Narrativa y ficción
2 Una nueva vida
Habiendo tenido suficiente de la vida de las alcantarillas Gorm avanza a la superficie.
Avanzó por las cañerías hasta llegar a la rejilla donde le gustaba detenerse a ver la luna cuando las nubes se hacían a un lado.
También era el lugar donde escuchaba los sonidos del exterior. Sonidos raros, de cosas que no había visto nunca, pues jamás había abandonado las cloacas.
Guau y miau. Gritos de hombres arrastrando las palabras y cortando algunas otras, víctimas del hipo. Otras voces, más agudas, que seguro eran las hembras de los humanos. Y algunas aún más finas y risueñas, que sin duda pertenecían a sus crías.
—Hoy no, Gorm. Tenemos que llegar.
No se detuvo a mirar la luna ni a escuchar la superficie como tantas otras veces. Siguió avanzando.
Unas láminas viejas y tablas enmohecidas servían para disimular la entrada.
Había que empujar todo un poco para poder entrar, con mucho cuidado de no hacer tanto ruido y de que no perdiera la forma de cúmulo de basura.
—Por los diez mil gusanos hinchados… tengo que hacer algo con esta maldita entrada.
Lo dijo con la voz forzada, apretando los dientes mientras se empujaba entre las láminas hasta conseguir entrar.
Un poco de paja sobre el piso, papeles sucios y trozos de tela para dar volumen. Encima de todo eso, más pieles de rata gigante. Eso era su cama.
—¡Cariño, ya llegué! Ja… no tengo a nadie que me espere. Bueno… ¿qué se le va a hacer?
Bromas crueles, dirigidas a sí mismo, para hacer la rutina de la soledad un poco más soportable.
—Por fin, a descansar.
Se quitó el cuerpo de la espalda y lo dejó caer al suelo.
Una araña patas largas que estaba en el suelo salió corriendo para no la aplastaran.
Se dejó caer sobre la cama, con la sonrisa del deber cumplido y los párpados pesados, señal de que la adrenalina de la cacería ya había pasado.
Ni siquiera cenó. Apenas cerró los ojos, se quedó dormido.
Medir el tiempo en las alcantarillas no era posible. Las cosas simplemente sucedían cuando debían suceder.
Era hora de comer cuando se tenía hambre, y hora de dormir cuando se tenía sueño. Era hora de despertar cuando ya había sido suficiente de dormir.
Se incorporó y se frotó los ojos con las manos sucias, todavía manchadas de la sangre seca de la rata. Abrió lentamente los ojos para revisar.
—¡La rata…! ¿Dónde carajos está?
El golpe de la sorpresa le abrió los ojos de par en par.
Las láminas habían sido movidas.
Alguien había entrado.
Le robaron.
El aire se le volvió pesado en el pecho, la mandíbula se le tensó y un gruñido bajo escapó de su garganta.
—¡Ahhh! Ya estoy harto de esta porquería…
Apretó los puños.
—¡Me largo a la superficie!
Con el rostro tenso y las manos aún temblando por el coraje, se puso a juntar sus pocas cosas. La mayoría las llevaba siempre encima, en esas bolsitas que colgaban de su cinturón, pero notó de inmediato una ausencia: el palo largo que había afilado y con el que había matado a esa última rata.
También tenía una cerbatana hecha de carrizo de cañería, herencia… o préstamo sin retorno de un primo suyo que había muerto víctima de la serpiente que intentaba cazar. Esa no se la llevaron, estaba escondida debajo de todas las capas que formaban su rudimentaria cama.
Tomó todo lo que tenía y se marchó.
No era algo que se pudiera esperar que el resto de los goblins volteara a verlo y preguntara:
—¿A dónde vas, Gorm?
Eso sencillamente no sucedía. En el mundo goblin, cada quien se preocupa solo por sí mismo. Están tan sumidos en sus propias rutinas que nadie pone atención a nada más.
Una acumulación de miserias, para los demás era normal, o tal vez no, tal vez solo lo aceptaban más fácilmente que él.
Todas estas imágenes de dificultad y peligro daban vueltas en su cabeza.
Pronto estuvo lejos de cualquier otro goblin y se encontró subiendo las escaleras de trozos de metal embutidos en la pared.
No eran pocos niveles los que había que subir, y mientras lo hacía pensaba en la justificación de esta deserción.
La vida, tal como él la había conocido, era una mezcla desagradable de rutina y caos. Una receta que solo ellos podían soportar sin que se les reventara la cabeza.
Miedo, hambre, celos, peligro… emociones fuertes que, combinadas con sus pequeños y precarios cerebros, provocaban un estado de estrés permanente. Algunos humanos pagarían por sensaciones así en las ferias. Los goblins las tenían gratis, a todas horas, incluso cuando dormían… si es que dormían.
Llegó hasta una tapa de coladera por donde había pasado tiempo atrás y donde los aromas habían sido lo que más le llamó la atención.
Apoyó los pies contra la escalera, la espalda contra la pared y los brazos contra la tapa. Empujó con fuerza y la levantó. La fue moviendo a un lado hasta dejar el espacio justo para salir.
—¡Cuánta luz!
Fue lo primero que pensó.
