Narrativa y ficción
Wagashi
Primera Parte de Fanfic Two-shot de KnY, respecto al asesinato de Koyuki y Kenzo.
Por Guadalupe
Era el periodo del Edo, durante un caluroso verano.
En las montañas solo se escuchaba la danza de las hojas al bailar mientras llenaban el lugar de luces cambiantes que se filtraban entre ellas.
Las manchas de construcción apenas lograban interrumpir el verde de las montañas y sembradíos. Entre ellas, se distinguían dos dojos.
El primero, un dojo repleto de decenas de estudiantes —casi siete decenas—, llevaba largo tiempo hundiendo sus raíces en esas tierras junto con sus técnicas de kenjutsu. Pero para toda la humanidad, ese dojo siempre carecería de nombre. Estaba ligado al honor y al orgullo… algo que hacía tiempo había perdido.
El otro dojo podría ser calificado como un injerto. Fue entregado a un hombre sin título ni tierras por su antiguo dueño, quien, a falta de heredero, confió aquel lugar a quien le salvó la vida. En ese sitio apenas se escuchaba un alma. Apenas hacía unos meses había tenido su primer estudiante en largo tiempo. Además de ellos, solo vivían el maestro y su hija enfermiza.
Ese dojo trascendió con el nombre de la técnica inventada por su maestro: Soryu.
Aunque el dueño llevaba años allí, su falta de título y la disposición del dojo lo volvían blanco frecuente de acosos.
—¡Solo eres un maldito oportunista sin nada propio!
Era un grito que resonaba con frecuencia en la puerta del dojo Soryu, cargado del resentimiento de quienes lo pronunciaban. Pero siempre era amortiguado por la sonrisa nerviosa y pasiva de quien lo recibía.
El maestro del dojo era extraño.
Aun si lo insultaban, se mostraba estoico, casi gentil. Podían ensuciar el letrero con el nombre del dojo, amenazarlo con una espada de madera tocando su rostro… y él nunca mostraba cólera.
Ese hombre era extraño.
Peculiar.
Particular.
Y si alguien preguntara al heredero del dojo sin nombre, respondería:
Pasivo.
Sumiso.
Cobarde.
¿Qué hombre que pudiera llamarse a sí mismo hombre no reacciona ni se defiende ante el acoso? ¿Era en verdad ese hombre sonriente el que había salvado a un maestro de artes marciales de unos bandidos, logrando impresionarlo con su técnica de pelea? ¿En serio lo era?
—Es incapaz de responder, incluso si le escupieran en la cara…
Lo expresó en voz alta el chico de trece años que observaba todo desde su ventana.
Desde luego, aquel joven tenía un nombre. Debió tenerlo. Pero al igual que su honor, ese nombre ya no importaba.
Siempre arrogante y con marcada tendencia a la violencia, se encontraba en su momento favorito del día: el punto más alto del sol. Era la hora perfecta, porque le permitía observar bien hacia el dojo Soryu sin ser cegado por la luz.
Entonces lo vio: un copo de nieve.
Tan delicado y frágil, que cada día lo hacía preguntarse por qué aún no se había derretido. Estaba casi seguro de que, si apartaba la vista un solo instante, se extinguiría. Pero se negaba a hacerlo.
Ahí estaba el copo de nieve.
Recostada sobre su futón, como siempre. Cerrando los ojos. Respirando con dificultad. Tosiendo. Necesitando ser atendida para no desvanecerse.
Koyuki.
Ese copo de nieve no se derretía.
¿A qué se debía? ¿A los cuidados? ¿A la misericordia divina? ¿A la fuerza de voluntad?
Con total seguridad, no eran las últimas dos.
Hacía tiempo había llegado ese copo de nieve. Aunque las estaciones cambiaban, aunque cada crepúsculo parecía destinado a derretirla, siempre sobrevivía. Y ahí estaba, saludando con una tos a la siguiente alborada.
Había algo particular en ella.
Era efímera.
Tanto como el florecimiento de las sakura o la vida de un samurái. En cualquier momento podía acabar sin más.
¿Ahí residía su belleza?
Nada la describía mejor que su propio nombre: “Pequeña nieve”.
La nieve, en grandes cantidades, somete a todo y a todos. Ni siquiera los fuertes osos de las montañas pueden oponérsele. Pero una nevada tan efímera como ella solo resistía por capricho de los cielos.
