Narrativa y ficción
Confesiones de una copa de clase media
Breve apología del placer de los pecadores comunes.
Por Baco Dionisio
He visto copitas de cristal cortado que se mueren de aburrimiento en vitrinas de caoba. Pobres tontas. Nacieron con ínfulas aristócratas y terminan como decoración, atrapando polvo mientras esperan que las saquen en alguna ocasión festiva que nunca llega.
Yo no. Yo soy de vidrio grueso, del que se compra en el supermercado. Tengo una pequeña burbuja de aire atrapada en la base, un defecto de fábrica que mi dueño, llama "mi lunar de nacimiento".
Mi vida es impredecible y pasional. Algunos días por la noche, aún entre semana, cuando él llega de la oficina, me saca del estante con una urgencia de amante ansioso. Aquí no hay manteles largos, sino una mesita cuadrada y un sacacorchos gastado. Pero en cuanto el primer chorro de tinto cae en mi vientre, ocurre el milagro: el pecador común se desvanece y aparece el emperador sibarita.
He besado infinidad de veces sus labios manchados de púrpura y he sentido cómo con cada trago le cambia el ritmo de la respiración. El vino es el gran ecualizador del mundo. Porque al final del día, el rey en su castillo y el hombre de a pie en su departamento, buscan exactamente lo mismo: olvidarse por un rato del peso de la corona, o de las tensiones de la oficina con un buen elixir etílico.
Y es que en mis humildes paredes de vidrio, un Merlot de doscientos pesos brilla con la misma dignidad que un gran reserva. Al diablo las etiquetas, ¡que viva el disfrute!