A pesar de la niebla densa que cubría la ciudadela por las mañanas, aquello era mucha más luz de la que un goblin estaba acostumbrado a soportar.
Apenas salió, se dio cuenta de algo: el mundo de la superficie tenía peligros mayores que los que había conocido.
Esos malditos perros endemoniados ladraban a todas horas, delatando cualquier movimiento. Lo bueno era que sus amos estaban casi siempre borrachos o demasiado ocupados como para prestarles atención.
Pero los gatos…
Esas miserables criaturas que se movían como sombras en la noche, sin hacer ruido, rápidos y ágiles. Si los dioses hediondos favorecían a esas cosas, habían sido miserablemente injustos: les dieron todo para ser letales.
Por eso, ese lugar que los humanos llamaban la Ciudadela para los goblins significaba:
“Sitio donde todo puede matarte más rápido, pero la comida huele mejor.”
Y olía.
Vaya que olía.
El callejón detrás de la posada El Dragón Jardinero era un paraíso nauseabundo. A los humanos les daría asco, pero para Gorm era como entrar a un templo dedicado a la diosa de los desechos fermentados.
Los aromas eran tan intensos que casi parecía que le daban la bienvenida.
Entre los goblins nadie preguntaba si ya habías comido o si habías dormido bien. Como era costumbre, cada quien veía solo por sí mismo. Al menos ahí, en el callejón, entre cáscaras, huesos y cosas de aspecto putrefacto, Gorm podía llenarse la panza sin que nadie se lo disputara.
Los humanos tenían dietas muy creativas. Las carnes eran fáciles de entender, pero los muy degenerados también ponían vegetales en los platos. Eso era asqueroso… o al menos para un goblin.
Una noche, mientras roía con entusiasmo un trozo de algo que alguna vez fue pollo, o pescado, o posiblemente ambos, sus orejas puntiagudas captaron una conversación.
Eran dos saqueadores de tesoros, con los bolsillos casi vacíos y las voces roncas de hombres viejos y ebrios.
—¿Supiste lo que les pasó a esos idiotas de los Capa Oscura? —dijo el más viejo, gordo y bigotón, rascándose una herida que claramente no debía rascarse, antes de escupir en un pequeño balde de hierro en el suelo.
Gorm solo percibía palabras arrastradas, alargadas, típicas de humanos borrachos.
—Supe que ya no existen —respondió el otro, flaco, de pelo grasiento y embarrado, como si jamás en la vida se hubiera bañado ni por accidente. Se encogió de hombros y agregó—. Un montón de ladrones de poca monta. Ni valía la pena preguntar.
—Pues quizá sí valía —replicó el primero, bajando la voz como si tuviera secretos importantes que contar, cosa improbable para alguien que decía ser bandido pero siempre huía de los problemas—. Los inútiles pensaron que era buena idea entrar a la Cueva de los Sapos.
—¿¡Qué!? Hay que ser imbécil. ¿No sabían de las leyendas? —se limpió la cerveza que se le colaba entre los dientes faltantes con un trapo más sucio que su propia cara.
—Supongo que solo escucharon historias de tesoros y se lanzaron como idiotas, como putas moscas sobre caca de perro. Y ahora son un montón de esqueletos encapuchados tirados por ahí. Yo lo vi.
Ahí, en ese momento, algo pasó.
Gorm escuchó la palabra tesoros.
No sabía qué era eso exactamente, pero había oído historias sobre humanos matándose entre ellos por esas cosas. Tenían que ser comida… o algo con lo que se pudiera conseguir comida.
—Mentiroso. No te acercarías a esa cueva ni aunque tu vida dependiera de ello.
—Lo juro. Pasé por ahí hace una semana. Una semana. Aún olía a muerte fresca.
Gorm dejó de masticar.
Un pedazo de carne medio roída resbaló de su boca y cayó al montón de basura con un plof húmedo.
¿Por qué murieron esos hombres?
¿Por qué nadie quería ir a ese lugar?
¿Habrían dejado cosas sin recoger?
¿Qué sería ese tesoro?
—Una cueva llena de cadáveres recientes… saqueadores muertos —pensó Gorm.
Eso solo tenía dos posibilidades:
Ser un lugar terriblemente letal.
O ser un lugar terriblemente letal donde nadie más querría entrar.
Excepto un goblin ambicioso.
A Gorm le gustaban esas probabilidades.
Eran como una rata grande: podía darte pelea, tal vez matarte… pero también podía alimentarte durante días.
¿Qué habrá ahí dentro que valga la pena arriesgar tantos hombres?, pensó, mientras su estómago emitía un sonido que no era del todo hambre ni del todo entusiasmo.
Gorm Oreja Rota se limpió la boca con el dorso mugroso de la mano, escupió un huesito al suelo y sonrió.
Su sonrisa no era bonita.
Sus ojos permanecían fijos en un punto invisible, brillando en la noche, en medio de aquel montón de desechos. No se movía. Solo masticaba huesos y pensaba.
Cuando Gorm sonreía así, cuando se perdía de ese modo en sus propios pensamientos, solo significaba una cosa:
Su curiosidad lo estaba llevando directo al camino de más problemas.
Y eso, para un goblin, ya era casi un destino.
