Reflexiones personales
Mi amarga musa
Cuando la desesperanza y la desesperación se convierten en inspiración
Por Isabel Velázquez
Es curioso cómo llega la inspiración. A veces aparece de golpe, en los momentos menos esperados. Pero, vaya, ¿quién no espera que la inspiración lo encuentre alguna vez?
En mi caso, hay algo peculiar, y es que suelo sentirme más inspirada cuando estoy melancólica, deprimida o con el corazón destrozado.
No es que viva permanentemente en esos estados de ánimo, sin embargo, hay temporadas en las que los recuerdos pesan más de lo habitual; entonces vuelven a mi mente palabras que jamás pronuncié, ¡y cómo me arrepiento de no haberlas dicho! Mi imaginación comienza a reconstruir escenas de vivencias pasadas, les incorpora diálogos distintos a los que realmente ocurrieron y las transforma a mi muy particular estilo entre una mezcla quimérica de Poe y algún intento fallido de Cortázar. Después, regurgita una y otra vez la idea de lo que pudo haber sido y nunca fue.
De ese proceso nacen algunas de mis historias…
Así surgió «Mi última amante» (https://blogui.com/izzavela/mi-ultima-amante/), una obra que recoge un antiguo deseo de abandonar este plano, representado a través de un anciano cansado de sus propias iniquidades. Después de una vida de desenfreno, el personaje recibe con anhelo a esa misteriosa mujer que habrá de concederle el descanso eterno; él se entrega a sus fríos brazos con una mezcla de alivio y gozo, sin pena ni gloria. Más adelante, aquella misma inquietud se transforma y el deseo de partir adquiere otra perspectiva, una mirada distinta sobre el más allá que termina convirtiéndose en una última petición a través de «Voy a viajar» (https://blogui.com/izzavela/voy-a-viajar/ ).
Hubo momentos en los que el rechazo hacia mi pasado y todo lo que representaba fue tan profundo que comencé a desprenderme de sus certezas, a desaprender aquello que durante años me habían enseñado a considerar incuestionable. Me aventuré por pensamientos y territorios que algunos habrían calificado de blasfemos, mientras yo, con cierta ironía y mucho cariño, les daba un nombre propio: «El Hiperespacio Cuánticoamorfo» (https://blogui.com/izzavela/el-hiperespacio-cuanticoamorfo/).
Pero abandonar aquellas ideas también significó perder el lugar al que alguna vez creí pertenecer, y qué difícil es descubrir que las puertas de la comunidad que considerabas tu hogar pueden cerrarse precisamente cuando decides pensar por ti misma. Durante años había vivido bajo un sistema que me cortaba las alas, que me enseñaba a permanecer dentro de sus límites, y cuando finalmente reuní el valor para desplegarlas y buscar mi propio cielo, llegaron los juicios, los señalamientos y el rechazo; quizá nunca comprendieron que detrás de aquella rebeldía había una historia de heridas, de silencios y de resistencia. Yo apenas intentaba defenderme de todo aquello que me había lastimado. En el fondo, seguía siendo «Un lobo herido que sólo buscaba defenderse» (https://blogui.com/izzavela/un-lobo-herido-que-solo-buscaba-defenderse/).
Durante muchos años continué buscando esa parte de mí que había permanecido extraviada. En algún punto del camino, entre las exigencias de la maternidad y el esfuerzo por cumplir con todo aquello que se esperaba de mí, olvidé que también era mujer, que tenía deseos propios y una identidad más allá de los papeles que había asumido. Fui sepultando mis anhelos mientras intentaba encajar en una institución matrimonial y religiosa que, con el tiempo, terminó dejándome una profunda sensación de vacío e insatisfacción, entonces, aun cuando seguía considerándome devota, comencé a explorar, a través de la poesía, aquellos territorios que durante tanto tiempo me habían enseñado a mirar con temor y culpa: el erotismo, la sensualidad y el placer.
Debo confesar que sentí culpa mientras escribía «Laetitia» (https://blogui.com/izzavela/laetitia-felicidad/), pues este poema representaba todo aquello que me había negado a experimentar por temor a mostrar una sensualidad que llevaba demasiado tiempo reprimiendo; fue, de alguna manera, una forma de reconocer a esa mujer que había dejado olvidada detrás de tantos papeles y expectativas.
Pero aquello apenas era el comienzo de una vorágine de emociones que terminaría desbordándose en decenas de cuentos e historias que todavía no me atrevo a publicar. Muchas siguen guardadas en el tintero secreto de un archivo en Word, esperando ser pulidas; reunidas bajo el nombre de «Cuentos Detonantes para mentes atribuladas». Algunas comienzan a salir a la luz a través de «Cartas Fantasma» (https://blogui.com/izzavela/bloguiverso/cartas-fantasma/) y «Destrozada» (https://blogui.com/izzavela/bloguiverso/destrozada/): relatos que transcurren en un mundo paralelo al nuestro, donde los monstruos más inquietantes habitan dentro de nuestra propia mente, en nuestros deseos y en las traiciones que acompañan nuestra existencia.
Y entonces vuelve a aparecer la culpa. A veces se cuela en mis relatos y transforma mis actos de libertad en conductas ilícitas; convierte mis decisiones impulsivas en episodios de locura. Así nace «Angelique» (https://blogui.com/izzavela/angelique/), una voz que reclama enterrar definitivamente a aquella mujer que fui. Otras veces prefiero adentrarme en la conciencia de alguien más, como sucede en «El dilema de Yossi» (https://blogui.com/izzavela/el-dilema-de-yossi/), donde un niño pequeño debe aprender a vivir con una realidad nueva, consecuencia de una decisión tomada por sus padres.
Supongo que, al final, mi vida se ha convertido en una colección de amargas inspiraciones donde cada recuerdo, cada contradicción, cada culpa y cada deseo reprimido encuentra alguna manera de filtrarse en mis escritos. A veces toman la forma de un poema; otras, de un cuento, una historia o una reflexión que se deforma entre la prosa y la retórica.
Quizá escribo para darle otro destino a aquello que no supe decir, para visitar las vidas que imaginé y para reconciliarme con algunas de las que me tocó vivir. Y así, entre nostalgias, delirios y pequeñas rebeliones, sigo escribiendo. Porque, al parecer, hasta mis momentos más amargos tienen algo que contar.
