Narrativa y ficción
Jardín para Sabuesos.
Cuento de terror ambientado en una biblioteca no euclidiana. Un laberinto infinito en una habitación.
Por Miguel Ángel
No recuerdo haber escrito esto.
Ni siquiera recuerdo estas hojas; no son de los cuadernos que uso.
Tomé las notas del suelo y las letras se fueron deformando hasta ser completamente irreconocibles.
Sé que era mi letra, pero ahora no puedo leerlas.
Di vueltas en la habitación y al poco tiempo pude darme cuenta que no era la mía.
No sé en dónde estoy.
Intenté abrir la puerta, pero tiene una cadena y candado, estoy atrapado.
Me lancé contra la puerta; cedió apenas lo que le permitió la cadena.
Pude ver a través de ese espacio entre la puerta y las garras de la cadena, un poco de lo que había en esa habitación.
Era un librero, con algunos volúmenes en él.
Me volví a la habitación buscando alguna pista, sin darme cuenta que la curiosidad reptaba y se apoderaba de mis pensamientos.
Algo en esos libros me atraía, como la luz a las polillas.
Aún no he olvidado que estoy atrapado… debo buscar una forma de escapar… un escape y tal vez ver los libros de cerca.
El librero se ve robusto, como hecho de una sola pieza de piedra negra…
¿Qué estoy haciendo?
¿Por qué me inundan esos pensamientos?
Debo regresar a lo que estaba haciendo: necesito encontrar el cuaderno al que pertenecen estas hojas.
Ya revisé toda la habitación, y esto es lo único que tengo de papel para poder escribir.
Debo escribir…
¡No!
¿Cómo llegué aquí?
¿Qué hay en el librero?
¿Hay alguna pluma?
¡Necesito una pluma!
Busqué en cada rincón, en cada esquina y no encontré nada que sirviera como herramienta maldita para plasmar por escrito los ecos de esas voces.
En ese momento tomé la decisión de usar mi sangre para escribir, casi por instinto.
Aferrándome a ese dictado ajeno a este mundo.
Las palabras estaban ahí: flotando en el aire, esperando que mi red de pensamientos las atrapara.
Nosotros somos aquellos que vienen de la oscuridad.
Somos las voces que escuchas gritar.
Esas que a tus pensamientos no dejan hablar.
Vivimos entre líneas
Y entre vértices atacamos.
Sabemos de tu existencia,
Pues olemos tus pecados.
Ya sea en la luz o en la oscuridad,
No habrá lugar que te brinde seguridad.
Te seguiremos al cielo mismo,
Para arrastrarte con nosotros al abismo
Y en el f~~g~, t~~uer~~ ~derá.
Ese es el precio que debes pagar
Por adentrarte a las entrañas de ese lugar,
Creyendo que huyendo podrías escapar.
Las palabras llegaron a mí, como eco, rebotando en las paredes; al leer la nota en voz alta, la cadena que mantenía prisionera esa puerta se oxidó hasta el polvo en un instante… como si ese conjuro fuera suficiente para liberarme.
¡Soy libre!
¿Soy libre?
El librero está ahí llamándome…
¿Qué hay dentro de sus textos?
Crucé la puerta, ahora liberada, la siguiente habitación era diferente a cualquier otro lugar en el que haya estado. Al menos en estado de vigilia. Parecía una biblioteca con un solo librero; pero sus dimensiones escapaban de mi comprensión, pues no entendía cómo era posible que a pesar de no ocupar aparentemente un gran volumen, parece contener todo el conocimiento del universo.
Son pocos los libros en él, todos con escritura ilegible. Las letras estaban ahí, tan claras cual relámpagos garabateando una tormenta.
En la esquina superior derecha,
se encuentra un libro cuyo torso muestra
un signo extraño, amarillento.
Tomé ese libro y lo comprendí, las hojas y los apuntes venían de ahí.
¿En qué momento lo escribí?
El tiempo perdió sentido, ahora el pasado y el futuro se sienten ser lo mismo.
Recorrí la biblioteca… cada vez que llegué a la esquina del librero había un camino diferente, como subir una escalera en espiral… sin escalones.
El infinito se vio reflejado en una habitación diminuta. La claustrofobia alcanzó una nueva dimensión.
La habitación sin final también podría asfixiarme. Cerré los ojos deseando que todo fuera un sueño.
El vértigo atacó mis sentidos, la espiral invisible pero tangible se convirtió en una trampa para la cordura.
Cada vez que giro en una orilla, de esta espantosa efigie, oscura de volúmenes arcanos, la habitación se hace más y más grande… y ahora sé que estoy a su merced.
Vienen de las esquinas, atravesando portales angulares.
Soy una presa en campo abierto.
No recuerdo haber escrito esto. Ni siquiera recuerdo estas hojas…
En cada rincón… en cada esquina…
Estoy atr…
