Espiritualidad
NOTA DEL AUTOR
Un pequeño alto en el camino
Dicen por ahí:
«Chango viejo no aprende maroma nueva».
Pues yo soy la prueba viviente de que sí se puede.
Con artritis, espondilolistesis, fractura de coxis y todo el paquete… a los 50 años aprendí a dar maromas, y hasta triples mortales.
No es exageración: lo hice, paso a paso, y me funcionó.
Todo lo que has leído hasta aquí no es inventado ni sacado de un manual
bonito.
Lo viví en carne propia.
Lo probé, lo fallé, lo ajusté, lo perfeccioné.
Así nació este proceso de RENOVACIÓN que lleva a la TRANSFORMACIÓN de verdad.
El siguiente capítulo, el del perdón hacia uno mismo, fue el más duro de todos.
No es una bandera roja de advertencia; solo quiero compartirte que fue el que
más me costó trabajo sincero, el que me obligó a mirarme sin máscaras.
Había tocado fondo muchas veces antes.
Aunque por fuera pareciera que
llevaba una vida «un poco arriba de lo normal», mi vida era un completo
desastre.
Las apariencias engañan, ¿verdad?
Pero esa última vez fue diferente,
definitiva.
Fue cuando entendí que el perdón a mí mismo era lo que tenía que cuidar con más delicadeza, porque era lo que más dolía.
Me había autosaboteado una y otra vez.
Me había justificado hasta el
cansancio.
Me había rodeado de gente que me hacía sentir menos fracasado en mis errores.
La vergüenza era más de palabra que de corazón; mi orgullo ya se había hecho trizas mucho antes.
Y aunque nunca, jamás, me permití la
narrativa de víctima (eso no iba conmigo), mi vida era vacía.
Lo que sí pesaba eran las culpas, los secretos más dolorosos y humillantes
que solo yo conocía.
Y el peligro de siempre: protegerme.
Porque la mente, esa mente tan lista, siempre encuentra la justificación perfecta para no enfrentar el dolor.
Es su trabajo, ¿no? Protegernos.
Pero esa protección me estaba matando por dentro.
Amigo lector, si has llegado hasta aquí, gracias de corazón.
Estoy emocionado de que estés conmigo en este camino.
Adelante, cuida tu mente: no es mala, solo quiere resguardarte.
Pero detrás de esa valentía de soltar la protección hay regalos que no imaginas.
Hace como 16 años, cuando por fin me armé de valor y pedí perdón a mi única
hija —le conté de mis «demonios», mis «sombras», le dije que estaba
trabajando en ellos de verdad—, ella no dijo una palabra. Solo me abrazó. Y
en ese abrazo se disolvieron años de dolor acumulado.
Hace unos meses, el día de San Ernesto, me llamó para felicitarme.
Yo estaba a carcajadas con las ocurrencias de su madre, como en los buenos tiempos.
De pronto, dejé que un recuerdo doloroso saliera a flote y se lo conté:
—¿Te acuerdas cuando le decías a tu mami: «¿Qué va a pasar el día que papá
se jubile y estén juntos? ¡Se van a matar!»?
Desde el otro lado de la línea, con esa calma que solo el tiempo y el amor
curan, me respondió:
—Eso fue en otra vida.
No dijo «olvídalo», ni «ya pasó», ni «no lo recuerdes».
Mucho menos: «Ni lo menciones».
Dijo: «Eso fue en otra vida».
Hoy podemos hablar de esas cicatrices sin que duelan.
Porque todo aquello quedó en otra vida.
Una vida a la que no me permito regresar.
Y aquí estoy, con mis achaques y mis maromas nuevas, esperándote en esa Otra Vida para darte un abrazo fuerte, amado lector.
Cuando llegues, aquí estaré.
Con todo mi cariño y gratitud,
Ernesto Manuel Bustos Padilla
