Reflexiones personales
Mi trato con la muerte--
Reflexión profunda sobre el pacto entre un hombre y la muerte. No es una huida, sino la aceptación de la finitud como motor para vivir con autenticidad, sin miedos ni permisos, hasta el último aliento.
Por Juan
La muerte y yo compartimos un pacto silencioso —uno sellado en la penumbra de esa comprensión que pocos alcanzan a vislumbrar—. No corre tras de mí, no se lanza con la voracidad de un depredador hambriento. Me observa. Siempre al acecho, sí, pero con una calma que hiela la sangre. Yo, por mi parte, no huyo. La respeto. Porque entendí, en ese instante indeleble, que la verdadera batalla no es contra ella sino contra la ilusión de poder ganarle.
Recuerdo la primera vez que su presencia se deslizó como un suspiro funesto entre mis dedos. Su sombra arrastraba sueños frágiles, promesas hechas con tinta invisible y nombres que ahora reposan en lápidas tan frías que parecen absorber el calor mismo del tiempo. Vi cómo se llevaba lo efímero sin esfuerzo, y algo se quebró dentro de mí. Comprendí que no debemos odiarla. No es enemigo. La muerte es un límite impuesto, una frontera que no reclama odios sino aceptación. Ese límite —esa línea oscura y definitiva— no se maltrata; se aprende a usar.
Dos veces me ha susurrado en la oscuridad, con ese aliento helado que me roza como pluma de cuervo. Y cada mañana, en ovaciones calladas, regresa a recordarme la verdad ineludible: no tengo todo el tiempo del mundo. A veces, cuando la tormenta aprieta y la respiración se hace ardua, siento su voz cercana, una presencia que no anuncia su llegada y se disfraza de silente reloj que avanza sin misericordia.
—No tienes todo el tiempo del mundo —me dice.
Y yo respondo, con una certeza áspera:
—Entonces no perderé ni un segundo fingiendo.
Porque, mientras muchos tiemblan ante su espectro, viven postrados ante la rutina monótona que les consume las entrañas; encadenados a opiniones que pesan como grilletes invisibles, atrapados en trabajos que desangran el alma, rendidos ante relaciones que vacían hasta el último resquicio de deseo... yo no. No seré uno más entre sombras marchitas.
Si un día —y llegará— debe llevarme, deseo que me encuentre de pie. Las cicatrices grabadas bajo mi piel, testimonios de guerras personales; los errores como escollos navegados; las historias tatuadas en el eco de mi voz… todo eso quiero que exista. Pero no, jamás, los arrepentimientos cobardes que se esconden en la penumbra del miedo. Para entonces, cuando nuestros ojos por fin se crucen, quisiera poder mirar más allá de ese abismo helado y pronunciar lo único que verdaderamente importa:
—Cumplí mi parte del trato... viví sin pedir permiso.
Porque la muerte no es enemiga, sino el límite que da sentido a cada pulsación. Y en ese contrato tácito, quizá esté la libertad más absoluta.
Escritor Arenas.
