Narrativa y ficción
M. del F. - "Maldición"
Extracto de libro 1: "La Semilla" Serie: M-"Luan Liang", Capítulo: 1 de 8
Kaifeng, Provincia de Henan, China. Primavera de 2089.
La ciudad de Kaifeng, en 2089, parecía respirar bajo un velo invisible de sospecha. Las calles, iluminadas por faroles rojos y cámaras de vigilancia, eran testigos de un murmullo constante: estudiantes que hablaban en voz baja, comerciantes que evitaban mirar demasiado tiempo a los soldados, ancianos que recordaban épocas menos crueles.
En medio de esa tensión, Fen Liang caminaba con paso firme hacia la escuela secundaria donde enseñaba filosofía e historia. “La libertad no es un regalo, es una conquista”, repetía a sus alumnos, aun sabiendo que cada palabra era escuchada por oídos que no pertenecían a la clase.
Afuera, un dron pasó zumbando, proyectando su sombra sobre las ventanas de la escuela. La alumna, Mei Hua, susurró a un compañero:
—¡Cínicos, nos espían!
—No lo sé. —Respondió el compañero.
—Pero parece que la maestra Fen no tiene miedo.
Fen sabía que cada palabra pronunciada era un desafío, y cada desafío la acercaba más a la organización clandestina PingHéng.
La organización PingHéng («Balance», pero en chino) era una organización popular clandestina de derecha, opuesta a la política comunista y sobrepopular del actual gobierno. Gobierno que ya cumplía en el poder 139 años.
Esa noche, en el templo judío de Kaifeng, se reuniría con otros miembros para discutir las próximas manifestaciones. El eco de las oraciones se mezclaba con las voces conspirativas, y Fen, con su inteligencia y poder de convocatoria, se había convertido en una líder natural.
En el templo, Tao Wang, administrador del lugar, la recibió con un gesto solemne.
—Fen, necesitamos tu voz más que nunca. El gobierno endurece las medidas, y la gente tiene miedo.
Fen respondió con firmeza:
—El miedo no nos debe detener.
Tras las plegarias, los miembros de PingHéng se reunieron en un círculo secreto. —La próxima manifestación será en la plaza central. —Anunció Tao.
—Debemos estar preparados para la represión.
Fen levantó la voz:
—No somos criminales, somos guardianes de la libertad. Si callamos, nos convertimos en cómplices.
Al terminar la reunión, Tao Wang la condujo hacia una sala oculta del templo. Allí, un cofre antiguo descansaba bajo capas de polvo.
—Este es tu deber ahora, Fen. —Dijo con voz grave.
—Serás la salvaguarda de nuestros tesoros escritos.
Fen abrió el cofre y encontró manuscritos que parecían latir con vida propia. Entre ellos, una bitácora del primer rabino judío de Kaifeng, Stav Shalom.
Las páginas hablaban de nombres, fechas y secretos olvidados. Al leer, Fen descubrió un apellido familiar: Liang. Era el suyo.
La bitácora se veía, más bien, como una enciclopedia de nombres, fechas, lugares y eventos importantes sucedidos en el transcurso de los primeros tiempos del templo. Ahí descubrió su apellido, en el nombre de una (así descrita) desquiciada y desafortunada mujer: Liling Liang.
El escrito habla sobre que en Kaifeng hubo un tiempo en que una mujer fue nombrada maldición y destino a la vez. Su nombre era Liling Liang, y su historia comenzó en el año de 1760, cuando los vientos de la Ruta de la Seda aún llevaban rumores, oro y secretos de un extremo a otro del mundo.
Fue señalada por los suyos, condenada por un sector fundamentalista, y descrita como una ofensa a las buenas costumbres de la China de su tiempo. No por odio, sino por miedo, su nombre fue pronunciado como si fuese una advertencia.
En aquellos días llegó a Kaifeng un extranjero: Ricardo Strudell, judío errante y comerciante de mundos lejanos. Viajaba siguiendo los antiguos caminos del intercambio, trayendo pieles, telas, aromas y seda. Pero su mayor tesoro eran los polvos púrpuras, extraídos de Creta, una sustancia tan valiosa que era codiciada por arzobispos de Europa y por los servidores del emperador chino.
El destino quiso que Ricardo conociera a Liling, feligresa de la congregación judía de Kaifeng y eslabón de una larga estirpe. Se miraron como si el tiempo se detuviera, y en esa mirada nació un amor imposible. Él decidió quedarse. Ella, olvidar el deber. Y en ese silencio compartido, la vida fue concebida.
