Fantasía
4 Nuevos amigos
Robar tesoros es difícil, pero venderlos después lo es aún más.
A pesar de un brazo lastimado. después de tanto esfuerzo, por fin Gorm había conseguido su cometido, su primer botín digno de una canción de bardo. De un bardo de voz afinada y laúd reluciente, no de esos mugrosos que cantan por cerveza aguada.
Al fin tenía algo que podría darle de comer por dos o tres meses.
No volvería a hurgar en el basurero detrás del Dragón Jardinero; esta vez entraría por la puerta, se sentaría en una mesa y ordenaría todo cuanto pudiera. Carne en abundancia y bebida fuerte. Tal vez incluso uno de esos degenerados postres de pay de manzana. Esas cosas asquerosas olían muy bien cuando las metían dentro de pan con azúcar.
Quizá hasta podría rentar una habitación, solo para saber qué se sentía dormir en una de esas camas de paja y pieles, algo que no oliera a orina de rata.
Ojalá esté infestada de pulgas, así podré disfrutar de un antojito nocturno, pensó.
Con un cabestrillo improvisado para descansar el brazo lastimado,y con su tesoro oculto dentro del mismo. Emprendió el regreso a la Ciudadela, decidido a encontrar algún comerciante, perista o traficante dispuesto a pagar lo justo por objetos valiosos… o peligrosos.
Llegó al mercado con una sonrisa torcida. El bullicio habitual que había escuchado de lejos, gallinas escandalosas, golpes de hacha cortando piezas de carne, el olor a pan recien hecho, perfumes, inciensos, telas, gemas, cadenas de oro, balanzas pesando la mercancías, olor a pescado recién traído, algunos vegetales y frutas.
Pero la realidad no tardó en patearle las pelotas.
El primer comerciante quiso pagarle una miseria, argumentó que recién comenzaba aunque ya pasaba el mediodía.
"Ó es un mentiroso ó es muy mal comerciante" pensó. No dijo nada más y siguió su camino.
El segundo, aún menos. Le habían brillado los ojos cuando vió las cosas pero hizo una oferta ridícula.
El tercero dijo que no compraba cosas robadas. porque, obviamente, un goblin no podía ser dueño legítimo de nada parecido.
Gorm recorrió todo el mercado, puesto tras puesto, y nadie ofreció algo que valiera no ya el peso del botín en oro, sino el peso del riesgo que había corrido para conseguirlo. Y eso, para Gorm, era lo único que realmente importaba: el valor añadido.
—¡Con los mil demonios! —masculló mientras el hambre y la rabia le retorcían las tripas—. Este montón de idiotas están más pobres que un tabernero borracho y más estúpidos que un nido entero de trols con gripa. ¿Es que no pueden reconocer el valor de estas cosas?
Después de mucho preguntar, por fin alguien le habló de un tal Thalanor Runas Viejas, un anciano extraño que vivía ladera abajo, justo donde la Ciudadela terminaba y comenzaba la maleza húmeda. Tenía fama de coleccionar cosas raras, tal vez el podría comprarlselos o cambiar por algo.
Su “casa”, si es que podía llamarse así, eran apenas unos troncos acomodados bajo una enorme roca saliente: una construcción druídica rudimentaria… aunque los druidas se habían extinguido hacía siglos.
Gorm encontró al anciano regando unas plantas torcidas que parecían pedir auxilio.
—Me dijeron que usted podría estar interesado en un par de cosillas que tengo —dijo Gorm mientras sacaba del cabestrillo el medallón y la corona.
Los ojos pequeños del viejo se abrieron con mucha sorpresa y hasta algo de espanto al ver las cosas pronto recobró la compostura y fingió calma.
-¿Pasa algo viejo? Preguntó Gorm
-Oh no, nada, nada en absoluto, solo… sorprendido de que tan pequeño goblin se haya hecho con tan grande tesoro, siiii… solo eso. -Respondió Thalanor.
-¿Entonces me lo compras o no?- seguía preguntando Gorm con mucha impaciencia.
—Puede que sí. O puede que no. Puede que sea sí y no al mismo tiempo… pero ¿quién lo sabría así tan deprisa? —respondió Thalanor.
Gorm se quedó con la boca abierta y una ceja levantada.
"No entendí nada de lo que dijo este condenado viejo loco…"
—Pasa, joven goblin. O no pases. Tú decides… o tal vez no, tal vez ya lo hiciste y aún no te das cuenta.
