Narrativa Autobiográfica
Mi libro favorito de un autor horrible
Fue el que me hizo amar la lectura, aunque su autor esté merecidamente funado.
Por Mitzi Lagos
Tengo que ser sincera, porque no me sale inventar otra historia solo porque ahora sea difícil de contar.
Mi “origen lector” se llama Coraline y llegó a mi vida por ahí de cuarto o quinto de primaria, cuando todavía no sabía que leer podía sentirse como encontrar un lugar seguro y feliz. Antes de eso los libros eran tarea, algo aburrido y sin chiste, pero con esa historia fue la primera vez que sentí que un libro estaba escrito solo para mí.
Yo era la niña rara del salón, la que prefería inventarse mundos en la cabeza antes que hablar con los demás, y de la nada me encontré con esta historia de una niña que también se sentía fuera de lugar, que también quería que la vieran distinta a como la veía su familia, y que aun así seguía siendo valiosa tal cual era. Leer eso a esa edad fue como si alguien me dijera que estaba bien ser rara, que estaba bien pensar diferente y no encajar en el molde que me tocó.
Sé cómo anda la reputación del autor de este libro hoy en día y entiendo perfecto a quien ya ni quiere mencionar su nombre. Como yo. Y, por supuesto, no voy a salir a defenderlo ni a hacer como que no pasó nada. No podría. Pero tampoco puedo borrar lo que ese libro hizo por mí cuando tenía diez años y necesitaba sentirme validada. Las dos cosas son ciertas al mismo tiempo. El autor me falló como persona pero el libro que escribió me salvó y me regaló el infinito amor que hoy tengo por leer.
Y yo, me quedo con eso.
