Paranormal
Caza al Wendigo.
les comparto mi primer cuento de terror psicológico. Un hombre marcado por un divorcio acepta una cacería con su hermano pero algo los acecha.
El viento aullaba entre los árboles. Levantaba el polvo y traía un olor rancio que no debería estar ahí. Me apoyé contra el tronco de un pino seco. Mi escopeta temblaba entre mis manos sudorosas. Respiré hondo, intentando calmar los latidos frenéticos de mi corazón.
Algo me acechaba.
No sabía desde cuándo. Tal vez desde el primer disparo que hice esa tarde, cuando me separé de mi hermano para seguir unas huellas de venado. O tal vez desde mucho antes, desde el momento en que puse un pie en el bosque, creyéndome el cazador que mi padre quería que fuera. Pero ahora lo sabía: ya no era yo quien estaba al acecho. Algo más me acechaba. Lo sentía en el cuello. Era mi instinto de cazador, pero ahora me decía que yo era la presa. Y fue ahí cuando todo cambió.
Cerré los ojos un segundo. ¿Cómo llegué aquí?
Mi hermano me había traído de cacería. Como nos había llevado nuestro padre. Él quería que me pusiera de buen humor. Había pasado por tiempos difíciles. Un divorcio. Algo que me había cambiado. Igual me había desgastado por todo un año. Recordé cómo nuestro padre nos levantaba de madrugada, y caminábamos a las frías montañas húmedas. Los consejos susurrados mientras acechábamos a nuestra presa. Paciencia. Precisión. Control en la respiración. El disparo limpio. El orgullo de traer comida a la mesa. Cazar significaba algo. No era un deporte, era una forma de vida. Me hacía sentir fuerte, invencible. Reímos anoche de nuestras idioteces de jóvenes. Hasta que lo vi, de nuevo, fumando. Eso me hizo levantarme. Y le quité su encendedor. Solo lo vi riéndose. Como si mi acto fuera lo que esperaba: verme feliz una vez más.
Pero ahora... ahora todo eso se desmoronaba.
Abrí los ojos. Mi hermano estaba tendido a mis pies. Un animal lo atacó. Le arrancó las vísceras. Su carne. Se habían alimentado de él. Quise vomitar. No lloré. Una sensación cubrió mi cuerpo. Era ira. Odio. Quería matar. Asesinar lo que le habían hecho. Tomé su arma y su munición. Sus manos frías aún la sostenían. Y comencé mi cacería.
El bosque ya no era mi campo de juego. Era una prisión de sombras. Un laberinto de árboles retorcidos que parecían murmurar mi sentencia. Había olvidado cómo orientarme. Y lo peor: había olvidado cómo no ser presa.
Subí una colina, esperando ver algo familiar. Y ahí estaba, a lo lejos, una boca negra en la tierra, la entrada de la vieja mina. Sí, la recuerdo. Mi padre me advirtió cuando era niño que nunca entrara ahí. Demasiado peligrosa. Pero ahora supe que sería útil.
Entonces lo escuché.
Un crujido detrás de mí. Un jadeo áspero. Algo respiraba con hambre contenida.
Levanté mi arma. Giré y lo vi.
Una silueta gigantesca emergió de entre los árboles. Más alta que cualquier hombre. Su cuerpo era un esqueleto cubierto de piel tensa y oscura. Las costillas resaltaban como garras atrapando su propio corazón. Sus astas negras se curvaban en el aire como raíces muertas. Pero fueron sus ojos lo que me dejó inmovilizado.
No había luz en ellos. Eran pozos sin fondo. Un abismo negro donde la vida dejaba de existir.
Mi escopeta se sintió inútil en mis manos. Pero aun así disparé. Las balas rebotaban en los troncos de los pinos. Otras ni siquiera dieron en nada. Cargué tan rápido como pude y volví a disparar. Pero la criatura se movió antes de que pudiera reaccionar. Un parpadeo. Un instante. Y ya me tenía.
Mi arma cayó a sus pies.
Sus garras se cerraron sobre mi pecho y me estrelló contra el suelo. El impacto me dejó sin aire. Sentí su aliento caliente y podrido sobre mi cara.
Hambre. La voz no vino de su boca. Fue un susurro dentro de mi cabeza. Una resonancia de mi propia desesperación.
Grité cuando sus dedos huesudos se clavaron en mi pecho. Buscaban algo. Mi carne. Hasta que vi su hocico acercarse a mi pecho. A mi corazón.