—Quizá los cielos se divierten viendo la nieve derretirse… —murmuró el joven.
Casi de inmediato, algo tocó sus oídos. Algo que jamás había escuchado: una risa.
La risa de una mujer. De una joven. Débil, pero audible. Como el agua que salpican los peces al moverse en el estanque. Apenas perceptible, pero con una melodía irrepetible.
En todos esos años jamás había oído algo así. Sorprendido, se acomodó mejor para buscar el origen de aquel sonido.
Cerca de Koyuki estaba sentado aquel criminal acogido por el dojo Soryu, sosteniendo una pelota temari entre las manos.
Las miradas de ambos se encontraron.
El heredero del dojo de kenjutsu frunció el ceño, giró lentamente y se retiró, asqueado.
—Ni a los animales los marcan de forma tan asquerosa…
Esa frase fue lo último que rebotó en las paredes de dicha habitación.
Al salir, se encontró a la sirvienta, quien le dió aviso de que lo esperaban para la ceremonia del Té, la cual, era celebrada para honrar la visita del hijo del señor Feudal. Poca importancia tenía para él,puesto que el hijo del señor Feudal en cuestión era apenas un niño de escasos 8 años.
Atendiendo a su obligación, fue anfitrión de la ceremonia, pero tal era la torpeza del pequeño, que olvidó dar su regalo personal al inicio, no fue hasta culminada la ceremonia, que con la mirada baja, el pequeño ofreció una caja llena de dulces Wagashi.
No hace falta aclarar que estaban parcialmente arruinados.Esos dulces era conocidos por ser efímeros.
El Kuzumochi, hecho con una harina especial, glutinosa y suave, debía de estar frio para la ceremonia del Té, y debido al calor exponencial del verano, este no solo perdió su frescura, sino que libero humedad.
Y el Nerikiri, el más artístico de esos dulces, el cual, bellamente asemejaba la forma de hermosas flores como la Sakura, se encontraba absorbiendo la humedad dejada por el Kuzumochi, acortando aún más su efímera vida.
"Éfimero"
Que belleza había en ello.
La vida del guerrero.
La flor de Sakura.
Los dulces Wagashi.
Yoyuki.
Todas las cosas bellas eran efímeras, y ahí residía su valor. ¿Que valor había en algo que se podría tener eternamente?
Al ver esos dulces húmedos, al borde de arruinarse, a duras penas rescatables, solo pensó en la joven postrada que cada día lucía como esos dulces.
El dueño del Dojo formalmente agradeció al niño su obsequio, pero ordenó discretamente a la sirvienta tirarlos.
Concluida la ceremonia, e iniciada la "conversación" entre su padre y el hijo del señor feudal, el joven se retiró. Ordenando firmemente a la sirvienta entregarle los dulces.
Ésta, se ofreció a prepararle dulces Wagashi frescos al joven amo, pero éste, de manera tajante, le dió resolución.
-Esas asquerosas manos que limpian donde piso jamás tocarán la comida que llevo a mi boca.
Arrebatando la caja, se dirigió a la parte externa del Dojo, observando nuevamente al copo de nieve que se resistía a derretirse en el calor del verano.
Sin mayor intervalo, saltó la pared que delimitaba las tierras, e ingresó al Dojo Soryu. No habría mayor problema, si el maestro no respondía ni a los insultos y amenazas, menos respondería a aquello.
En menos de lo que pensó, ya se encontraba a menos de 2 metros de la habitación de la chica, la cual, se encontraba con el cuello y rostro sudorosos por el calor.
- Te he traído algo.
Fue la frase que corto el silencio, la cual, estremeció del susto a la jovencita, quien de un sobresalto se firl a ver, sus ojos cansados, y su rostro sudoroso se adorno de un una amable sonrisa de cortesía.
Sin previa invitación el joven ingresó,y se sentó en el área de los tatamis, curiosamente, en el mismo sitio que anteriormente estaba el criminal que le generaba repulsión, probablemente,porque pensó que era él quien debería de estar en dicho lugar.
Dió otra mirada.
"Se parece más a estos dulces que nunca"
Ella, recostada sobre su futón, con su Kimono rosa con azul, piel blanca y sudorosa, parecía un dulce Wagashi casi estropeado dispuesto sobre un plato.
Tan acabada que era casi indigna de ser comida, solo se salvaban por unos cuantos segundos restantes de su efímero buen estado.
Era hermoso.
