Poesía
Garras y rosas
Soy el prisionero de un cuerpo feroz que custodia una biblioteca de silencios y el último pétalo de su propia redención.
Por Andrés Roa
Bajo el peso de piel y de garra,
en este salón de sombras sin fin,
mi alma es un eco que el viento desgarra,
preso en los muros de mi propio jardín.
Fui orgullo y corona, hoy soy fantasma,
un cuento de invierno que nadie quiere oír,
cubierto de escarcha, de rabia y de llanto,
esperando la muerte para al fin dormir.
¡Oh, rosa marchita que marca mis días!
Cada pétalo es fuego en mi piel.
¿Quién vería luz en mis manos baldías?
¿Quién amaría a un monstruo tan cruel?
Mas llegó una dama de pasos ligeros,
con ojos de estanque y voz de cristal,
no teme a mis muros, ni a mis derredores,
ni al eco sombrío de este malvado umbral.
Ella lee verdades donde solo hay heridas,
y en mi pecho de roca ha empezado a latir
una chispa de vida, de glorias perdidas,
que me enseña de nuevo lo que es el sentir.
¿Es ella el milagro? ¿Es ella mi aurora?
¿O es solo el castigo de verme cambiar?
Que el cielo me guarde, que llegue la hora,
de ser el humano que aprenda a amar.
El último pétalo tiembla en el suelo...
Bella, mírame... antes de partir.
