Narrativa Autobiográfica
Un camerino, una historia de amor
¿Quien mató a nuestro amor? ni siquiera fuente ovejuna, señor.
Por Alex Cossiris
Quien podría, ni siquiera imaginar, que el refugio más preciado y significativo, fue el lugar donde nos transformábamos en otro, en otros ¿Quién mató al comendador? No había respuesta, por lo menos en los primeros dos actos, lo que sí, era la necesidad inmensa de pertenecernos, de estar juntos y tocar nuestras almas, de hablarnos al oído y jurarnos eternidad, de tocar el mismo infierno, ardiendo.
Nos transformamos en Frondoso y Jacinta, en Pascuala o Barrildo, en ocasiones en EROS, donde Afrodita hacía de las suyas, ahí fuimos una delicia vinculada, el más hermoso recuerdo, el verdadero significado de la caricia humana. Un recóndito espacio hecho nicho, hecho refugio de explosión y vuelo, fue el principio de una trama perfecta, tu y yo, nuestra historia ¿lo recuerdas?
En escena luchamos contra la tiranía, asaltamos “la casa del comendador”, fuimos pueblo en desacuerdo, pero ahí adentro, en ese camerino número 7 (como numero cabalístico, mágico y de culminación), frente al espejo delineado por focos, un neceser de maquillajes y polvos regados sobre el tocador, un rack de vestuarios, botas y utilería como testigos de nuestra comunión, de nuestros actos en complicidad sentimental, amorosa, fluimos como dos gotas para volvernos rio, luego cascada.
No había limitantes, no existía el cargo de conciencia, tampoco las criticas sociales, porque el mundo se detenía a nuestro alrededor, dentro, mientras esperábamos la tercera llamada de la tercera jornada para gritar con furia en escena ¿Quién mató al comendador? Y respondernos ante un teatro lleno ¡¡Fuente ovejuna señor!! Ahí, donde improvisamos nuestro escenario, esquivamos cualquier malévola suposición, merodeamos nuestras partículas mas intimas, construimos la jornada numero cuatro de un montaje que nos llevó all arte de amar, de la mejor actuación, el compromiso del teatro con la vida, con nuestras propias vidas. Entonces ¿Quién mató a nuestro amor? Ni siquiera fuente ovejuna, señor, seguimos siendo los dos, amol (palabra secreta).