Sin decir palabra, el joven solo abrió la caja, mostrando su contenido a la chica, la cual, solo ajustó su mirada dirigiendola al contenido, pero sin cambiar su expresión cansada y asfixiada por él aire caliente.
-...gracias...- esa sola palabra se encontraba rodeada por dos respiraciones pesadas, casi secas,que tuvieron que recorrer desde la punta del dedo de su pie para tomar impulso para salir, y sin embargo, otra cosa salió -...comamos...todos juntos...
Eso último le molestó en demasia al joven.No estaba haciendo caridad,no estaba obsequiandole comida al cobarde que trajo al mundo a ese copo de nieve, y ni loco le daría ni la tierra de las suelas de sus zapatos a un criminal del Edo. Estaba mostrándole a Koyuki la fragilidad de esos efímeros dulces. Le estaba mostrando a Koyuki a si misma.
Quizá, si el joven hubiera Sido alguien que diera algún valor a la joven más allá que el ideal de la belleza efímera ,se habría atrevido a decir "Vi esto y pensé en tí". Sin embargo, esto no era así.
En su rostro solo se dibujó una mueca de disgusto. El silencio se quebró con la respiración agitada del muchacho.
Un calor distinto al del verano le subió por la nuca y le apretó los puños.
¿Todos juntos?
¿Ella de verdad pensaba en compartir aquel efímero regalo con ese criminal?
El mismo que le robaba sus sonrisas, sus risas, sus promesas de un mañana.
—¡¿Qué demonios le ves a ese paria?!—escupió, con voz ronca y envenenada.
Koyuki parpadeó lentamente, como si sus pestañas fueran demasiado pesadas para sostenerse. No respondió al principio; parecía buscar aire antes que palabras. Finalmente, lo hizo con esa fragilidad que siempre irritaba al heredero:
—Él… siempre piensa que yo… tengo un mañana...Dice que algún día… saldré de aquí.
—¿Un mañana? —el joven rió entre dientes, áspero, incrédulo.
—La risa de hace un rato… —continuó Koyuki, sin atender a su rabia— fue porque él encontró mi vieja pelota temari. Era mía desde pequeña… pero nunca pude jugar con ella. Él… dijo que me llevaría afuera para ...jugar algún día...
El muchacho se quedó rígido. En su mente la imagen era insoportable: ella, sonriendo a causa de ese don nadie, recordando un juego que ni siquiera él, heredero de un linaje, había pensado en darle.
—Me mostró cómo la balanceaba sobre su nariz… —su voz se quebró en un hilillo de aire que parecía reir—. Yo intenté hacerlo, aun acostada, pero… no pude. Pero me hizo feliz pensar que un día jugaría de verdad…
La garganta del heredero ardió como si hubiera tragado fuego. ¿Feliz? ¿Con él?
Sus dedos apretaron con tanta fuerza la caja de dulces que el papel se arrugó, y los wagashi se deformaron, como la ternura efímera que se deshacía entre sus manos.
Sin pensarlo más, se inclinó hacia Koyuki, y con un gesto violento la tomó de la muñeca.
—¿Eso es lo que te hace feliz? ¿Un truco barato? ¿Un “algún día”? —su voz era un filo cortante, tan agudo como la hoja de una katana.
La palabra quedó ahí, pesada y afilada como una losa. Koyuki no tuvo tiempo ni para un aliento.
El heredero no esperó respuesta. Con la misma brusquedad con que había abierto la caja de wagashi, tiró de la colcha y la arrancó de un solo tirón.
El futón se abrió como una boca. El aire caliente del verano la golpeó y la dejó temblando sobre la tela, expuesta, humedecida por el sudor.
Ella buscó refugio con las manos, un gesto torpe y desesperado, como el de un animalito que intenta volver a la grieta donde se ocultó. Sus dedos apenas rozaron el borde del manto antes de caer, inútiles. Sus ojos, redondos y llenos de la esperanza diminuta que siempre le quedaba, buscaron en la figura del joven algún rastro de compasión.
No hallaron sino una calma peligrosa.
Él la miró como quien contempla un objeto que brilla y que no puede permitirse que admire otro. No hubo ternura en su cara: había decisión, propiedad. Sus palabras salieron medidas, cortas, como golpes.
—Lo efímero existe para ser apreciado antes de que se extinga—dijo—. No para dárselo a los perros.
No sé sabía si hablaba de aquellos dulces, o de la propia Koyuki.