Gorm decidió no prestar atención a sus sandeces y entró antes de que empezara a hablar del movimiento de los astros o de alguna otra estupidez.
—Siéntate, muchacho, siéntate. ¿Te gustaría un poco de té?
—¡Giac! ¿Té? No, gracias. No tomo porquerías que se vean como agua de pantano filtrada en un calcetín sucio. Mejor vamos al grano.
Gorm sacó los objetos del cabestrillo.
El viejo los tomó en sus manos y sintió como si un relámpago le atravesara el cuerpo.
—¡Por los espíritus del bosque! Muchacho… ¿tienes idea de lo que has traído? Esto es tanto un tesoro como una maldición. Sí y no. No y sí. Día y noche. Vida y—
—¡Viejo looooco! —interrumpió Gorm—. ¡Deja ya de hablar en acertijos que me estás dando sueño! Dime de una vez si quieres comprar estas cosas.
—La corona… no. No, no, no. Yo sería incapaz de algo así. No la compraré. No… no…
Solo la cuidaré. Sí. Eso haré. La cuidaré por ti.
Thalanor lo observó con detenimiento.
—Y en honor a los pesares que has sufrido —continuó—, lo digo porque se te ve…- decía mientras miraba el brazo de Gorm en el cabestrillo- te daré oro. Suficiente oro. Porque deseas comer y descansar, ¿verdad? Más que cualquier otra cosa. Lo sé… escucho el gruñido de tu panza.
El anciano sacó una bolsa de monedas tan grande como una vejiga de vino.
Gorm la tomó y la abrió. Un énorme montón de esas cosas redondas y doradas ahí justo frente a su cara. Acarició la bolsa de monedas con la misma delicadeza con la que una abuela acaricia a su gato en una tarde lluviosa.
-¿Y el medallón?-fué un reclamo en forma de pregunta.
El viejo no respondió.
-Ahora vete, vete , vete, tengo… cosas que hacer, si eso, cosas, muchas cosas que hacer- Respondió Thalanor mientras iba sacando con empujoncitos a Gorm con una mezcla de apuro y justificación con cortesía.
Por primera vez en mucho tiempo, la suerte parecía estar de su lado.
Lo cual, en el caso de Gorm, casi siempre significaba que algo muy malo estaba a punto de pasar.
Y algo peor aún:
la actitud del viejo le provocaba curiosidad.
Mucha curiosidad.
Tal vez era el primer momento, en mucho tiempo, en el que Gorm podía decir que estaba descansando de verdad. El brazo aún le dolía y lo mantenía sujeto en el cabestrillo, donde también guardaba parte del dinero y el medallón que no había logrado vender. Con cada paso, el metal tintineaba dentro de la tela, como un enjambre de pequeñas hadas burlonas recordándole su fracaso comercial al no poder vender todo con un concierto de campanillas molestas.
Mientras se internaba en la Ciudadela, reflexionó sobre lo aprendido en la cueva.
Primero: la vida de saqueador profesional pagaba mucho mejor que cazar ratas en las cloacas, por gorda que fuera la presa… aunque también era muchísimo más peligrosa.
Segundo: el riesgo exigía preparación, y su equipo habitual —una absurda colección de cuerdas dudosas, herramientas oxidadas y trastos sin forma— ya no sería suficiente.
Y tercero: su cuerpo pequeño pero fibroso no podía cargar demasiado. Tarde o temprano necesitaría una forma de transportar su creciente arsenal sin quedar enterrado bajo él.
En el mercado compró un par de herramientas que los peleteros usaban para cortar piel. Más adelante convenció a un herrero de transformarlas en un par de hachas pequeñas, perfectas para un goblin. También adquirió ganchos resistentes y más cuerda para escalar.
Todavía estaba ajustándose una de las compras al cinturón cuando, al doblar una esquina, se encontró frente a un armero.
Brandr Hammarson.
En su escaparate relucían martillos de guerra, espadas, hachas de batalla, mandobles y arcos magníficos, altos y elegantes, armas claramente diseñadas para alguien que no fuera tan pequeño, incluso con botas.
Gorm, movido por ese impulso infantil que aparece cuando los niños ven un dulce o un juguete, entró en la tienda. Solo a mirar. A preguntar por preguntar. Por si acaso.
Al verlo, se encontró con un humano como jamás había visto. Alto como una columna de catedral, con una espalda tan ancha como una puerta de granero. Sus brazos eran redondos y gruesos como troncos de aserradero. Tenía el cabello rojo, rapado en los laterales y trenzado en la nuca, y en la barba llevaba un par de argollas metálicas que tintineaban cada vez que golpeaba el yunque con su mazo.
