Narrativa y ficción
Fragmentos de un Corazón en Llamas
"¿Y si el amor fuera un hilo rojo que se estira, se anuda y duele, pero jamás se rompe? Esta es la historia de una pasión que no pide permiso, de una musa que llegó en silencio y de un corazón que aprendió a latir entre cicatrices.
Por Mar
Cuenta una leyenda que todos nacemos con un hilo rojo invisible... atado a la persona que amaremos por siempre... sin importar el tiempo, lugar o la circunstancia, el hilo se podrá estirar, contraer o enredar...pero jamás romperse.
Yo siempre creí en cuentos de príncipes y princesas, en amores de tinta y finales felices. Soñé, como muchas otras, con ese héroe de brillante armadura que derribaría murallas con solo extender la mano. Pero la vida no es un cuento de hadas, y el amor verdadero rara vez llega envuelto en promesas. Hoy, el amor parece más bien una herida abierta: traiciones que sangran, ausencias que duelen, y corazones que tienen que aprenden a latir entre cicatrices.
Las historias mienten. No nos advierten que amar duele, que no todos están dispuestos a luchar por este... y que a veces, nuestro final feliz se esfuma entre los dedos como si fuera arena. Así me pasó a mí. Tras el dolor, juré que mi corazón nunca volvería a latir igual. Que el amor era solo un espejismo, una ilusión que anhelaba y que se desvanece al tocarla.
Hasta que llegó él.
Mi estúpida musa, mi tormento y mi éxtasis. El que cambio mi universo entero con solo una mirada, el que convirtió mis noches en versos ardientes y mis días en un eterno suspiro. Y ahora, aquí estoy, otra vez escribiéndole bajo la luna, intentando ahogar entre palabras el deseo de llamarlo, de buscarlo, de perderme otra vez entre su voz y sus brazos.
Porque él amor, descubrí, que no es solo un sentimiento. Es una fiebre que quema y te hace alucinar, un delirio que no concede tregua. No en vano dicen que amar es cosa de locos.
Y yo... me volví completamente loca por él.
Porque él no llegó como pensaba, cabalgando entre relámpagos, ni con la armadura de un caballero. Más bien llegó silencioso, como la luz del amanecer que se filtra entre las persianas cerradas, dibujando patrones donde antes solo existían sombras. Y sin pedir permiso, reescribió mi historia con tinta indeleble.
Ahora sé que el hilo no es una cuerda que ata, sino un río que fluye: a veces sereno, otras veces turbulento, pero siempre vivo. Y en su corriente, llevo sus risas convertidas en estrofas, sus manos grabadas en mi piel como versos, y esas noches en vela donde el mundo entero cabía en el espacio entre su aliento y el mío.
Pero el amor, incluso el más puro, tiene sus inviernos. Hoy escribo no para olvidar, sino para domar el fuego que me devora. Porque extrañarlo es intentar respirar hondo caundo te estás ahogando y aún así sentir que el aire sabe a su nombre. Porque amarlo es aprender que hasta la locura tiene su propia cordura... y que no hay dolor más terrible —ni más hermoso— que querer lo que ya no te pertenece.
Puede ser que el hilo nunca se rompa... pero a veces se anuda tanto que duele.
Y quien sabe ,tal vez, en algún giro inesperado del destino, nuestros caminos vuelvan a cruzarse. No como antes —porque ya no somos aquellos niños que se amaron con tal furia y pasión —, sino como dos personas que reconocen, en el otro, las cicatrices que dejó su paso.
Nos miraremos con esa melancolía dulce de quienes saben que el amor nunca muere, solo se transforma. Y quizá, solo quizá, en ese silencio compartido, descubramos que el hilo nunca se soltó del todo... solo aprendió a estirarse lo suficiente para darnos el espacio que necesitábamos para crecer.
Tú seguirás siendo mi estúpida musa. Yo, tu eterna cómplice. Y aunque nunca volvamos a ser ellos—esas versiones ingenuas que creyeron en finales felices sin grietas—, habrá un lugar en el tiempo donde siempre fuimos, donde siempre somos y siempre seremos, dos almas atadas por un hilo que ni el destino pudo cortar.
Y tal vez, cuando el otoño vuelva a teñir de ámbar los árboles que alguna vez nos vieron reír, él encontrará esa carta que nunca envié. La que escribí en noches como esta, con tinta borrosa entre lágrimas y café frío.
Cuando la encuentre quizá entienda que algo queda. Algo que late en el silencio de las palabras tachadas, en los espacios en blanco entre línea y línea donde se esconden todos los "te extraño" que no me atreví a poner. En ese momento nos miraremos entonces, como dueños de un nuevo lenguaje hecho de cicatrices y madurez. Y sonreiremos, sabiendo que el hilo se ha vuelto más fuerte en los lugares donde estuvo a punto de romperse.
El final... aún no está escrito. Eso sólo lo decide él, mientras tanto yo, estúpidamente esperaré que ese hilo lo traiga de regreso a mí...
