Narrativa Autobiográfica
El escapista
Hay que tener mucho talento para proteger lo que amas rompiéndolo antes de tocarlo.
Por Moni
Algunos papás compran juguetes, otros que pagan la escuela y luego están los que demuestran su afecto con un perfecto acto de escapismo.
El mío, por ejemplo, decidió que la mejor forma de cuidarme era no estorbar. Y la verdad es que se lo agradezco. Se fue cuando yo era apenas un proyecto de persona, un bebé que no registraba rostros ni portazos, ahorrándome los gritos, el proceso de divorcio y la infancia dividida. Es una forma de amor contundente, si lo ves desde la lógica.
Gracias a su ausencia, el tercer domingo de junio es un día gloriosamente ordinario en mi calendario. No hay llamadas por compromiso, o corbatas baratas compradas a última hora ni comidas incómodas en restaurantes atestados de familias perfectamente infelices.
Pero su verdadero legado, la herencia que atesoro, es el instinto. Muchos le dicen daddy issues, pero yo prefiero verlo como un superpoder. Esa falta de figura paterna me entrenó el olfato para detectar hombres tóxicos, narcisistas y expertos en desaparecer. Los huelo a kilómetros. Como ya conozco el vacío original, ningún simulacro de abandono me toma por sorpresa. Ya nací vacunada contra ellos.
A veces me descubro pensando en él como un fantasma generoso. Al final, irse también es una forma de proteger lo que sabes que vas a romper si te quedas. Porque me dejó herida, sí, pero también armada hasta los dientes, lista para sobrevivir a cualquiera que intente repetir su truco.
