Poesía
Ave viajera
Vuela hacia tu libertad
Por Isabel Velázquez
Ave viajera de vuelo errante.
Aquel día descendiste sobre mi jardín con las alas heridas.
Y la ternura me movió a cuidarte con esmero.
Tu trinar era el más hermoso que había escuchado.
Bastaba el eco de tu canto para convertir mis días en primavera.
Tus alas, majestuosas y brillantes, llevaban las huellas de otras aves que,
creyéndose dueñas del cielo, las habían pisoteado.
Te convencieron de que no habías nacido para volar tan alto como ellas.
Con paciencia curé tus heridas.
Te ofrecí agua fresca, alpiste limpio y el refugio de mi jardín.
Te vi levantar el vuelo apenas unos metros, temeroso todavía de la altura.
Entonces quise hacer lo imposible…
Quise retenerte.
Quise reparar todas las grietas que otros habían dejado en ti,
convencida de que, una vez sano, elegirías quedarte.
Pero eras un ave errante.
Una de esas aves que no responden al llamado de un jardín, sino al horizonte.
Y cada vez que tus alas recuperaban la fuerza, emprendías nuevamente el vuelo.
Yo sólo aguardaba tu regreso.
Sabía que volverías cuando el viento volviera a herirte,
cuando el cansancio pesara más que la libertad, cuando el cielo dejara de parecer infinito.
Entonces regresabas a mi jardín,
y yo volvía a cuidarte con la misma ternura de la primera vez.
Pero apenas sanabas, levantabas otra vez el vuelo hacia esos parajes
donde el alpiste tenía el sabor de los opiáceos y el agua ese gusto embriagante que,
por temporadas, se convertía en tu único refugio.
Así transcurrieron los meses.
Ya no habitabas mi jardín.
Tan sólo lo sobrevolabas,
quizá para comprobar si aún lloraba tu ausencia.
Ave errante…
Ave viajera…
¿Por qué regresar a un lugar donde nunca pensabas quedarte?
¿Qué era lo que te hacía volver?
¿El hambre? ¿La sed? ¿El cansancio de seguir huyendo de ti mismo?
Y fue entonces cuando el miedo habló más fuerte que el amor…
El miedo a perderte me hizo aprisionarte.
Hice llover agua fresca sobre tu jaula
y sembré tanto alpiste que la tierra dejó de verse.
Creí que la abundancia podría vencer tu deseo de partir,
y terminé culpándote por no hallar hambre donde sólo había nostalgia del cielo.
Construí una jaula ligera, casi invisible,
creyendo que la suavidad de sus barrotes haría que dejaras de sentirte preso.
Quería convencerte de que aquel jardín podía bastarte para siempre,
pero la libertad nunca aprende a confundirse con el cariño.
Y poco a poco el brillo de tus alas comenzó a apagarse.
Las otras aves te observaban desde lejos y con pena expresaban:
“Pobre ave viajera… la han aprisionado”.
Las cicatrices se multiplicaron sobre tus alas,
hasta teñirlas de un gris silencioso.
Ya no sabías si deseabas permanecer en mi jardín
o volver a perderte entre los cielos.
Y en esa batalla imposible entre quedarte y marcharte,
terminamos hiriéndonos los dos…
Fue entonces cuando comprendí
que tu naturaleza jamás te permitiría pertenecer a mi jardín.
No porque fueras incapaz de amar,
sino porque amabas con la misma intensidad
con la que amas el vuelo y los horizontes.
Y esas dos formas de amar rara vez consiguen habitar el mismo cielo.
Así que abrí la puerta de la jaula.
Y tú, sin retroceder, emprendiste el vuelo.
Vuela, ave viajera…
Conoce otros horizontes…
Que nunca dudes que siempre amé la majestuosidad de tus alas
y el hechizo de tu meloso trinar.
Y si alguna vez el viento pronuncia mi nombre,
no regreses por compasión ni por hambre.
Recuerda únicamente que hubo un jardín donde fuiste amado
y donde, al fin, aprendieron que amar también es abrir la mano para dejar partir.
