Narrativa y ficción
Amorfo
Se dice de lo que tiene límites difusos, sin forma definida.
Por Alex Correa
Ser amorfo es mi derecho constitucional a la contradicción absoluta.
Es marchar por Reforma cargando una pancarta, exigiendo derechos gritando consignas, y dos horas después estar perreando hasta el subsuelo en un antro del Centro, bañado en una mezcla bendita de mi propio sudor, diamantina transferida por el roce de algún desconocido y el aroma a sexo y ganas de trescientas personas que huelen a exactamente lo mismo.
Es que nadie te explica el cortocircuito mental que es ser gay en la actualidad. Por un lado te peleas con gente homófoba e ignorante en Twitter, te encabrona la gentrificación de la Zona Rosa y juras que eres todo un activista anti imperialista. Pero llega el fin de semana, te pones tu playerita más transparente, escuchas Padam Padam de Kylie y el cerebro se te apaga. Te vas a jotear riquísimo con tus amigues porque el cuerpo lo pide y porque la vida en esta perra ciudad es muy dura como para no gravitar un rato al exceso y la fiesta.
Mi orgullo no es pulcro. Es amorfo. Pasa de la sofisticación pop de las divas internacionales al playlist más atascado y de tugurio de mala muerte. Puedo ponerme muy mamón a discutir de libros, de filosofía y de arte, pero si suena Juanga o arranca el Suavecito, suavecito de mi Tesorito, me transformo. Se me sale lo mexa, lo barrio y me desconozco.
Para mí, la libertad es eso. No tener que ser perfecto para nadie, ni para los homófobos de cajón ni para la policía del activismo gay. Es subirme al Uber apestando a alcohol de dudosa procedencia y con los pies destruidos, sabiendo que mañana voy a volver a quejarme de la frivolidad del mundo, pero que hoy fui el ser más pedo, libre, jarioso y feliz.
