Narrativa Autobiográfica
Mi jefe siempre tuvo otros datos
El día que descubrí que mi papá era mi fan número uno y yo ni en cuenta.
Por Justin
En la adolescencia, y todavía bien entrado a los veintes, mi relación con mi papá fue rara, incómoda, distante. Sentía como si habláramos idiomas diferentes. Él, súper cuadrado, con esta mentalidad de que hay que matarse en un cubículo o tener un horario de oficina para que cuente como trabajo y yo, aferrado al trip de la carrera creativa, al home office y a las redes sociales.
Yo sentía que le daba pena el hijo que le había tocado.
Pero el chip me cambió una tarde de domingo, en una de esas comidas familiares que se alargan con chupe y sobremesa.
Iba a la cocina por otra chela cuando escuché que en el patio mi tío, el típico al que siempre le ha ido bien y que se siente el más exitoso, empezó a tirarle indirectas a mi jefe sobre mí. Que si ya me iba a buscar un "trabajo de verdad", que de mis payasadas no iba a poder ganar para vivir, que era un vagales.
Yo ya estaba bien enchilado, a punto de salir a ponérmele al tú por tú, pero antes de que pudiera asomarme, escuché a mi papá pararle el carro en seco. Con esa voz de trueno que solo usa cuando ya le colmaron la paciencia, le dijo que ya le bajara a sus comentarios, que yo era bien chingón y que tenía un talento que ya quisiera. Que él confiaba en mis decisiones y que si él no lo hacía, nadie más tenía por qué meterse en mi vida.
Me quedé helado al lado del refri, neta me quedé de a seis. ¿Ese era el mismo señor con quien apenas cruzaba tres palabras y que sentía que me veía con desdén?
Mi mamá, que andaba por ahí lavando unos trastes, me vio en shock. Se rio en mi cara y me soltó la neta: me dijo que no fuera menso, que mi papá era seco y le costaba un buen demostrar las cosas, pero que siempre, me defendía y presumía lo que hacía cuando yo no estaba porque estaba orgulloso de mí, aunque no entendiera muy bien lo que hacía.
Ahí me cayó el veinte. Mi jefe no me odiaba. Simplemente le tocó crecer en una época donde a los hombres no les enseñaron a decir "te quiero" ni a dar abrazos. Su forma de quererme era cuidarme las espaldas cuando yo no estaba viendo.
Desde ese día, entendí que, a su manera, el señor siempre ha sido mi mayor fan. Y ahora ya no me frustra su silencio, porque sé que para defenderme, siempre va a levantar la voz.
