Narrativa Autobiográfica
El jardín de los hombres grises
Así aprendí a detener el tiempo entre las páginas
Por Marie Claire H
Hubo un tiempo en el que yo creía que los libros eran solo objetos pesados y aburridos que vivían en los estantes más altos de la escuela. Eso cambió el día en que llegó a mis manos un ejemplar gastado de Momo, la maravillosa novela de Michael Ende. Había sido de mi tía y lo encontré arrumbado en un cajón. Recuerdo que tenía una portada misteriosa que me atrajo sin remedio.
Apenas abrí las primeras páginas, la voz de esa niña extraña y llena de sabiduría, me atrapó por completo. Momo vivía en las ruinas de un anfiteatro, no tenía riquezas ni familia, y sin embargo poseía el don más hermoso del mundo: sabía escuchar de verdad.
La historia de los hombres grises que robaban las horas de la gente me causaba escalofríos, pero también una gran fascinación.
Por supuesto, yo no era huérfana, ni mucho menos pobre, pero cada noche me metía debajo de las cobijas con una linterna a leer y soñar que yo era la mismísima Momo.
En mis fantasías, caminaba descalza entre las sombras de la gran ciudad, esquivaba a los villanos de trajes deslavados y resolvía grandes misterios cósmicos junto a la tortuga Casiopea y el viejo Beppo barrendero.
Ese libro hermoso me enseñó que la imaginación es un refugio al que siempre podemos escapar. Desde entonces, las palabras se convirtieron en puertas mágicas hacia otros universos y me volví adicta a sumergirme en distintas historias.
