Narrativa y ficción
Coartada de porcelana
Culpar a la muñeca fue el error más conveniente de los Montero... y también el último.
Por Luna ME
Me culpan a mí porque mis ojos de porcelana nunca parpadean y mi sonrisa pintada permanece intacta mientras el horror se despliega en casa de los Montero.
Creen que los extraños y perturbadores sucesos que han empezado a aquejarlos, son culpa de mi retorcida belleza antigua. Que es mía la sombra que los atormenta corriendo en los pasillos en las madrugadas, la que deja minúsculas huellas de manos en el polvo que cubre la vitrina o, peor aún, que fui yo quien hizo desaparecer los cuchillos más filosos de la cocina de la noche a la mañana.
Ayer, la señora Montero me encerró en una caja de madera bendita, rezando en voz baja tras encontrar sus vestidos de seda completamente destrozados y unos cuantos mechones de cabello rubio sobre su almohada.
No entiende que mi rigidez no es maldad, sino terror puro.
Solo yo, que paso las veinticuatro horas del día despierta en la repisa sé que cuando su hija menor, la tierna Julieta, ríe en la soledad de su cuarto, es por lo que esconde en el doble fondo de su armario.
Que la dulzura fingida que usa para pedir que le lean un cuento antes de dormir, es la misma expresión que vi en su rostro justo antes de que el gato de la familia desapareciera en el sótano.
Y ahora que estoy encerrada en esta pequeña caja claustrofóbica, solo puedo pensar… ¿quién la detendrá?
