Narrativa y ficción
Bitácora de un Sueño: El Viaje entre Páginas y Sombras
Hay viajes que no requieren maletas, como el que realicé durante mi sueño guiado a dos haciendas mágicas y un pueblo muy especial.
Bitácora de un Sueño: El Viaje entre Páginas y Sombras
Hay viajes que no requieren maletas, sino un silencio profundo y una voluntad inquebrantable. Tras semanas de meditación y de limpiar mi energía, logré lo que antes era un anhelo: desprender mi consciencia del peso del cuerpo. Al cerrar los ojos, sentí esa vibración eléctrica que anuncia la libertad. Con un pensamiento, tracé el mapa. Recorrería dos haciendas de mundos soñados y el pueblo del primer libro que leí. Me lancé al vacío de los sueños, ahí donde el tiempo es de papel.
El Fuego Sagrado de Tita
Mi primer destino fue una cocina que latía como un corazón. Al entrar en estado astral, el aroma a chocolate y canela no solo se olía, se sentía como un abrazo cálido en el pecho. Vi a Tita inclinada sobre el metate; sus manos se movían con una cadencia ancestral, moliendo los deseos que no podía decir en voz alta.
Me acerqué a la mesa puesta. La luz de la tarde entraba de sesgo, iluminando los platos de mole que humeaban con una intensidad casi sobrenatural. Afuera, la Hacienda de los De la Garza se erguía imponente, un bastión de piedra y reglas que se desmoronaban ante el amor que Tita ponía en cada bocado. Allí comprendí que la cocina es el primer laboratorio de la magia.
La Vendimia de las Tres Marías
Con un suspiro, mi espíritu se deslizó hacia los viñedos de Las Tres Marías. El cambio de temperatura fue radical: el aire se volvió fresco, cargado de la humedad de la tierra chilena. El sol de la tarde bañaba los racimos de uva, tan oscuros y brillantes que parecían gemas.
Me detuve a observar el ritual de la cosecha. Las mujeres, con las faldas recogidas y los pies teñidos de púrpura, pisaban las uvas con un ritmo que recordaba a un latido. Vi cómo el néctar fluía, espeso y dulce, esa esencia que más tarde se convertiría en el vino que desataría verdades y profecías. Era una escena de una fuerza casi mística; la unión de la mujer con la tierra para extraer la sangre del mundo.
El Despertar de los Murmullos en Comala
Finalmente, mi viaje me llevó a un lugar donde el aire es ceniza y los ecos tienen forma. Llegué a Comala, pero no a la soledad de la muerte, sino al estallido de color del Día de Muertos. En el cementerio, las tumbas no eran lápidas frías, sino altares encendidos con miles de velas.
Escuché cómo los vivos susurraban a la tierra, llamando por su nombre a cada alma. “¡Pasa, Susana, que aquí está tu jazmín!”. Vi bajar a los altares a hombres de sombrero de ala ancha y mujeres de rebozo negro, bebiendo el tequila que les ofrecían sus descendientes. En Comala, la frontera entre el “allá” y el “aquí” se borró por completo bajo el aroma del cempasúchil.
Pero, incluso en esta celebración, había una presencia que eclipsaba a las demás. Entre los altares más humildes, vi alzarse la figura imponente de Pedro Páramo, el dueño de la Media Luna. Su sombra era vasta y fría, y aunque estaba muerto como el resto, parecía reclamar su soberanía sobre este día. Él no se acercaba a los altares de comida; él miraba hacia la tumba de Susana San Juan con una fijeza obsesiva. “Susana”, murmuró, y el viento pareció repetir su nombre con una tristeza infinita. Su presencia era un recordatorio de que en Comala, incluso la muerte se inclina ante los deseos insatisfechos y la ambición desmedida. En esta noche, la frontera entre el “allá” y el “aquí” se borró por completo, pero la sombra de Páramo recordó que hay pasiones que trascienden la vida y la muerte.
El Regreso al Origen
El hilo de plata que me une a la realidad comenzó a tirar de mí. Lentamente, mi consciencia regresó a mi habitación, al peso acogedor de mis mantas y al silencio de la noche.
Al despertar, me senté frente a mi escritorio. Al abrir mis cuadernos, me di cuenta de que el viaje no había terminado: en mis propios cuentos, ahora habita un poco de cada mundo. Mis personajes ahora cocinan con el fuego de Tita, sus tierras tienen la fertilidad de los viñedos de las Tres Marías y, en sus silencios, se escuchan los murmullos de Comala. He vuelto a casa, pero mi pluma ya no
es la misma.
