Reflexiones personales
Abnegados torrentes
La simple tortura del hombre pensante.
¡Qué difícil es cuando lo obsceno del paisaje contornea súplicas huérfanas! Rúbricas sin sentido, alienígenas terrestres que reptan por paredes virtuales de frágiles caparazones. Me pregunto si algo de lo que pienso lo ha dicho ya algún otro sabiondo, algún otro descerebrado con apariencia de intelectual, afectado considerablemente por su lucidez y reflexión en demasía.
Algo me pervierte. En las sombras algo me acecha. Conserva de la quietud el apremiante misterio. La ternura de la tempestad, lo informe de la oscuridad, el patio angelical de lo que no tiene nombre ni explicación, de lo que está lejos del principio y lo que inaugura el final.
Hazañas, grandes golpes de destino, desafortunados eventos que carcomen la entereza de mi ornamenta. Espadas clavadas en el pecho, tachuelas incrustadas sobre mi tímpano, cerrojos abriendo y cerrando las puertas de mi percepción. Como todo lo que me duele, me puede, no queda más que decir. Alguna vez las presas tendrán que salir y los depredadores aguardarán en el sopor del sueño.
Vistas, panoramas, exclusivas delicadezas embelesan la superficialidad de la existencia. Y digo superficialidad, pues no hay otra cosa más que apariencias. Superficie es donde se halla lo hallable, donde se encuentra lo encontrable, donde todo es divisible. La inquisición no podría llegar tan lejos con estos ojos tan humanos que tengo. Tan lejos de ser un animal, tan cercano de parecerme a mi dios. Como cristal, se movilizan verosimilitudes del espectro divino que está entre el esqueleto y el intelecto.
Somnolencia disfrazada de entusiasmo, en-cubierto de las soledades a través del brillante y ampuloso, divino y tentativo escarmiento de la vinculación continua. Existe, en materia de nada, un universo infinito y por doquiera vasto de quimeras; todo en él, en efecto, no es más que un producto nuestro, de algo que realmente ha venido de nuestras cabezas, y que aún no desciframos que nada de eso existe; que únicamente somos nosotros los que conocemos aquello, que nadie más entiende por qué lo hacemos, por qué es que las aflicciones, los logros y medallas, lloros y carcajadas, lamentos y pérdidas, desamparos y desaires, sorpresas y más adquisiciones. ¡Lamento tanto que nada de lo que diga no pueda colmar el ansia, la angustia y desesperación de hablar, de no callar y terminar por adjudicarme nada más!
Repetición. Una con otras las cosas. Como cuando lloras y luego imploras. Como si en tu vida se te fuesen los meses; todo por intentar gobernar las avaricias con las mismas viejas mañas. En tanto que pintas la lunita sobre de tu cabeza al aparecer el ocaso; entre diversas linternas que alumbran el firmamento parpadeando entre jadeos y sollozos que descubren impetuosos anhelos. No entiendo muchas cosas, pero una es totalmente veraz y palpable: lo que no se recuerda, con certeza se repetirá.