La frase no admitía réplica; sonaba más bien como un decreto. Koyuki abrió la boca, quería decir algo sobre la pelota temari, sobre Hakuji que le sonreía prometiendo un afuera. Su voz fue apenas un hilo.
—Él… dijo que me llevaría… que jugaríamos… —susurró, y el aire se le rompió en la garganta.
Aquello no fue un consuelo; fue una afrenta. El semblante del heredero se endureció. En sus ojos, algo se tensó hasta volverse oscuro. No pronunció amor. No lo haría jamás; admitirlo sería bajar la guardia. En lugar de eso, formuló la única verdad que su orgullo le permitía: la posesión.
—Un wagashi ofrecido a los perros es un desperdicio. No toleraré un desperdicio.-sentencio.
La manera en que lo dijo no dejaba lugar a matices. No explicó; ordenó. No pidió; dispuso. Y en esa disposición asomó la sombra de lo indecible: lo que no era de él, no valía nada. Preferiría destruirla antes que verla en manos ajenas.
Koyuki retrocedió en el futón, llevándose las manos al pecho. Su esperanza —esa pequeña llama que la mantenía en pie— se encogió al contacto de la mirada del joven. Se sintió por primera vez un objeto reclamado, un tesoro al que se le anuncia sentencia.
Él avanzó, y su gesto fue tan natural como brutal: pasó la palma por la tela arrugada como apartando el polvo de algo suyo. Sus dedos rozaron la piel de Koyuki con indiferencia, un contacto que no buscaba ternura sino confirmación. No era el toque de alguien que buscará quitarle alguna mota de polvo a su amigo, era el toque de un coleccionista que no admite polvo en su posesión.
—Si ese criminal pudo prometerre llevarte afuera... —murmuró, sin intimidad, sin brillo en la voz—. Yo mismo te llevaré ahora. Es mío el wagashi.
Koyuki sintió el frío del terror clavarse en el centro del pecho. No entendía las palabras, pero entendía el peso detrás de ellas: había en ese muchacho la voluntad de impedir, por cualquier vía, que otro tuviera cualquier cosa "suya"
Él dejó la caja de wagashi a un lado con desprecio; no le interesaban ahora los dulces, sino lo que representaban: la posibilidad de que otro disfrutara algo que él consideraba suyo. Con un movimiento seco tomó a Koyuki por la muñeca, no con cuidado, sino con certeza de quien cree en su derecho.
—Saldremos ahora—ordenó, y su voz no permitió réplica.
-No puedo...- su voz, quebrándose, pedía compasión.
Tuvo una extraña versión de ella, el joven la levantó en brazos, sin delicadeza, sin preocupación, casi como si levantará un costal con algo lo suficientemente valioso como para no permitir siquiera ser visto por otro, pero sin la consideración de que pueda ser frágil.
Con esa certeza, la llevó hacia el marco de la salida, como si aquello fuera un collar que indicaba propiedad, y de la cual solo él tenía derecho a cortar.
Sus brazos eran firmes, sin ternura; no había el menor temblor de cuidado en ellos, solo la fuerza brutal de alguien que cree que sostener equivale a dominar. Koyuki se aferró a su hombro con las manos temblorosas, no por confianza, sino por miedo a caer, como un ave atrapada en garras demasiado fuertes para liberarse.
—P-por favor… regresemos… —murmuró, la voz débil y cortada por el esfuerzo de respirar en el aire sofocante que le oprimía el pecho. Su súplica era un susurro que buscaba refugio, una esperanza en que aún pudiera escucharla. -El aire...me pesa ...
Pero él no detuvo el paso. Sus zancadas fueron firmes, autoritarias, como si cada movimiento declarara que no existía voluntad más que la suya. El calor la asfixiaba, el aire le quemaba en la garganta, y aún así la llevaba hacia afuera, indiferente al jadeo quebrado que se escapaba de sus labios.
—¿Regresar? —soltó, con un tono tan frío como el filo de una katana—. Lo que deseas no importa. Ya estás aquí porque yo lo decidí.
En sus palabras no había furia, sino una sentencia. Como si cargarla fuera prueba suficiente de que no había espacio para su voz, ni siquiera para su fragilidad. Ella era efímera, sí, pero el hecho de fuera *él* quien lo apreciaba, era lo que concedía el valor a ello, y debía ser suyo, incluso si eso la ahogaba.
