Reflexiones personales
Mi cuento lector
El camino que me llevó de leer historias a querer escribirlas
Por Alobuki
No recuerdo exactamente el momento en que aprendí a leer, pero sí recuerdo uno de los momentos en que descubrí que los libros podían contener magia.
Tenía aproximadamente seis años cuando mi papá me regaló un set de cuentos. Eran entre seis y ocho pequeños libros que venían guardados en un estuche precioso. Entre sus páginas vivían historias como La sirenita, El soldadito de plomo y la historia de una joven cuyos hermanos habían sido convertidos en cisnes.
Pero lo que más recuerdo no son únicamente las historias.
Recuerdo sus ilustraciones.
Eran hermosas, llenas de color y de detalles. Todavía puedo recordar la imagen de una sirenita rodeada de corales y criaturas marinas. Para mí, aquellos libros eran pequeñas puertas hacia otros mundos. Creo que, sin saberlo, fue entonces cuando comenzó mi historia de amor con la lectura.
Con el paso de los años, la lectura siguió apareciendo en mi vida.
En la primaria teníamos una clase dedicada a leer. Recuerdo a mi maestra sentándose frente al grupo con algún libro de El Barco de Vapor entre las manos y comenzando a narrarnos historias. Leímos y escuchamos cuentos como Gatos de Tlaquepaque, y yo disfrutaba profundamente de aquellos momentos.
Me encantaba escuchar historias.
Me encantaba leerlas.
Pero todavía no existía en mí esa necesidad de ir a una librería y buscar un libro nuevo para llevármelo a casa.
Eso llegó algunos años después.
Fue durante la preparatoria, cuando conseguí mi primer trabajo de medio tiempo. Con mi propio dinero comenzó una nueva etapa de mi vida como lectora. Uno de los primeros libros que llegó a mis manos fue Crepúsculo. Después llegó la saga completa y, poco a poco, comenzaron a aparecer otros títulos: El nombre del viento, La reina sin nombre…
Más tarde alguien me regaló Flores en el ático.
Y entonces descubrí algo que terminaría marcando profundamente mis gustos como lectora.
Mi hermana tenía algunos libros de romance histórico. Entre ellos estaban La novia cautiva, Canción del amanecer y Amarás a un extraño. Los descubrí casi por casualidad, pero aquel género me atrapó por completo.
El romance.
Las historias imposibles.
Los personajes destinados a encontrarse.
A partir de entonces comencé a buscar cada vez más historias de ese género. Descargaba libros en PDF y los leía durante horas en la pantalla de mi laptop. Y simplemente no podía detenerme.
Leía.
Y leía.
Y seguía buscando la siguiente historia.
A mis treinta y cinco años puedo decir que he leído muchísimos libros. Tantos que sería imposible mencionarlos todos. Sin embargo, como ocurre con muchos grandes amores, también hubo una época en la que nos alejamos.
La vida se interpuso.
Durante varios años dejé de leer.
No porque hubiera dejado de amar los libros, sino porque, de alguna manera, otras responsabilidades ocuparon el espacio que antes pertenecía a las historias.
Hasta que, hace aproximadamente tres años, decidí volver.
Ya tenía un trabajo estable y me propuse un objetivo sencillo: leer un libro al mes.
Comencé con La ciudad de polvo de estrellas. Después llegaron Fabricante de lágrimas, Cuando cae la nieve, Una corte de rosas y espinas y muchos otros.
Entonces ocurrió algo que cambió por completo mi manera de leer.
Mi esposo me regaló mi primer Kindle.
Y la vida cambió.
De pronto tenía una biblioteca entera al alcance de mis manos. Comencé a descubrir nuevas historias y ya no pude detenerme. Llegaron las aventuras de Empíreo, De sangre y cenizas, Los habitantes del aire, It, El Silmarillion y una lista cada vez más larga de mundos, personajes y vidas que tuve la fortuna de conocer entre páginas.
Pero, aunque ahora adoro mi Kindle y no imagino mi vida sin él, mi amor por los libros físicos sigue intacto.
Porque hay algo especial en ellos.
El olor de las páginas.
El peso de un libro entre las manos.
Recorrer una librería sin saber cuál será la próxima historia que llegará contigo a casa.
Todavía, de vez en cuando, me regalo algún libro físico. Uno de los más recientes fue Alchemised. Porque, después de tantos años, sigo sintiendo la misma emoción que aquella niña que abría un pequeño libro ilustrado y descubría que, detrás de su portada, podía existir todo un mundo.
Pero quizás lo más importante que me ha dado la lectura ocurrió después.
Después de leer tantas historias, comenzó a crecer en mí una nueva necesidad.
Yo también quería contar historias.
Quería crear personajes.
Quería construir mundos.
Quería provocar en alguien más esa misma sensación que yo había experimentado tantas veces: la de olvidar por un momento dónde estás porque alguien, a través de unas páginas, consiguió llevarte a otro lugar.
Y así, de lectora, comencé a convertirme también en escritora.
Hoy me considero una escritora amateur y actualmente estudio la carrera de Lengua y Literatura. Y a veces pienso que todo comenzó mucho antes de lo que imaginaba.
Tal vez comenzó cuando tenía seis años.
Tal vez comenzó cuando mi papá puso entre mis manos aquel pequeño estuche lleno de cuentos.
Porque ahora entiendo que los libros que leemos no siempre terminan cuando cerramos la última página.
Algunos se quedan con nosotros.
Nos acompañan durante años.
Nos llevan por caminos que jamás habíamos imaginado.
Y, a veces, sin que nos demos cuenta, nos conducen hacia la historia que nosotros mismos estábamos destinados a escribir.
Mi amor por la lectura comenzó con un regalo.
Con cuentos de hadas.
Con una sirenita entre corales.
Y, treinta años después, sigue creciendo.
Porque todavía queda mucho por leer.
Y, ahora, también tengo mucho por contar.
