Narrativa y ficción
La reflexión de un viejo sepulturero
Fragmento de la novela: «Historias detonantes para mentes atribuladas». Historia 3: Una triste historia de amor» Por Isabel Velázquez.
Por Isabel Velázquez
Sí, cuando somos jóvenes tenemos toda la vitalidad, la fortaleza, el hambre de conocimiento, la sed de justicia, unas ganas de comernos al mundo… Ambición, ilusión, esperanza, fantasías. Sin embargo somos estúpidos; esa estupidez no nos permite ver más allá de lo que tenemos enfrente: nos hace soberbios, rebeldes, petulantes. Mas cuando maduramos, junto con esta madurez nos llega la sabiduría, si bien nos va; la experiencia basada en ensayo y error, un panorama más amplio se revela ante nuestros ojos y entonces la perspectiva de cómo vemos la vida cambia, haciéndonos tomar mejores decisiones. Pero ahí viene el pequeño chiste de Dios: nuestras fuerzas merman, la vitalidad se nos escapa, los órganos dejan de funcionar, la mente presenta fallas; olvidamos cosas importantes como el olor a metanotiol, los cumpleaños de los amigos o los buenos momentos que pasamos siendo estúpidos. Perdemos a quienes nos aman y amamos, casi como selección natural.
Dios sabía nuestra capacidad, pues el Génesis dice que nos creó a su semejanza: por eso confundió nuestros idiomas cuando en Babel se dió cuenta que podíamos hacer cualquier cosa que nos propusiéramos. Sabía que unidos juventud y ancianidad bajo un mismo lenguaje e ideología, seríamos invencibles. Mas la idea no le parecía atractiva, por eso nos dividió, nos volvió idiotas; dejó que se llenara de malicia nuestro corazón y que la envidia reinara entre nosotros. Permitió que la vejez fuera como una plaga y la juventud como un retraso mental. Y henos aquí… Con todo el potencial reprimido; esforzándonos en vano por una recompensa que quizá nunca llegue; devanándonos los sesos pensando que un galardón mejor nos espera, cuando lo único cierto que tendremos es un regreso a la tierra y un descanso eterno.
Nunca he creído en el cielo ni el infierno; ambos se encuentran aquí. Así que, descuida, mi pequeño saltamontes, sean cuales sean tus actos, lo que nos espera es una tumba fría, como la que tú y yo terminamos de cavar; nos perderemos en el olvido cuando quienes te aman también hayan fallecido. No hay romanticismo en eso, lo sé, pero sí mucha realidad.