—Bonitos arcos —comentó Gorm—. Pero para ese tamaño harían falta tres como yo, parados uno encima del otro.
El armero soltó una carcajada profunda, un trueno contenido. Se rió tanto que casi dejó caer el arco que tensaba. Buscó con la mirada al hablante, primero a la altura de su rostro, luego bajando hasta encontrar al goblin.
—¡Jajajajaja! Más bien harían falta tres y medio —dijo entre risas—. Perdón, pequeñín. Espero que no te ofendas fácil. No pareces tener la piel delgada, ¿sabes a lo que me refiero?
—No me enfado por eso, grandulón —respondió Gorm—. He dicho cosas peores solo para reírme un rato. Y siempre soy el primero en burlarme de mí mismo. Pero ya que no tienes nada de mi tamaño, mejor me largo…
Brandr dejó el arco sobre la mesa.
—Te diré algo, goblin. Me encantan los retos, y aquí casi no los hay. Vuelve en una semana y te tendré una pequeña sorpresa. Aunque para ti será más bien una sorpresa —rió de nuevo—. Eso sí, déjame algo de dinero para los materiales.
—¿Y qué vas a hacer, si ni siquiera me has dicho nada y ya quieres que pague?
—Algo único. Algo que solo un goblin único como tú podría usar.
Gorm lo observó con desconfianza. El armero no ofrecía pruebas, solo ideas, imágenes, la promesa de exclusividad. Y eso, a veces, era suficiente para convencer incluso a los más precavidos.
—Está bien —dijo al fin—. Te dejaré cinco monedas de oro. Es más de lo que cualquiera te paga en este nido de ratas. Si en una semana no tienes algo especial para mí, iré tras de ti hasta el fin del mundo.
—Será suficiente —respondió Brandr, satisfecho.
Gorm salió con paso ligero y se dirigió al Dragón Jardinero, decidido a cumplir el ritual más importante del día, comer.
Y comió.
Comió hasta quedar redondo y pesado como un balón viejo de piel de cerdo. Al salir de la posada estiró los brazos, lleno, somnoliento y extrañamente contento.
Y entonces la vio.
Junto a los basureros, mascando desperdicios con devoción casi religiosa, había una cabra blanca con un pañuelo rojo al cuello. Rumiaba feliz entre los desechos, como si estuviera en un banquete real. Para Gorm, aquello solo podía significar una cosa: otro regalo improvisado de los dioses hediondos.
—¿Pero qué tenemos aquí? —murmuró, acercándose—. Una criatura que come basura. Pensé que solo las ratas y los goblins teníamos ese gusto refinado.
La cabra lo miró apenas un segundo, con una expresión de aburrida superioridad, y volvió a masticar lo que quizá había sido una bota… o una esponja.
Gorm tomó un puñado de basura, la agarró por el pañuelo, sin molestarse en preguntar si pertenecía a alguien, se la llevó con total naturalidad. Caminaba con tal seguridad que cualquiera habría jurado que aquella cabra le había pertenecido desde siempre.
El animal baló una vez, largo y quejumbroso, como si comprendiera que su destino acababa de empeorar de forma irreversible.
—No te quejes —dijo Gorm, dándole una palmada en el lomo—. Pudo ser peor. Pudiste terminar comida por un trol en un puente, ó peor aún, en manos de algún cocinero con imaginación.
La cabra lo miró indignada, pero Gorm ya estaba pensando en otra cosa.
—Te llamaré… Rumiabotas. Sí, te queda perfecto.
Mientras avanzaba calle abajo con la cabra a rastras, un hombre apareció desde detrás de un barril.
—¡Oye! ¿Esa no es mi cab—?
Gorm lo vio, calculó y, sin perder el paso, le arrojó un puñado de basura que tenía en la mano. El hombre retrocedió escupiendo cáscaras, lodo y algo que probablemente nunca había sido comida.
—¡Tesoro encontrado, tesoro ganado! —gritó Gorm mientras saltaba al lomo de la cabra como si montara un brioso corcel.
Y así, oliendo a podredumbre, con el estómago lleno y una cabra claramente robada, se alejó y desapareció de la vista como cualquier goblin respetable:
con la absoluta convicción de que todo era suyo…
hasta que alguien lo aplastara para quitárselo.