Pero Liling ya había sido prometida a Ming Jiang, uno de los líderes religiosos del lugar. Cuando la verdad salió a la luz y el embarazo fue revelado, la ira cayó sobre ellos como un rayo. Ming Jiang los maldijo ante la congregación, y ambos fueron expulsados, marcados como traidores.
Ricardo fue rechazado del pueblo y obligado a regresar a España, su base de comercio. Liling quedó sola, con la vergüenza y el peso de una vida que crecía en su vientre.
De ese amor prohibido nació Haoran, llamado bastardo por quienes no entendieron su origen. Creció entre el rechazo y la sombra, pero el tiempo no pudo borrar su linaje. Con los años se casó, tuvo descendencia, y de su sangre surgió una estirpe nueva, mezcla de raíces chinas y judías, de la cual, generaciones después, nacería Fen Liang.
Ricardo, en sus viajes de regreso a Europa, cayó en desgracia al incumplir un pedido urgente de polvos púrpuras al arzobispo de Barcelona, Asensio Sales. Enfurecido, el prelado lo excomulgó y, bajo la sombra de la Santa Inquisición, ordenó su captura para juzgarlo y darle muerte por hereje. Pero el comerciante desapareció, como si la tierra misma lo hubiera escondido.
Liling, en cambio, permaneció en la memoria de su pueblo como una mujer marcada, una figura maldita del siglo XVIII. Y, sin embargo, dicen que no fue ella quien trajo la desgracia, sino el miedo de quienes no supieron comprender su amor. Hay quien dice que el ministro religioso Min Jiang la maldijo a ella y a su descendencia a fracasar en todos los ámbitos amorosos en lo sucesivo. Y eso, dejo helada a Fen.
—¿Qué significa esto?
Preguntó Fen, con la voz quebrada. Tao respondió:
—Significa que tu sangre está marcada por una historia que nunca quisieron recordar.
Fen cerró el libro con manos temblorosas, consciente de que había abierto una puerta que no podría cerrar.
Esa noche, sola en su habitación, Fen recordó las palabras de su madre, Jum Liang, fallecida hacía dos años. “Las mujeres de nuestra familia nunca conocerán la felicidad amorosa”, le había dicho con voz cansada.
Fen acarició el manuscrito, sintiendo que la maldición descrita en aquellas páginas era más real de lo que jamás imaginó.
—Madre, ¿qué destino me espera?
Susurró al vacío.
El viento golpeó las ventanas como si respondiera con un lamento. En su mente, la figura de Kuang Lung, el maestro de ciencias políticas, aparecía como un destello de esperanza.
Fen estaba enamorada de su cómplice de ideologías políticas: Kuang Lung, maestro de la misma escuela secundaria donde ella laboraba. Kuang, además, era uno de los lugartenientes de la organización PingHéng.
Pero la sombra de la maldición se interponía, recordándole que cada amor en su linaje había terminado en tragedia. Fen cerró los ojos y escuchó el eco de las voces del templo, mezcladas con el murmullo de su madre muerta. En ese instante comprendió que su vida estaba atrapada entre la historia y el destino, y que cada paso que diera sería observado por fuerzas invisibles.
La noche en Kaifeng estaba impregnada de un silencio extraño, como si las paredes del templo respiraran junto a Fen Liang. El cofre que Tao Wang le había entregado parecía irradiar un calor invisible, un llamado que no podía ignorar. Fen lo abrió de nuevo, y las páginas del manuscrito crujieron como huesos viejos. “Stav Shalom… Liling Liang…” murmuró, leyendo los nombres que parecían flotar en la penumbra. De pronto, escuchó un susurro:
—Fen… ¿Me oyes?
La voz era femenina, quebrada, como un eco que atravesaba siglos. Fen retrocedió, asustada.
—¿Quién habla?
Preguntó con un hilo de voz. El manuscrito respondió con letras que se movían solas: “Soy Liling, tu antepasada. Mi pecado fue amar, y por ello fui maldita.” Fen cerró los ojos, temblando.
—¿Por qué me hablas ahora?
—Porque el destino se repite, y tú estás marcada.
El aire se volvió pesado, y Fen sintió que la historia no era solo un recuerdo, sino una presencia viva que reclamaba su sangre. Despertó de repente; había dormitado y tenido una cruel pesadilla, cansada del duro trajín del día, de la lectura, de la búsqueda y de los problemas que le aquejaban.
