Narrativa y ficción
Filipenses 4:13
La peor lucha, es con uno mismo.
Por Bibi BRZ
Con las manos en los bolsillos y la guitarra detrás. Acelera el paso, son las siete de la noche y debe llegar puntual para comenzar la alabanza. El ujier de la entrada lo recibe con una mueca: —Ya es tarde, mi hermano. Duda en decirle hermano; Jonás no da buena espina. Sube las escaleras. El altar está encendido de incienso y fuego por las oraciones y los estómagos vacíos del ayuno de la semana. Las páginas de las biblias abiertas se mueven por la tranquila brisa de las ventanas abiertas. Jonás sabe que si fueran tiempos del tabernáculo caería muerto. Los demás oran para santificarse. Él trata de agarrarse, teme caer por el pecado que arrastra.
—¡Amén! —recitan.
Un alivio hace que Jonás relaje las manos. Toma la guitarra y se la acomoda. La atmósfera cambia. Los hermanos, con las manos en alto y entonando los cantos, lo observan. Saben que Jonás no debe estar ahí, que su voz es muy aguda para un joven. Que solo ser hijo de pastores no le da derecho a profanar el púlpito. Con los ojos cerrados, uno que otro mirando de reojo, piden en sus oraciones por él.
El alabastro es derramado. Un perfume llega a la presencia de Dios. Pero Jonás, él sabe que hiede. Mira a Rocío a lo lejos, con su blusa blanca y falda negra. Acomoda a la gente que con biblia en mano adora al Señor. Ella sonríe y se acomoda el cabello por detrás de la oreja. Jonás le pedirá matrimonio. Y suspira al terminar de cantar. Baja del altar con alivio de que no cayó muerto.
Escucha la misma prédica. El mismo versículo mal interpretado, la unción y el avivamiento entre los que caen al suelo y se agitan sin parar.
Una joven comienza a vomitar, grita y manotea a los ujieres.
—¡Está endemoniada! —susurran.
El pastor mira con escrúpulo a su hijo, sentado en la silla con las piernas cruzadas. Ante la mirada, Jonás se pone de pie. No quiere orar por la liberación. Se sube las escaleras de nuevo y toma la guitarra. Los demás músicos lo siguen. Y el canto poderoso de Barak impulsa que la joven se arquee más.
No quería ponerle las manos encima. Sabe que si la toca, un demonio hablará por medio de ella y le dirá:
—Eres un homosexual.
El sudor le corrió por la frente. Rocío está con la joven, se ha calmado un poco. Era el día de comprometerse con ella, le decía su padre con la biblia debajo de la axila, o que dejara de ilusionar a la chica. ¿Ilusionar? No. Coinciden en el mismo templo. Rocío es hija de uno de sus amigos. Ella lo mira de lejos y le hace la seña de que se acomode la corbata. Él la obedeció; ella lo vuelve a mirar y le pide que mire con la barbilla en alto. Tocó durante la ministración, quería tocar más de prisa para irse de ahí.
Bajó del altar, siente alivio de que la misericordia de Dios se renueva cada día.
Una hermana con el velo en la cabeza y los ojos hinchados se le acerca. Con voz baja le dice:
—Estoy orando por ti, para que se te quite tu problema…
Dándole de palmadas a su hombro, se va.
—Sí, yo hasta ayuné para que se me quitara —quiso decirle.
Cada mañana despierta empapado en sudor; en sus sueños, el crujir de huesos del infierno lo queman. Sus oraciones, que a continuación recita, le aplastan el pecho. Los labios le tiemblan y no puede emitir las alabanzas divinas.
De niño le gustaba la historia de Jonás, comido por un gran pez. Castigo divino por desobedecer. Con el tiempo, el castigo le parecía poco, al igual que el arrepentimiento del profeta. Ir a Nínive era fácil.
Camina despacio por los pasillos de la iglesia. Los hermanos se ríen llenos de gozo. Oran unos por otros. Al hacer contacto visual con ellos, las caras se tensan; sonríen, pero en sus ojos no hay nada. Su padre le recuerda que es el día. Que es la voluntad de Dios, que el tiempo correcto siempre llega. Se dirige al baño, se encierra en un cubículo y recita: “Todo lo puedo en Cristo que me fortalece”, con las manos en la boca, trata de calmarse. Se frota de nuevo las manos. Los hermanos afuera, poniendo adornos y mesas para compartir alimentos. Era la hora.
Rocío lo recibe con un abrazo. Él besa su mano y observa el pez que lleva colgando en el cuello. Sujeta la bolsa de su chamarra, recuerda la caja de color rojo terciopelo que contiene tres meses de sueldo. Se arrodilla, la saca y Rocío se lleva las manos a la boca.
—¿Te quieres casar conmigo?
Le sostuvo la mirada; estaba dispuesto a ocultarlo, a seguir orando y ayunando para así enterrar al viejo hombre.
Respira a la par que la mira a ella. Tal vez en la segunda venida, o quizás hasta el día de su muerte que sea separado de ella. Tal vez en el paraíso ganado encuentre la paz prometida.
—¡Gloria a Dios! —recitan.
