Cine
Netflix no me va a hablar (y qué bueno)
Crónicas de una protagonista que solo quiere que pase la tarjeta.
Por Luciana
Pon tú que por alguna extraña razón una productora tuviera la pésima idea de financiar una peli basada en mi vida. ¿Como por? No sé, pero definitivamente no se trataría de un drama oscareable. Sería más bien un capítulo perdido de la Rosa de Guadalupe, pero sin el airecito milagroso.
Olvídate de la fantasía de que me interprete Anne Hathaway. Por más que yo siga soñando con ser princesa de Genovia o que Miranda Priestly me pelusee, la verdad me parezco más a una neni godín que vende Betterware para completar la quincena. Por eso, mi aspiración máxima sería que me interprete Diana Bovio. Porque buena actriz, guapota y sexy sí es, y bueno, también se vale soñar tantito, ¿no?
Mi director ideal, obviamente, sería Guillermo del Toro. Porque nadie como él para entender a los monstruos, y mi TDAH es una criatura bastante terrorífica. Pero como nuestro querido Memo está ocupado con cosas más importantes, mi peli la terminaría dirigiendo un cineasta experimental recién salido de la escuela de cine. De esos que se creen el nuevo Iñárritu pero terminan haciendo tomas bien artísticas y surrealista a las que les sobrepone títulos súper clavados e incoherentes como “La Deuda Interna del Ser”.
La locación principal no sería una terraza en la Roma - Condesa. Sería la fila del Chedraui (porque cuesta menos) a las 7 de la noche de un viernes, mientras estoy calculando si la tarjeta pasa para comprar unas Chips verdes, un six de chelas y un Hershey's Cookies and Cream. El conflicto central no sería si me quedo con el galán telenovelero o no, sino si logro pagar la renta a tiempo o me doy un gusto que me haga olvidar, por cinco minutos, que soy una adulta independiente, bien demente y sin chamba fija.
No habría un gran final motivacional o romántico. El cierre sería yo, en mi cuarto a las tres de la mañana, en pijama de Bob Esponja, encontrando un billete de cincuenta pesos en un pantalón que no me ponía desde la pandemia. Corte a negro, conmigo sonriendo como tonta. Créditos. Sin música épica, solo mi playlist con las de la Sala de Despecho y yo riéndome de que, a pesar de esta trama tan accidentada, sigo siendo la protagonista de este desmadrito... y al menos cené Chips verdes.
