Narrativa y ficción
Esquelas
Un relato breve acerca del poder e impacto de la palabra escrita. Una simple oración puede transformarlo todo.
Por Dafne A.L
La palabra escrita ha coloreado nuestra vida familiar desde que tengo memoria.
Mamá, mi hermana y yo solíamos intercambiar pequeñas esquelas a diario.
"Qué tengan una buena jornada, las quiere, mamá"; "El baño le pertenece a la hermana que llegue primero"; "No se olviden de traer pan para la merienda"; "Este finde vamos a visitar a la abuela"; "Mañana es Navidad, y el mejor regalo es pasarlo juntas. PD: falta comprar turrón de chocolate."
Una tradición muy nuestra que dábamos por sentado, nos afianzaba y formaba parte de la rutina, pero que se vio interrumpida por la misteriosa e inesperada huida de mi hermana.
Ese día, hace diez años, no dejó ninguna nota.
Sólo se marchó, llevándose las explicaciones y sus pertenencias.
Menos una: su peineta favorita, que se encargó de dejar a la vista, encima de la mesa del vestíbulo.
Su adorada peineta con forma de mariposa y decorada con brillos en tonos pastel, que ahora acostumbro a usar para tenerla presente. ¿Fue su manera de despedirse o un recordatorio de que pensaba volver?
Durante todo ese tiempo, el silencio se apropió de la casa. Mamá guardó nuestras pequeñas cartas cotidianas en un cajón de la cocina, para releerlas una y otra vez.
Quizás anhelando encontrar mensajes ocultos.
Nada había cambiado...
Hasta hoy.
Sucedió mientras esperaba en la parada del bus, que estaba abarrotada de gente. Al llegar el transporte, el tumulto comenzó a moverse y a empujar con impaciencia para intentar ascender.
De imprevisto, algo rozó mi cabello y tocó la peineta de mariposa.
Me di la vuelta, curiosa, para averiguar quién había sido, pero no vi nada sospechoso.
Toqué el broche para acomodar mi peinado y sentí el roce del cartón entre mis dedos. Un papel dentro de la peineta.
Mientras los pasajeros subían, yo me quedé plantada en mi lugar, desenvolviendo con avidez una pequeña esquela, escrita con la caligrafía perfecta de mi hermana.
La leí con la garganta sellada, y el pulso atormentado en el pecho y los oídos.
"Falta poco para volver a vernos.", decía.