Al día siguiente, Fen se reunió con Kuang Lung en un café discreto, lejos de las miradas del gobierno; celebraban, era 14 de febrero. El Día de los Enamorados.
—Fen, pareces distante. ¿Qué ocurre?
Preguntó Kuang, preocupado. Ella dudó antes de responder:
—He encontrado un manuscrito… habla de mi familia, de una maldición.
Kuang la miró con incredulidad.
—¿Malditas? Esas son supersticiones.
—No, Kuang. Es real. Mi madre me lo advirtió antes de morir.
—Fen, no puedes dejar que viejas historias y supercherías te controlen. Tú eres libre, ¡inteligente!
Ella lo miró con lágrimas contenidas:
—¿Libre? ¿En un país donde nos vigilan, donde matan por pensar distinto? ¿Libre cuando mi sangre lleva siglos condenada?
Kuang tomó su mano con firmeza:
—Entonces rompamos la maldición juntos. Nadie dicta nuestro destino.
Fen quiso creerle, pero el eco de Liling resonaba en su mente: “El amor será tu ruina.”
El café se llenó de un silencio incómodo, como si las paredes escucharan y se burlaran de su esperanza.
El gobierno sospechaba de Fen, e incluso de Kuang. Los tenían como presuntos líderes del movimiento, pero aún no confirmaban las sospechas. El hecho de verlos juntos podría confirmarlas. Era por eso que trataban de no verse juntos en público.
Esa noche de febrero, Fen se entregó a Kuang, con esa pasión que tanto la caracterizaba. Fen, esa misma noche sintió que algo se creaba en su vientre, sintió una luz interna. Se sintió plena, completa.
En la tarde siguiente, Fen volvió al templo. Tao Wang la esperaba.
—Fen, ¿qué has descubierto?
Preguntó con voz grave. Ella dudó, pero finalmente confesó:
—El manuscrito habla de Liling Liang, una mujer expulsada por amar a un extranjero. Dice que su descendencia está marcada por el fracaso amoroso.
Tao sonrió y la miró con una mezcla de respeto y ternura.
—Entonces la maldición es real.
—¿Lo sabías?
Preguntó Fen, con rabia contenida.
—Lo sospechaba. Por eso te entregué el cofre. Debías enfrentarlo.
Fen golpeó la mesa:
—¿Enfrentarlo? ¿Cómo se enfrenta un destino escrito hace siglos?
Tao respondió con calma:
—Con memoria. Si olvidas, la maldición te consume. Si recuerdas, quizá encuentres la salida.
Fen se levantó, con el corazón ardiendo.
—No quiero ser prisionera de un pasado que no viví.
—Entonces lucha —dijo Tao.
—Pero recuerda: la historia siempre reclama lo suyo.
Al amanecer, Fen caminó por las calles de Kaifeng con el manuscrito oculto bajo su abrigo. Los soldados patrullaban, los drones vigilaban y cada sombra parecía observarla.
El eco de su antepasado Liling Liang resonaba siempre en su mente: “El amor será tu ruina.” Fen apretó el manuscrito contra su pecho, consciente de que cada paso la acercaba a un destino inevitable. La ciudad parecía un tablero de ajedrez, y ella una pieza marcada por siglos de historia. El suspenso se espesaba en el aire, y Fen sabía que la tragedia apenas comenzaba.
El amor entre Fen y Kuang Lung nació en medio de la clandestinidad, como una llama que se enciende en la oscuridad. Sus encuentros eran breves, furtivos, siempre bajo la amenaza de ser descubiertos. Una noche, en el aula vacía de la escuela, Kuang la tomó de la mano.
—Fen, ¿no temes que nos vigilen?
Preguntó con voz baja. Ella lo miró con intensidad:
—Temo más a vivir sin amor que a morir por él.
Kuang sonrió, aunque sus ojos reflejaban preocupación.
—Eres más valiente que yo.
—No, Kuang. Solo estoy cansada de que el miedo decida por mí.
El eco de las cámaras en los pasillos los obligó a callar, pero en ese silencio se juraron un destino compartido. Fen sabía que la maldición de su linaje acechaba, pero en ese instante, el calor de Kuang era más fuerte que cualquier sombra.
Las semanas pasaron, y Fen sentía desfallecer por las dudas sobre la maldición. Además, se acercaban las celebraciones anuales por el nacimiento de la nación democrática del gobierno en curso. Las manifestaciones de la organización PingHéng debían planearse. Las reuniones se multiplicaban.
