Narrativa Autobiográfica
Mi origen lector
No fue un libro, fueron dos personas.
Por Alma Vázquez
En mi casa los libros eran algo casi de otra dimensión. Se veían como un lujo innecesario, demasiado caros y, según mi papá, aburridísimos. A él solo le importaban dos cosas en el mundo: los partidos de futbol de los domingos y mantener una segunda vida lejos de nosotras, un secreto que nos rompió el corazón cuando por fin se destapó su infidelidad.
Cuando mi papá nos abandonó para irse con su otra familia, el mundo se nos vino abajo. Mi mamá y yo estábamos perdidas. Pero ahí estaban mi mejor amiga Mariel y su mamá, Mónica. Ellas nos sostuvieron cuando todo era un desastre y nos adoptaron como parte de su rutina, sobre todo a mí, durante la parte más tormentosa del divorcio.
Mónica siempre le leía a Mariel desde que éramos chiquitas. Yo me quedaba a dormir en su casa y escuchaba las voces que hacía para cada personaje, algo que nunca pasaba bajo mi propio techo.
En medio del caos de intentar armar una vida nueva, ellas estuvieron ahí. Compartimos cenas familiares, tardes bonitas y fines de semana de pizzas y películas. Y ya en la noche, de vinitos para las mamás y de camping lector en medio de la habiatación de Mariel para nosotras.
Mónica nos prestaba sus libros y Mariel me platicaba de sus historias favoritas con tanta intensidad que era imposible no querer meterme también en esas páginas. Ellas dos nos acompañaron en todo nuestro proceso y llenaron nuestros huecos emocionales con miles de cuentos y fanrtasías bellas.
Por eso no tengo un solo título literario para recomendar cuando me preguntan cómo empecé a leer. Mi puerta de entrada a la lectura no tuvo que ver con la pluma de un autor famoso, sino con el cariño, la paciencia y la contención de Mónica y Mariel. Ellas me enseñaron a amar los libros porque primero me enseñaron a sentirme a salvo.
