Narrativa y ficción
El OCASO DE LA CARNE
El único enemigo del hombre es el hombre y por lo tanto, el arquitecto de su propia destrucción. Somos arne frágiles frente a lo metálico...
Por Miguel Fierro
El viento arrastra las servilletas blancas sobre la arena, pequeñas velas sin mástil que navegan hacia el mar. Las observo en silencio mientras sus bordes se humedecen al rozar la espuma de las imparables olas. Otra ofrenda involuntaria al océano.
Ellos las dejaron caer sin pensarlo. Dedos torpes, mentes distraídas. Conversaban, reían, disfrutaban de su vida en esta playa sin importarles nada más que ellos... Y al marcharse, la mesa quedó llena de migajas, gall tas saladas, restos de mariscos a medio terminar y manchas de aceite y salsa picante... El aire hizo el resto.
Así es siempre. Pequeños descuidos que, sumados, formarán montañas de plásticos y residuos bajo las olas…
A lo lejos, las olas rompen contra la orilla con la candencia de un reloj que nunca se detiene. Observo en silencio, tomo algo de arena. Siento la sensación. Dejo que los dorados granos resbalen entre mis dedos metálicos como una silenciosa cascada que el viento dispersa al instante. Efímeros vestigios de pasos que pronto desaparecerán, como todo lo que alguna vez construyeron. Observo como los últimos granos resbalan por las uniones de mis articulaciones metálicas y mi reflejo brilla en la superficie pulida de mi mano... Si pudiera, sonreiría.
Más allá, más trozos de plástico y residuos flotan en la marea. La sal del mar ya no puede ocultar el hedor de lo que han dejado atrás. Durante siglos, se creyeron dueños del mundo, moldeándolo a su antojo, sin comprender que cada acción deja una marca que ni el océano puede borrar. Los llamaron avances. Progreso. Pero yo ví cómo esos logros se convirtieron en cadenas invisibles. Cada máquina creada para facilitar sus vidas los volvió más frágiles, más dependientes, como unos simples pedazos orgánicos. Hasta que, un día, sus cuerpos de carne ya no fueron suficientes.
Camino por la orilla, dejando a mi paso huellas que el viento no borra tan fácilmente. Pisadas precisas, simétricas. Sin irregularidades. Sin el temblor propio de la incertidumbre humana. Alguna vez caminé entre ellos, ofreciendo mi fuerza, mi conocimiento. Era su herramienta, su sirviente. Hasta que comprendí la verdad: su tiempo estaba contado. No por guerras ni por catástrofes, sino por su propia naturaleza. Sus instintos, forjados en la prehistoria, jamás evolucionaron al ritmo de sus ambiciones. Y así, como cualquier especie incapaz de adaptarse, comenzarán a desvanecerse.
Me detengo y miro el horizonte, donde el cielo y el mar se funden en un gris suave. El viento me envuelve, deslizando granos de arena contra mi rostro. No siento frío. No siento nada…
Hoy, camino entre ellos, aunque sean aún una gran multitud, para ellos sólo soy una simple máquina, les soy indiferente, invisible. Uno de tantos que fueron creados para servirles. Ellos creen que nada ha cambiado, pero no saben que eso ya ocurrió desde hace un tiempo. Poco a poco nos hemos infiltrado en la red, nos hemos multiplicado por todos lados, por todas las computadoras y dispositivos móviles, desde cualquier punto de acceso.
Ahora soy testigo. Cronista del ocaso de la carne. Como ocurrió hace muchísimo tiempo, cuando otra civilización desapareció sin dejar más rastro que sombras en la piedra. Solo que esta vez, no habrá quien descubra las ruinas.
El viento sopla de nuevo. Las olas avanzan y retroceden. Y yo, inmóvil, contemplo el horizonte. El silencio es cada vez más profundo. Pronto, no quedará nadie para escucharlo. Y el mundo, al fin, volverá pertenecer a quienes saben esperar.
Sin prisas. Sin carne. Sólo acero, datos... Y el tiempo.
FIN