En las reuniones de PingHéng, los dos se sentaban juntos, intercambiando miradas que decían más que las palabras.
Tao Wang los observaba con cierta inquietud.
—Fen, Kuang, deben ser discretos. No se confíen, podrían estar vigilándolos. Recuerden que estos malditos controlan todo.
Kuang respondió con firmeza:
—No pueden controlar lo que sentimos.
Tao suspiró:
—Piensen, usen el cerebro, no puede ser que su amor sea un arma de doble filo. Que les dé fuerza, pero que también les dé confianza excesiva.
Fen lo interrumpió y casi gritó:
—¿Acaso nosotros no luchamos por la libertad? ¿Qué libertad más grande que amar sin miedo?
Los demás miembros guardaron silencio, conscientes de que cada palabra podía ser escuchada por oídos invisibles. El manuscrito, guardado en el cofre, parecía vibrar en la mente de Fen, recordándole que cada amor en su familia había terminado en tragedia. Y, aun así, ella se aferraba a Kuang como si él fuera la única verdad en un mundo de mentiras.
Una tarde de abril, mientras caminaban por el mercado, Kuang le dijo:
—Fen, quiero casarme contigo. No importa lo que digan, no importa la maldición. Ella lo miró con lágrimas en los ojos.
—¿Y si la maldición es real?
—Entonces la enfrentaremos juntos.
Fen dudó, pero el brillo en los ojos de Kuang la convenció a ella.
—Sí, me casaré contigo; además, no pretendía decírtelo, pero estoy embarazada, Kuang, tendré un hijo tuyo.
Kuang lloró como un infante. Y gritó como un demente. La cargó por la cintura, le dio mil vueltas en el aire y le balbuceó:
—Entonces será el 20 de septiembre de este 2089. ¡Te amo! ¡Mil veces, te amo!
Dijo él, con una sonrisa que iluminó la penumbra del mercado.
Fen sintió que por primera vez desafiaba al destino, que su amor podía romper las cadenas de siglos de condena. Pero en el fondo, una voz susurraba: “El amor será tu ruina.” El viento sopló con fuerza, como si el manuscrito mismo se burlara de su decisión.
La boda fue sencilla, pero cargada de emoción. Los amigos más cercanos asistieron en secreto, conscientes de que cualquier celebración podía ser interpretada como un acto de rebeldía. Kuang la miró mientras pronunciaba sus votos:
—Fen, prometo amarte incluso si el mundo se derrumba. Ella respondió con voz firme:
—Kuang, prometo resistir contigo, aunque la historia nos condene.
Los invitados aplaudieron en silencio, temerosos de que el ruido atrajera la atención de los drones. Mei Hua, su estudiante, se acercó y le dijo:
—Maestra, nunca la había visto tan feliz.
Fen sonrió, pero en su interior sentía que la felicidad era un lujo demasiado frágil. El manuscrito, escondido en su habitación, parecía arder, como si las palabras de Liling Liang se reescribieran en su destino.
Once días después de la boda, la ciudad se partió en dos.
Kaifeng, que durante años había respirado bajo la disciplina forzada del régimen, despertó envuelta en gritos, sirenas y columnas de humo. El gobierno celebraba ciento cuarenta años de poder ininterrumpido, pero en las calles no había júbilo: había rabia, miedo y una desesperación antigua, acumulada como pólvora bajo la piel de la gente. Miles de estudiantes salieron a las plazas, y la organización PingHéng convocó de inmediato a todos sus miembros. Aquella mañana, el aire estaba cargado de presagios.
Fen permanecía junto a la ventana cuando escuchó el rumor de las marchas. Desde el fondo del cuarto, Kuang se acercó y tomó su mano con una delicadeza que parecía despedida.
—No debes ir —dijo él, con la voz quebrada—. Estás a punto de dar a luz.
Fen lo miró con angustia, sabiendo que no había palabras capaces de detener lo inevitable.
—Pero tú sí irás.
—Debo hacerlo.
Ella lo rodeó con los brazos, como si pudiera anclarlo a la vida.
—Prométeme que volverás.
Kuang sostuvo su rostro, con una tristeza que parecía venir de otros siglos.
—Prometo intentarlo.
Ese fue su último instante juntos.
