Poesía
EXTRAÑOS
Yo baja, él subía... En ese momento me dí cuenta de que nos habíamos convertido en dos extraños que habitan el cuerpo de quien, alguna vez, amamos. Quizá solo nos quede eso: Ser extraños y extrañarnos.
Extraños.
Tan solo dos extraños que no cruzan la mirada al pasar.
Extraños.
Tan solo dos extraños que ni siquiera coinciden en el elevador.
Uno sube.
El otro baja.
Dos extraños que habitan el mismo edificio como se habitan los recuerdos ajenos:
sin tocarse.
Extraños que comparten paredes y la luz que se enciende a deshoras, pero no el tiempo.
A veces, uno escucha pasos detrás de la puerta y se queda quieto, como si el silencio pudiera hacerlo invisible.
El otro, del otro lado, hace lo mismo.
Extraños.
Hay días en que casi coinciden, pero siempre falta algo:
Un segundo.
Un descuido.
Una mirada.
Extraños.
Tan solo dos extraños que no sabrían qué hacer con la presencia del otro.
Porque hay encuentros que solo existen mientras que no ocurren.
Extraños.
Uno sube, el otro baja, sosteniendo, sin saberlo, la distancia exacta en la que dos desconocidos pueden parecer destino sin dejar de ser extraños.
