alta, reescribiendo mis líneas—. Pablo le sirvió un café con mucha espuma, exactamente como a ella le gustaba.
Suspiré. Mis dedos flotaban sobre el teclado sin saber qué hacer.
—Pero Pablo no tiene dinero —argumenté, escribiendo la frase en la página para que ella la leyera.
—No me importa el dinero —respondió ella, dándole un sorbo a su taza—. Quiero a alguien que me escuche. Quiero a alguien que me haga reír los martes por la tarde. Julián solo sabe hablar de sus negocios y me ve como un trofeo bonito y hueco.
Observé la escena en mi mente. Pablo la miraba con ternura. Ambos compartían un trozo de pastel de zanahoria y reían por una broma tonta. Parecían tan reales que me dolió la idea de separarlos.
Podía hacer que cayera una tormenta terrible para arruinar el momento. Podía hacer que Julián entrara furioso por la puerta a reclamar lo que era suyo. Pero la verdad era que Clara y Pablo se veían perfectos juntos.
Me rendí.
Borré las cincuenta páginas que había escrito sobre el millonario. Le di a Pablo un apellido, un pasado interesante y un talento oculto para tocar la guitarra. Convertí la lujosa ciudad en un barrio tranquilo lleno de árboles.
Pablo tomó la mano de Clara sobre la barra de madera. Ella entrelazó sus dedos con los de él.
—Gracias —susurró Clara aliviada mirando hacia el techo del café, justo hacia donde yo estaba.
Sonreí y guardé el documento. Y así, mi gran novela de drama de élite y lujo exorbitante se convirtió en la historia más sencilla del mundo. Una historia donde la chica por una vez rompió las reglas y eligió su propio final feliz.
