Poesía
La distopía del flautista
En Hammelin ya nadie presta atención
Hamelín es una villa solitaria en donde sus habitantes necesitan ser mirados, pero nadie mira a nadie.
Son reos de él, influencer envuelto en una luz que no proviene del sol, sino de mil pixeles que parpadean al unísono. Quien camina con la cadencia de un algoritmo perfecto, deslizando sus dedos por una superficie invisible que dicta el ritmo del mundo.
Más que música, lo que emana de su cuerpo es la promesa de una importancia que no existe.
El contagio es inmediato. La atención, ese hilo invisible que sostiene la cordura del ser humano, se rompe.
La madre deja caer al hijo porque el brillo del Flautista es más urgente. El gobernante olvida su ley porque el rostro del extraño es lo único que importa. Los habitantes entregan su mirada, su capacidad de contemplar el cielo, el color de los ojos de sus vecinos; todo el caudal de su conciencia se vierte en ese único punto de fuga.
La procesión es una marea de miradas fijas en un dispositivo y pupilas dilatadas. Él cosecha sus mentes con cada gesto, succionando el presente hasta dejar a la ciudad en un pasado seco. Los sigue guiando hacia el horizonte de una pantalla infinita, donde el espacio y el tiempo se anulan.
Hamelín no pierde ningún habitante, pero son solo cáscaras huecas sentadas en los umbrales, con los ojos fijos en el rastro de una luz que ya se fue.
El Flautista se ha llevado el tesoro más caro de los aldeanos: el ahora.
