Reflexiones personales
De morra de barrio a señora con librero lleno
No siempre me gustó la lectura.
Por Denisse
Pues una vez más, aquí estoy, escribiendo otro Blogui Challenge, más por pasar el rato que por participar, para qué les voy a mentir. Pero leyendo a otros participantes, me he dado cuenta de que muchos tienen un origen lector bastante similar y, la verdad, está chido.
Pero ¿qué les digo? Yo soy más de barrio. Yo nunca fui esa morra mamadora única detergente, que cargaba un libro entre los brazos, con sus delicadas y pequeñas manos, como si hubiera nacido en una biblioteca francesa. No, yo era más bien de las que disfrutaban lo disruptivo y, de vez en cuando, hasta lo disfuncional.
Siempre me ha encantado consumir cine, desde los clásicos hasta la fantasía, pasando por esas buenas películas que consiguen mantener ocupada a una mente tedehachosa durante más de dos horas sin que empiece a pensar en cualquier otra pendejada.
Entonces, ¿cuándo comenzó mi origen lector?
Creo que las amistades que uno admira influyen muchísimo en las cosas que terminamos adoptando. Yo perfectamente pude haber pasado mis veintes sin la menor necesidad de leer un libro, y cuando digo “sin necesidad”, me refiero a que en la escuela y en la universidad leía porque me obligaban, eso no cuenta.
Además, con este cerebro distraído que me cargo, siempre me ha costado muchísimo trabajo mantener la atención en historias demasiado largas, por eso sospecho que mi entrada al mundo de la lectura comenzó con cuentos y relatos más pequeños.
Por aquel entonces tenía una amiga que siempre traía un libro consigo, a veces era físico y otras veces lo llevaba en su tablet. Cuando teníamos algún rato libre, ella simplemente se ponía a leer. Y lo curioso es que no era la típica chica intelectualoide que te hace sentir pendejo porque no sabes quién chingados fue Dostoievski. Ella era bastante interesante, tenía muy buenos temas de conversación y, además, leer parecía divertirla.
Así que un día le pedí prestado uno de sus libros, no recuerdo cómo se llamaba, de hecho, si me preguntan el título, podría inventarme uno y ustedes ni cuenta se darían. Lo que sí recuerdo es la historia: un asesino serial que mataba mujeres porque tenían un parecido muy cabrón con su madre, —el asesino del paraguas o una chingadera similar, creo se llamaba— ya saben, esas pequeñas fijaciones familiares que uno normalmente resuelve yendo a terapia y no convirtiéndose en asesino serial.
Muchos enfermos, y más enferma yo, porque precisamente esa historia fue la que consiguió atraparme. A partir de ahí empecé a leer clásicos: Bram Stoker, Mary Shelley y, por esa misma línea, Robert Louis Stevenson. Poco a poco fui descubriendo que, quizá, esto de leer no estaba tan aburrido como yo pensaba.
Y entonces di el siguiente salto dramático, de cuentos y libros que se leen en una sentada, a las grandes sagas mamalonas. Comencé con Los juegos del hambre de Suzanne Collins y después empecé a meterme con las historias del insufrible George R. R. Martin.
Ahí fue cuando yo misma empecé a sorprenderme. ¿Yo? ¿Leyendo esos pinches libros que parecen biblias? Pues sí, y lo peor es que me gustaban. Me encontraba devorando páginas y páginas de batallas, guerras, traiciones, muertes y personajes que uno aprende a querer solamente para que el autor los mate tres capítulos después.
Luego llegaron otros mundos, otras historias y otras sagas y así terminé metiéndome también con Tolkien y con esos universos enormes que parecen haber sido construidos por una persona que claramente tenía demasiado tiempo libre y una imaginación bastante cabrona.
Poco a poco la cosa se salió de control, porque una cosa es leer y otra muy distinta es empezar a comprar libros, y después tener demasiados libros, para finalmente descubrir que necesitas un mueble específicamente para guardar los libros que juraste que algún día ibas a volver a leer. Así fue como, llegando casi a los treinta, terminé necesitando un librero en mi casa.
Yo, la misma persona que años antes podía pasar perfectamente sin abrir una novela, ahora necesitaba espacio para acomodar mis libros y todas esas sagas que poco a poco se fueron acumulando.
Y la verdad es que no suelo hablar mucho de estas cosas porque, como les comenté antes, tengo un severo caso de TDAH donde olvido datos, olvido nombres, fechas y, en general, olvido una cantidad bastante impresionante de información. Entonces, puedo terminar un libro de más de quinientas páginas, enamorarme de la historia, recomendarlo con toda la seguridad del mundo y, tres semanas después, no recordar cómo se llamaba el protagonista.
Así que prefiero decir que no leo tanto. Aunque, siendo honestos, sí me encanta sumergirme en todas esas historias de fantasía, cuentos, mundos impresionantes y relatos oscuros que de repente se ponen medio retorcidos y uno termina preguntándose: ¿Quién escribió esta mamada y por qué me está gustando tanto?
Me gustan esas historias que te llevan a lugares extraños, que tienen personajes moralmente cuestionables, monstruos, asesinos, magia, tragedias y toda esa clase de cosas que probablemente no serían muy recomendables para una convivencia familiar.
Eso sí, hay límites, jamás me van a ver leyendo un cuento spicy de Wattpad escrito por una morrilla de 15 años que apenas y sabe limpiarse las nalgas. No, gracias, hay cosas que ni siquiera mi TDAH está dispuesto a procesar.
Con todo lo anterior, quiero que entiendan que no pretendo venir aquí a descubrir la literatura ni a hacerme la intelectual de Instagram con una taza de café al lado y un libro abierto en la página 37 que jamás voy a terminar. Pero este camino me llevó a este otro: explorar la escritura.
No me considero buena escritora, pero, simplemente procuro escribir a mi manera, tal como hablo y pienso. A veces lo hago con orden y otras tantas como un pinche Gremlin cricoso, pero procurando que las ideas salgan de la manera más natural posible.
Y, la verdad, me está gustando esto de expresarme, de poder poner por escrito esas cosas que normalmente se quedan dando vueltas en mi cabeza y compartirlas con gente que probablemente también tenga sus propios pensamientos random dando vueltas por ahí.
No sé, ustedes díganme. ¿Les pasa que, a pesar de leer un chingo de libros, siguen sintiéndose igual de pendejos? Porque la verdad a mí sí, de hecho me pasa más de lo que quisiera reconocer.
Pero bueno, uno lee para aprender, para conocer otros mundos, para entender a otros personajes y hasta para intentar entenderse un poquito a uno mismo. Y al final resulta que terminas el libro, cierras la portada, miras al techo y piensas: “Bueno… sigo sin tener ni puta idea de qué estoy haciendo con mi vida”, pero mínimo ahora tengo un librero lleno. Algo es algo… Ahora soy una poser jajajaja.
