Narrativa y ficción
Pensamientos de un corazón afligido.
Primer relato de la novela personal "Corazón de Estrella".
“Si un día olvidas quién eres, busca en aquello que amas: ahí donde pones tu amor hay una parte de tu corazón”.
He contado cada estrella en el firmamento. Aun no termino con los granos de arena en las playas. Observo la presunta inmortalidad de los cangrejos, aunque muchos ya murieron. Y con todo esto no me dejo de preguntar: ¿cuándo volverás? Cada noche sigo esperando con la vista al cielo atento a una pista de tu regreso, atento a que un Cometa Turquesa surque la bóveda celeste como señal de que al fin has vuelto. De ahí siguen las demás interrogantes: ¿Fue la decisión correcta o había otra alternativa? ¿Era necesario o tú lo querías? ¿Ese viaje te habrá cambiado para bien o para mal? ¿Amaré esa nueva versión de ti o serás una extraña para mí? ¿Tú me amarás como lo hiciste la última vez?
Encuentro consuelo en recordar todos los bellos momentos que compartimos, hasta el más mínimo. Calma la terrible soledad que acecha a mis espaldas. Pero ese mismo consuelo también me produce tormento, un peso desagradable en el pecho: anhelo aquellos días que trabajamos y convivimos en armonía. Ansío regresar y disfrutar con más intensidad ese tiempo, pero me abrumo al volver al presente, varado en esta Tierra.
Me pediste que en tu ausencia recabara una jugosa cantidad de experiencias en la Tierra para tener sobre qué contarte en tu regreso. He conocido a infinidad de personas y convivido con casi todas ellas hasta el hartazgo; he presenciado cuantiosas circunstancias y ser testigo de otras vivencias; he comido, bebido, probado ropa y accesorios de todo tipo en distintas épocas; he viajado a los más remotos horizontes del globo con la esperanza de que aterrizaras nuestra nave en otro punto en caso de que no recuerdes dónde me encuentro.
Es parte de la vida cambiar cada día: convertirnos en el paraíso que aspiramos y proyectamos a las otras personas o descender al más oscuro, frío y deshumanizado infierno de nuestra mente y el corazón. Tengo miedo de que hayas cambiado y que esa nueva versión de ti ya no la ame; de ser ese el caso, ¿por qué esperé tanto tiempo en algo que ya no valdría la pena? Pero, ¿cómo sé que vale o no la pena si no lo he experimentado todavía? ¿Hago bien en seguir esperando? ¿Por cuánto más?
Dudo que ya no lo recuerdes, pero en este mundo el tiempo transcurre muy diferente de donde venimos; han pasado siglos desde que vi tu silueta y escuché tu voz. ¿Acaso recordarás el día que nos asignaron la misión de supervisar y reportar este planeta?
Tú estabas emocionada, era la primera vez que viajabas entre el espacio-tiempo para divulgar el conocimiento a las civilizaciones estancadas; tanto así que quisiste manejar por tu cuenta la nave hasta que casi nos estrellamos con el cinturón de meteoritos que se encuentra entre Júpiter y Marte. O la vez que, cuando se te olvido tu herramienta didáctica, planeaste regresar y por poco aterrizas en el Sol.
Fue entonces cuando pregunté qué ocurría, a lo que tu contestaste “reprobé la clase de manejo de VAVYT, por eso me asignaron a un Locutor que tenga conocimientos en pilotaje”. Luego formulé otra cuestión: ¿por qué pretendiste saber manejar un transporte tan complejo como este? Bajaste la mirada, sentías tanta vergüenza que no podías voltear a verme los ojos. Luego murmuraste y apenas pude entender lo que dijiste hasta que solicité volvieras a hacerlo más fuerte: “no quería que pensarás mal de mí y me vieras como un estorbo inútil”.
Claro que sentí algo después de esas palabras, como si lo hubiera escuchado antes. Ahora entiendo por qué pensarías eso de ti, aunque sigo pensando que eres maravillosa a diferencia de mí. Puse mi mano en uno de tus hombros, suspiré seguido de una mirada comprensiva y recuerdo haberte dicho que te enseñaría a manejar si prometías dos cosas: debías dejar de pensar eso de ti misma y que me enseñarás cómo eres bajo el papel de La Profesora.
Recuerdo tener un extraño presentimiento desde el día que nos asignaron a ambos para la misión: a veces sospecho que nuestros jefes Los Mentores intuían que habría algo entre los dos si nos juntaban al trabajo. Tú accediste, confundida, pero mucho más impresionada porque no esperabas que yo fuera a enseñarte a pilotar. Entonces dijiste: “eres un Locutor, no veo para qué quieres aprender de las actividades de una Profesora”, a lo que contesté:
—Si estaremos juntos, es inevitable conocernos. Tú aprenderás a manejar y yo aprenderé la clase de persona que eres.
Casi conseguí convencerte, hasta que agregaste entre risas: “No sé qué esperas aprender si no soy nada interesante”. Yo, con una voz más asertiva y llena de convicción, repliqué:
—Estoy seguro que tienes mucho qué ofrecer y no solo como Profesora.
Yo sé que seguiste omitiendo esos comentarios, tu sonrisa nerviosa y condescendencia hacía que no tomaras en serio lo que te decía; pero con el tiempo pude ver que, muy en el fondo de ti, algo te hizo comenzar a creer que sí había más cosas por aportar. Lo supe porque con tus clases durante las misiones procuraste transmitir buenos mensajes a la cultura humana, mensajes en los que tú creías y yo respetaba.
Luego comprendí tu historia: creciste con padres que todo el tiempo te sobreexigían a ser perfecta al ser hija única y el ejemplo de una familia prestigiosa de Catedráticos. Ignoraron todo lo que tú eras o lo que querías en verdad porque siempre intentaste convertirte en lo que otros esperaban de ti. Pero conmigo no tenías por qué comportarte así: yo quería conocer a la auténtica persona que estaba detrás del título de La Profesora; quería saber más de Citlali Yokotzil. Eso lo descubriría en nuestra primera misión.