Mi visión se nubló con el dolor. Así era morir. Así se sentía ser solo carne para algo más grande. Algo imparable.
Mis manos se movieron por instinto. Toqué mi bolsillo. Sentí el filo frío de mi cuchillo de cazador. Ese cuchillo, regalo de mi hermano para darme ánimos tras divorciarme.
No lo pensé. No planeé. Solo actué.
Hundí la hoja en su ojo.
El chillido perforó mi cabeza. Un sonido inhumano. Como si miles de voces se quebraran al mismo tiempo. Su cuerpo se convulsionó y me soltó. Rodé lejos, jadeando, con las costillas molidas por el golpe.
La presa se convierte en cazador.
Esa idea se encendió en mi cerebro como un fósforo en la oscuridad. Ya no huiría. No más miedo. Ese monstruo sangraba. Podía morir.
Corrí hacia la mina. El plan se formó en mi cabeza antes de que pudiera dudar. El jaloneo de mi respiración no me importó. Sentía que en cualquier momento caería al suelo, que me tomaría por atrás. Pero no fue así. Volteé a verlo. Estaba allí, destrozando mi arma como un palo seco.
Cuando al fin llegué a aquella boca de tierra, sentí un pequeño alivio. Sin pensar, tomé un tronco seco. Lo afilé con mi cuchillo. La hoja aún derramaba la sangre del monstruo. Lo enterré en la tierra como una lanza improvisada.
Esperé.
Las dudas sobre qué era esa cosa se me vinieron a la cabeza como relámpagos haciendo ruido. Hasta que vino a mi mente como un destello. Supe lo que era. Se me erizó la piel de saber si esa criatura era lo que debía ser. El wendigo.
Había escuchado historias. No rumores de campo. Viejas historias. Decían que antes eran humanos. Pero el hambre era feroz. Y la carne humana cambia formas. Humanos que crecieron comiendo a su propia especie. Una y otra vez. Hasta que te transformas en algo irreconocible. Pierdes tu humanidad. Tu capacidad de razonar.
Escuché ruidos. Algo se acercaba. Los reconocí inmediato. Era él. O eso. Se acercaba. Su olor también lo delató. Moví un pequeño gesto de incomodidad.
El wendigo apareció. Tambaleante. Su ojo goteaba un fluido negro. Me miró con rabia primitiva.
—¡Aquí, maldito! —le grité escupiendo sangre. Sonreí.
Se lanzó hacia mí. Justo lo que quería. Pero se detuvo antes de la trampa. Sus labios torcidos se curvaron en una mueca burlona. Sabía de mis intenciones.
El miedo me atravesó como un cuchillo helado. No era solo un monstruo. Era astuto el desgraciado.
No tuve tiempo de reaccionar antes de sentir su aliento en mi rostro.
El suelo cedió. Caímos juntos en la mina. Rodé entre escombros hasta chocar contra un muro de piedra. El wendigo cayó cerca. Su silueta se recortaba en la penumbra.
Mi cuerpo gritaba de dolor. Me arrastré, desesperado. No había salida.
El monstruo avanzó lentamente. Disfrutaba mi miedo. ¿Era este el final? ¿Ahí terminaría todo?
Mis dedos tocaron algo. Cilíndrico. Como un cartucho. Lo vi. Era dinamita.
La usaría. Pero no tenía fuego. Entonces recordé el encendedor de mi hermano. Se lo había quitado anoche para que dejara de fumar.
No pensé. No había tiempo. Encendí la mecha y la lancé.
El estallido me ensordeció. La cueva tembló. Rocas cayeron, aplastando a la criatura en un rugido de agonía.
Luego, silencio.
Me quedé ahí, cubierto de polvo, con los oídos zumbando. ¿Lo había logrado?
Me desmayé. No supe cuánto tiempo pasó. Una tranquilidad extraña me invadió. Solo el sonido de los insectos en la oscuridad de la noche. Me obligué a moverme. Busqué la abertura por donde habíamos caído. Mis manos sangraban al escalar, pero seguí.
Cuando emergí, el aire frío golpeó mi rostro. Había sobrevivido.
Pero entonces lo sentí. Un sonido. No uno. Varios.
Había pasos. Murmullos. Jadeos. Y, entre los árboles, en la negrura del bosque, había más. Sus ojos brillaban a la luz de la luna. Esos ojos oscuros como el vacío.