El heredero apretó más su agarre al levantarla, como si temiera que ella pudiera escaparse pese a lo débil que estaba. Salió del cuarto a pasos rápidos, casi triunfales, ignorando por completo la rigidez en los dedos de Koyuki que, desesperada, trataban de aferrarse a su yukata.
—Por favor… el aire… es muy caliente… me… duele… —susurraba ella, apenas un hilo de voz quebrado que se perdía entre las columnas del pasillo.
Él no respondió. No la miró.
Solo caminaba.
Como si cargarla fuera un acto necesario para su propio ego, un trofeo más que un ser humano.
El calor de aquel verano parecía haberse amarrado a su pecho. El aire era espeso, inmóvil. Cada inhalación para Koyuki era como tragar brasas.
Sus uñas rascaron, sin fuerza, el hombro del heredero.
—No puedo… respirar… por favor…
Un pequeño silbido escapó de su garganta. Luego otro.
Y otro.
El heredero frunció el ceño, molesto.
—Silencio —siseó—. Te llevaré lejos de ese inútil de Hakuji. No tienes que…
Pero no terminó la frase.
Porque Koyuki arqueó ligeramente la espalda en sus brazos. Su respiración se volvió más corta, más rápida, más desesperada. Los ojos se le desenfocaban mientras su pecho luchaba inútilmente contra el aire inmóvil. Era un jadeo delgado, agudo, casi invisible… pero mortal.
El heredero se detuvo.
—…¿Qué estás haciendo? ¿Por qué…? —preguntó, como si la enfermedad fuera una ofensa personal.
El silbido se volvió más alto, más irregular. Koyuki intentó llevarse una mano al pecho, pero su brazo solo tembló, inútil.
Y entonces, por primera vez, él vio.
Vio el color que se iba de sus labios.
Vio el temblor incontrolable de sus dedos.
Vio sus ojos abiertos con pánico puro.
—Oye… oye, ya basta. Deja de… —tragó saliva.
No sabía qué hacer.
Koyuki intentó hablar… pero solo salió un ruido ahogado.
El heredero dio un paso atrás.
Otro.
Sus brazos comenzaron a temblar.
—No… no, no, no —susurró, retrocediendo—. Yo no… no quería que…
El miedo le aferró la garganta. Un miedo feo, de niño cobarde que teme ser descubierto, no de hombre.
Miró alrededor, como si pudiera esconder el momento, como si pudiera esconderla a ella.
Y entonces la dejó caer.
Koyuki golpeó el suelo con un sonido suave pero cruel, desprotegido.
Intentó incorporarse… pero solo pudo rodar ligeramente hacia un lado, jadeando, buscando aire que no llegaba.
El heredero retrocedió otra vez.Luego corrió.Corrió como si huyera del crimen, de sí mismo, de las consecuencias.
Como si dejarla tirada borrara su culpa.
El pasillo quedó vacío.
Solo Koyuki, el verano sofocante… y ese sonido frágil, terrible, del aire negándose a entrar en su pecho.
Justo antes de perder la conciencia, escuchó pasos apresurados, una voz que sí conocía, que sí la llamaba con amor y desesperación.
—¡Koyuki!
—Koyuki, no… no, por favor… mírame…
Y por primera vez, el aire, aunque no entraba, dejó de doler.
Porque Hakuji había llegado.
Hakuji llegó antes de que su nombre pudiera siquiera formarse en la mente de Koyuki. Cayó de rodillas junto a ella, rozando apenas su hombro con los dedos, como si temiera romperla.
—Koyuki… mírame —pidió, sin alzar la voz. Era un murmullo firme, desesperado, apenas contenido.
Ella apenas podía responder. Su respiración era un silbido agudo, cruel.
Su mirada temblaba entre el miedo y la falta de aire.
Hakuji observó su pecho.
Demasiado poco movimiento.
Demasiado débil.
El corazón se le apretó con violencia, pero no dejó que su rostro lo mostrara.
—Está bien… voy a ayudarte —dijo—. Solo… solo respira conmigo.
La acomodó con extrema suavidad, inclinando
su cabeza hacia atrás, abriéndole un poco la boca. Su mano tembló una sola vez; luego la sostuvo firme.
—Perdóname… —susurró.
Selló sus labios contra los de ella con delicadeza absoluta, dándole aire lento, constante.
Retiró su boca.
—Vamos… tú puedes…
Nada.
Repitió.
Nada.
