Narrativa y ficción
EL DON DE RACHEL: Capítulo 1
El escape
Por A. J. García
«Tranquilízate Rachel, no querrás despertarlos», pensó mientras avanzaba sigilosamente, usaba los zapatos de tacón más bajos que pudo encontrar.
La superficie de madera no ayudaba y eran muchos los escalones hasta la planta baja, sobre todo cuando cargaba a su hija de casi dos años en un brazo, una maleta pequeña –a reventar– y el registro de su vida en el otro.
Arthur tenía el sueño muy pesado, él no sería problema; sin embargo, los Fairchild se habían convertido en algo así como los cuidadores de la propiedad, además de sus administradores; y tomaban su labor muy responsablemente, más, en ausencia del jefe de la familia. Rachel creía que, si podía llegar a la recepción sin ser detectada, lograría su cometido.
La luminosidad de un relámpago por la ventana desbalanceó a la fugitiva, anunciaba tormenta. El eco de la naturaleza tardó unos segundos en responder. Ella hubiera deseado escucharlo antes, tenerlo más cerca hubiera sido una excelente cortina de humo para cubrir sus intenciones. De cualquier forma, el estruendo esporádico era muy útil para ocultarla.
La inmensidad de la casa en silencio y a oscuras podía producirle miedo a cualquiera; pero no más del que tendría si se quedaba. Hasta la brillantez de la luna había cedido, como si apoyara los propósitos de una madre aterrorizada. Sólo la eventual luz que iluminaba apenas las siluetas de los interiores con cada grito del cielo, proporcionaba una guía ocasional.
Rachel conocía muy bien la medida de cada escalón; pero, temía, que al final, alguien le saliera al paso. Le costaba mantener el equilibrio con todo lo que llevaba en las manos; mas no quería prescindir de nada. Repentinamente, experimentó uno de sus acostumbrados episodios, la atacó con gran fuerza haciéndola fruncir el ceño. No tenía sentido, aunque estos siempre habían sido así.
Llegó por fin hasta la recepción, en el horizonte se erguía la puerta principal –su escape– y a la izquierda la sala de estar con la chimenea y el reloj de péndulo que marcaba unos minutos después de las 11:00pm.
Sus manos estaban ocupadas y tenía que encontrar todavía la copia de la llave, la que su marido ocultaba detrás de uno de los retratos en la repisa de la chimenea. Su sexto sentido tiritaba sin dejarla en paz, le gritaba que debía desprenderse de un poco de su carga.
Caminó hasta el sofá frente al fogón tratando de darse fuerzas para hacer lo que su intuición le indicaba. Justo en ese momento, el trueno y el rayo estuvieron a punto de volverse uno mismo; las primeras gotas repiquetearon suavemente en las ventanas.
La pequeña fue recostada en el mueble como si estuviera en su cama. Se veía tan apacible; pero no había tiempo de contemplarla ahora, tenía que actuar.
—¿Mamá? —preguntó con voz adormilada.
—… Duerme mi amor, no pasa nada. —Tocó su cara y la niña cerró los ojos nuevamente.
Antes que nada, buscó la llave, la cual encontró fácilmente; luego miró casi con lágrimas su diario. ¿Qué lógica tenía esconder su más profundo secreto en la casa? Alguien algún día lo encontraría. ¿No sería mejor tirarlo por el camino? No, ella era demasiado romántica para destruirlo. Rachel Bourke era más una persona intuitiva que racional, lo que le había funcionado muy bien hasta ese día, así que miró a su alrededor y creyó encontrar el lugar ideal.
Hizo ruido, el suficiente para despertar a Oswald, el mayordomo, y lo sabía. Tomó a su hija, la acomodó contra su hombro, luego su equipaje con tres dedos y con el meñique apretó la llave, avanzó hacia la entrada principal. Ya no importaba el sigilo, imaginaba a Oswald y su escopeta saliendo por el corredor rumbo a las escaleras. No volteó hacia atrás, giró la llave y salió corriendo dejando la puerta abierta. El ajetreo despertó a la niña, que no sabía lo que pasaba, sólo sintió el fresco de la noche y las primeras gotas de la tormenta.
—Calma mi amor —le dijo acurrucándola como pudo contra su cuello.
Cerró sus oídos a cualquier voz que intentara detenerla. El camino hasta los límites de la propiedad parecía medir kilómetros. Desde donde estaba, no observaba el automóvil que debía esperarla. Corrió guiada casi por sus instintos –quien ha caminado por la noche en luna nueva, entenderá de lo que se trata–. Un par de faros debajo de un árbol le volvieron el aliento. La puerta del vehículo se abrió dejándolas entrar. Un motor encendido y una última mirada a la residencia fueron la despedida de aquella madre asustada, después, todo fue seguir hacia adelante.
En el interior de la casa, ante los ojos del robusto Oswald, la puerta abierta significaba un intruso. Amartilló su arma y empuñó el cañón como si fuera una ballesta. La casa se veía tranquila y no existía más perturbación que la de la tormenta encima de ellos; sin embargo, suponía que alguien había entrado.
«No sabe lo que le espera», pensó con valentía.
Se inclinó por revisar primero la cocina, pero husmeó sólo un momento, como si supiera que no pasaba nada ahí; luego fue rápidamente a la puerta principal para detener su golpeteo por el viento, quizás el intruso ya se había marchado. Grande fue su asombro al encontrar la llave en el cerrojo.
—¿Señora? —murmuró casi con certeza recordando los acontecimientos recientes. Bajó la escopeta con rapidez y abrió la puerta gritando—: ¡Sra. Bourke! —Ni siquiera el eco retornó en aquel vacío generado por la lluvia y la noche oscura.
—¿Qué pasa? —preguntó Diane, el ama de llaves, desde las escaleras.
—¡Ve a la recámara de la señora, mujer, y despierta a Arthur!
—Pero, ¿qué sucede?
—¡La señora se fue!
—¡¿Y mi niña?! —así llamaba a la pequeña Rachel.
Subieron a toda prisa guardando la esperanza de estar equivocados, pero no fue así.
El reloj marcaba las 11:17pm. de la primavera de 1939, en las afueras de Lingfield, Inglaterra, cuando Rachel Bourke y su hija, desaparecieron.
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