Narrativa y ficción
El Monstruo en el Espejo
La deducción final del creador de sombras.
Por MaFer Rojo
La niebla de Whitechapel se filtraba por las ventanas de mi estudio como un espectro hambriento.
Mi nombre es Sir Arthur Conan Doyle y llevaba noches enteras sin dormir mientras las cenizas de mi pipa caían sobre los inútiles informes policiales. Scotland Yard rogaba mi ayuda para atrapar a la bestia que aterrorizaba la ciudad. Yo intentaba invocar a mi brillante detective de ficción para resolver el caso, pero en lugar de encontrar la fría lógica de la deducción topé con una presencia oscura acechando dentro de mi propia mente.
El asesino conocido como Jack se había deslizado en mis pensamientos y lo sentía respirar helado contra mi nuca mientras se burlaba de mi intelecto.
El terror comenzó a desgarrar mis nervios poco a poco. Cerraba los ojos y podía ver con una claridad enfermiza las callejuelas empapadas de lluvia y de sangre. La voz de Jack susurraba desde el abismo de mi cabeza. Me mostraba con macabra precisión el resplandor del bisturí abriendo la carne y el pánico paralizante en los ojos de las víctimas antes del último aliento.
Era una mente maestra del mal, un genio oscuro que conocía perfectamente cada falla táctica de la policía y cada callejón ciego de Londres. Yo intentaba acorralarlo con mis redes lógicas y le prometía en silencio que su arrogancia lo traicionaría hasta llevarlo a la horca. Pero el monstruo solo reía con una carcajada gutural que me congelaba el alma en la soledad de mi hogar.
La cuerda de mi cordura se partió en mil pedazos cuando aquella voz siniestra dejó de ser un eco distante y tomó mi propio tono. Me puse de pie ahogando un grito al sentir un peso metálico en el bolsillo de mi gabardina. Mis manos temblorosas abrieron el cajón oculto de mi viejo escritorio de caoba. Allí no guardaba tinta ni papel. Encontré un delantal de cuero endurecido y un escalpelo manchado de un rojo seco y antiguo. El pecho se me hundió al comprender la aterradora verdad.
Scotland Yard jamás atraparía a Jack el Destripador porque el asesino perfecto requería la mente capaz de inventar al detective perfecto. El monstruo implacable que destrozaba a Inglaterra no era un fantasma de la noche.
El monstruo siempre fui yo.