La represión cayó con la furia de una tormenta sin cielo. Balas atravesaron cuerpos, los drones descendieron como aves de hierro, y los gritos se mezclaron con el estallido de las armas. Kuang cayó entre la multitud, sin que nadie pudiera socorrerlo. Fen, en casa, presintió el desastre antes de verlo. Cuando las imágenes aparecieron en la pantalla, la sangre en el pavimento la llamó como un grito mudo.
Corrió.
Atravesó calles bloqueadas, soldados, humo y sirenas, hasta que lo encontró tendido entre los muertos. Su nombre se quebró en su garganta.
—¡Kuang!
El mundo se rompió en ese instante. El dolor la atravesó como un cuchillo invisible, y su cuerpo, ya debilitado por la vida que crecía en su vientre, respondió con espasmos violentos. Quiang Meng y Shu Gong la alcanzaron demasiado tarde.
—¡Fen, calma! —gritaban.
Pero ella no escuchaba. El llanto se convirtió en alaridos, y la maldición de su linaje cayó sobre ella como una sentencia irrevocable: el amor había sido su ruina, y ahora la tragedia reclamaba un nuevo sacrificio.
La llevaron al sanatorio mientras Fen deliraba entre sollozos y visiones.
—¡No puede morir, no puede morir! —repetía, como si las palabras pudieran resucitar a Kuang.
El médico la recibió con urgencia.
—El parto se ha adelantado. Debemos actuar de inmediato.
—¡No! ¡No ahora! ¡No sin él! —gritó Fen.
Pero su cuerpo ya no le pertenecía.
El sanatorio tembló. No era solo una sensación: las paredes vibraron, los suelos crujieron, como si la tierra misma compartiera su duelo. Objetos cayeron de las repisas, las lámparas se balancearon, los vidrios resonaron con un sonido extraño. El aire se volvió espeso, irrespirable.
Shu Gong sostuvo la mano de Fen.
—Escucha, tu hijo necesita nacer.
—¿Hijo? —susurró ella, con la mirada perdida—. ¿Qué hijo puede nacer de tanta muerte? preguntaba al vacío, mientras su cuerpo se convertía en el campo de batalla de un parto que desafiaba las leyes de la biología.
—¡Preparen todo, rápido! —ordenó el médico—. Este parto no es normal.
Y todos comprendieron que algo más que un niño estaba a punto de llegar.
El nacimiento de Luan fue un acto de violencia sobrenatural. Una transgresión de la naturaleza misma.
El bebé salió con una cabeza desproporcionada y cargada de una sabiduría no pedida, desgarrando el cuerpo de su madre. Fen gritó con un dolor que parecía romper las paredes del mundo. Mientras Fen gritaba, un dolor que parecía resquebrajar los cimientos del edificio, la realidad comenzó a distorsionarse.
—¡Fen, aguanta! —rogaba Quiang Meng.
El aire se volvió denso, una masa viscosa que dificultaba el aliento.
El llanto del niño resonó como un trueno. No era el llanto de un recién nacido: era profundo, antiguo, cargado de una tristeza imposible. Sus ojos se abrieron de inmediato, brillando como si ya supiera que su madre estaba muriendo.
Instrumentales médicos flotaron en el aire: gasas, frascos, bisturíes, todo giraba como si una fuerza invisible los gobernara, las gasas giraban en un torbellino invisible, y las lámparas oscilaban como péndulos en una catedral poseída.
—Luan… mi hijo… —susurró Fen.
La vida se apagó en su mirada. Sus últimas palabras fueron el puente hacia la nada. Con un último suspiro de amor y resignación, la vida se le escapó, dejando su cuerpo como una cáscara vacía en el altar del sacrificio.
El silencio duró apenas un segundo, un segundo de nerviosismo y miedo. Luego, una explosión de aire sacudió la sala y lanzó al personal contra las paredes. Solo el médico quedó en pie, sosteniendo al bebé, que lloraba como si comprendiera el cruel destino de sus padres.
La maldición se había cumplido.
Shu Gong murmuró:
—Este niño es diferente.
El médico, pálido, respondió:
—He visto muchos partos, pero nunca algo así. Esto no es humano.
—Entonces debemos protegerlo —dijo Shu Gong—. Fen y Kuang murieron por él.
Afuera, los drones seguían patrullando.
El amanecer llegó con un silencio sepulcral. Luan lloraba en brazos de sus protectores. En sus ojos se reflejaba una melancolía ancestral.
La vida y la muerte se habían cruzado en un mismo instante.
El amor también sabe matar.
Video del Relato: https://youtu.be/gxlE4pEz26c
